***
Утро. Вот сейчас я лежу на холодном полу, один в комнате, где совсем недавно кипела жизнь. За последнее время много чего поменялось, поменялась и она сама. И если честно, меня эти перемены немного пугают: она стала меньше разговаривать, предпочитая молчать, улыбка превратилась в редкого гостя на её лице. Когда она звонит родителям или друзьям, то говорит, что всё хорошо, но я знаю, я вижу, что это не так. Она опять стала плохо спать, перестала включать музыку и петь, закрылась в себе и своих чувствах. Вчера она вернулась домой, уже когда на улице зажгли фонари, со слезами на глазах и дрожью в голосе, она разговаривала по телефону с НИМ. Что-то невнятно отвечала и пыталась сдержать трясущиеся руки и голос. Я с болью смотрел, как она металась из стороны в сторону, не зная, куда себя деть.
Снова бессонная ночь. Она плакала, а я пытался её успокоить. Моё плюшевое сердце разрывается на части, когда она грустит. На её телефоне опять пропущенные звонки от любимого человека. Она не хочет с ним разговаривать. Ссоры, слёзы. Я знаю, что она его сильно любит и не отпустит, но что же могло так ранить её тем тёплым вечером?
Утром она собрала сумку и ушла, оставив меня здесь. Я лежу на полу, потому что я упал, а она не заметила. Она совсем ничего не видит, ничего не замечает вокруг.
Для подготовки обложки издания использована художественная работа автора.