— Поняла.
— И последнее, постарайся выглядеть совсем тупой сукой. Ты это сможешь. Я знаю.
— А мне не нужно стараться! Я такая и есть, просто маскируюсь!
— Ну, если уже юмор прорезался, значит точно идёшь на поправку! Надо это отметить!
— Ох… Мне не так хорошо, как пытаюсь показать. Сейчас снова вырублюсь. Нужен отдых. Так что вы без меня…
— Замётано!
— Кстати, ДеадМастер уже может говорить?
— Да. Сказала две странные фразы, а потом заснула.
— Какие?
— «Девочка Ёми Таканаси. Три струны».
«— А в нашем мире учёные считают, что никаких творцов нет, и люди произошли от обезьян, — заметил я.
Глава 18
— Не сомневаюсь, — ответил древний, — люди настолько мерзкие, что могли произойти от кого угодно. Так что я склонен этому верить»
— Мастер Вещей! Мастер Вещей! Что ты делаешь, Мастер Вещей?! Турант, двуруч в твою зелёную задницу! Прекрати!
Бывший любимый ученичёк плюёт на вопли бывшего сэнсэя. Орет, чтобы ресали и хилили. Орёт, чтобы лили манну. Вот манна-то тут причём, если здоровье на нуле?!
У него совсем поехала крыша!
А вокруг целая толпа хилеров и батареек и у них тоже крышу сорвало!
Моё тело бьётся в агонии, ежесекундно умирая и воскресая, а он схватил меня и держит.
Ну да, типа любимый, уважаемый, сэнсей, который многому научил туранта, хотя, тот ни коим боком, не шаман, но, тем не менее, сломал стену между профессиями и жалко его терять, вдруг-да ещё полезным окажется! Ну да, я не обычный овер, а он не обычный турант, ну и что?! Периодически появляются уникумы с неординарными способностями и возможностями! Очень редко, но появляются! Ещё более редко, но встречаются! Так чего истерику устраивать-то?!
Пришла мне пора помирать, так не мешай!
Частые-частые красно-золотые всполохи!
Обжигают.
Лазурно-кобальтовые волны — охлаждают пылающее тело.
Боль уже не такая жуткая, как раньше и я ощущаю её пульсацию с каждым новым воскрешением, каждым новым потоком маны.
Меня уже ресают свитками — похоже что хилеры уже пустые.
Это — больнее.
Зато батарейки кажутся бездонными.
Спасибо, еешки и шиленки, боль реально почему-то ослабевает!
Но когда-же этот упоротый Мастер Вещей, даст мне наконец-то помереть?!
Мне уже надоело сдыхать и воскрешаться!
Да сколько же у них чёртовых свитков-то?!
А может быть действительно мана позволяет продлить агонию?
Прохлада!
Ну не прохлада, конечно, но на секунду жжение подуменьшилось. Даже в голове прояснилось и способен кричать что-то кроме мата, животворящего!
Если вам очень больно — материтесь. Помогает.
— Дай мне уже сдохнуть!
— Держитесь, сэнсэй!
Да он по беспределу берега попутал!
Не видит, что всё равно сдохну и нет смысла меня мучать?!
А ещё «Мастер», мать его зеленокожую!
Снова еешка и шилка заливают одновременно!
Чего?!
Я различаю, когда кто льют манну?!
— Стоп!
Сам чуть не обосрался от своего вопля.
Эти гады продолжают ресать свитками, а вот батарейки стоят молча и больше ничего не льют.
Учёный я, или не учёный?! Поисследуем, напоследок!
— Ману льют только шилки!
…
— Стоп!
— Ману льют только еешки!
Да нифига себе!
Она же разная!
Как это может быть, чтобы всегда одинаковая манна от разных проф ощущалась различной?!
Ладно, я хотя и помираю, но, формально, тут самый главный.
— Продолжайте лить как хотите и что хотите!
— Мастер! Последний свиток!
Ну наконец-то! Сдохну и боли не будет!
— Всем пока!
— Сэээнсээээээээээй!
И тут новый сюрпризец…
Вот не может турант ни хилить, ни ману лить, но что-же это?!
Какие-то непонятные потоки от его ладоней стискивающих моё тело, проникают в его глубину и боль уже не пульсирует, а штормит во внутренностях и тело взрывается изнутри, разбрызгивая кровавые струи на многие метры.
Всё
…
Моё вращение замедляется и я уже различаю мелькающие полосы.
Белую. Серую. Чёрную.
Где я?
Боли больше нет.
Непонятно на чём я стою, но чувствую себя превосходно. Словно пару сотен лет сбросил.
Это не полосы.
Это пространства.
Я медленно непрерывно в нём вращаюсь и вижу, что в чёрном пространстве горят белые звёзды.
Большие.
Поближе и подальше.
Некоторые с желтоватыми или голубоватыми оттенками. Есть ещё с ораньжевым и зелёным, но их совсем мало.