Ruhe in Fetzen

Harry wunderte sich, wo Mrs. Hogendobber blieb, die sonst immer übertrieben pünktlich war. Sich eine halbe Stunde zu verspäten, das paßte einfach nicht zu ihr. Die Postsäcke verstopften das Postamt, und Harry geriet in Rückstand. Normalerweise wäre Harry zu Miranda nach Hause gegangen. Weil aber Weihnachtszeit war, telefonierte sie herum. Niemand hatte Miranda gesehen.

Als die Hintertür aufging, überkam Harry eine Welle der Erleichterung. Der Emotionsstrom kam augenblicklich zum Erliegen, als Mrs. Hogendobber ihr die Neuigkeit mitteilte.

Fünfzehn Minuten nach Mirandas Ankunft - eine halbe Stunde bevor die Türen für den Publikumsverkehr geöffnet wurden - klopfte Rick Shaw an die Hintertür.

Er ging zwischen den Postsäcken hindurch zum Schalter, warf einen Blick auf das Bild von dem rekonstruierten Kopf. »Von wegen, hilfreich. Kein Pieps! Kein Hinweis! Null!« Er schlug mit der Hand auf den Schalter, worauf Mrs. Murphy aufsprang und Tucker zu bellen anfing.

»Schscht, Tucker«, gebot Harry dem Hund.

Rick schlug sein Notizbuch auf. »Mrs. Hogendobber, ich mochte Ihnen ein paar Fragen stellen. Nicht nötig, Mrs. Hall noch mehr aufzuregen.«

»Ich bin gerne behilflich.«

Rick sah Harry an. »Sie können ruhig dableiben. Sie wird Ihnen sowieso alles erzählen, sobald ich draußen bin.« Er zückte seinen Bleistift. »Ist Ihnen an Cabell Halls Verhalten irgend etwas Ungewöhnliches aufgefallen?«

»Nein. Ich glaube, er ist überanstrengt, aber er war nicht gereizt oder so was.«

»Haben Sie eheliche Spannungen bemerkt?«

»Hören Sie mal, Rick, Sie wissen genau, daß Florence und Cabby eine vorbildliche Ehe führen. Kommen Sie mir nicht mit solchen Fragen.«

Rick klappte sein Notizbuch zu. Verärgerung, Enttäuschung und Erschöpfung prägten seine Gesichtszüge. Er sah alt aus heute morgen. »Verdammt, Miranda, ich tu, was ich kann!« Er riß sich zusammen. »Verzeihung. Ich bin völlig aufgelöst. Ich hab noch kein einziges Weihnachtsgeschenk für meine Frau und meine Kinder gekauft.«

»Kommen Sie, setzen Sie sich.« Harry lotste den genervten Mann an einen kleinen Tisch im Hintergrund. »Wir haben Kaffee von Miranda und ein paar Muffins.«

Er zögerte, dann zog er sich einen Stuhl heran. Mrs. Hogendobber schenkte ihm Kaffee ein, mit Milch und zwei Stück Zucker. Nach ein paar Schlucken ging es ihm etwas besser. »Ich möchte nicht unverschämt sein, aber ich muß alle Aspekte prüfen, das wissen Sie.«

»Ja, das wissen wir.«

»Schön, dann sagen Sie mir, woher eine Ehefrau weiß, was ihr Mann tut, wenn sie schläft.«

Miranda leerte ebenfalls eine Tasse Kaffee. »Sie weiß es nicht. Mein George hätte nachts nach Richmond und zurück fahren können, ich habe so einen festen Schlaf, aber man weiß nun mal bestimmte Dinge über seinen Partner und über andere Leute. Cabell war Taxi treu. Sein Verschwinden hat nichts mit einer Affäre zu tun. Und woher sollen wir wissen, daß er den Brief aus freien Stücken geschrieben hat?«

»Wissen wir nicht«, bestätigte Rick. Danach blieb es lange still.

»Ich muß Ihnen was gestehen.« Harry schluckte und erzählte Rick von dem verbogenen Ohrring.

»Harry, ich könnte Ihnen den Hals umdrehen! Ich muß sofort los.«

»Wohin wollen Sie?« fragte Harry unschuldig.

»Was glauben Sie denn, Sie Schwachkopf? Zu Little Marilyn. Hoffentlich komme ich noch rechtzeitig, bevor sie den Ohrring nach New York schickt. Wenn Sie noch mal so einen Murks machen, zieh ich Ihnen das Fell über die Ohren! Verstanden?«

»Ja«, sagte eine kleinlaute Stimme.

Rick stürmte aus dem Postamt.

»Mann o Mann, ich glaube, bei dem bin ich unten durch«, flüsterte Harry.

Rick öffnete die Tür und brüllte den beiden zu: »Ach ja, und daß Sie mir keine fremden Geschenke auspacken.« Er knallte die Tür wieder zu.

»Was soll das denn heißen?« Mrs. Hogendobber trat gegen einen Postsack. Sie bereute es im selben Augenblick; denn der Sack war prall und hart durch die viele Post.

»Er scheint Angst zu haben, daß in den Geschenken Sprengladungen versteckt sind.«

»Keine Bange, die wittern wir vorher«, versicherte Tucker.

Harry dachte, Tucker wollte mit ihrem leisen Bellen signalisieren, daß sie nach draußen wollte. Sie öffnete die Hintertür, aber der Hund setzte sich hin und rührte sich nicht.

»Was ist bloß in sie gefahren?« wunderte sich Harry.

»Sie hat Sie dressiert«, erwiderte Mrs. Hogendobber.

»Ihr seid vielleicht dämlich«, knurrte Tucker.

»Wird nichts mit unserem Ausflug«, sagte Mrs. Murphy zu ihrer Freundin»Guck mal.«

Tucker sah die Sturmwolken von den Bergen heranziehen.

Harry zog einen Postsack an die Rückseite der Schließfächer. Sie fing an zu sortieren, dann hielt sie inne. »Ich kann mich überhaupt nicht konzentrieren.«

»Ich weiß, aber lassen Sie uns unser Bestes versuchen.« Miranda warf einen Blick auf die alte hölzerne Wanduhr. »In einer Viertelstunde kommen die Leute. Vielleicht hat ja jemand eine Idee, was dieser ganze Irrsinn soll.«

Im Laufe des Tages strömten die Leute zum Postamt herein und hinaus, aber niemand hatte neue Ideen oder irgendeine Vermutung. Es dauerte bis zum Mittag, ehe die Nachricht von Cabells Verschwinden sich herumgesprochen hatte. Einige meinten, er sei der Mörder, andere vermuteten einen Nervenzusammenbruch. Nicht mal die Schneefälle und die Aussicht auf weiße Weihnachten, eine Seltenheit in Mittelvirginia, vermochte die Stimmung zu heben. Die Schlange der Angst nagte an den Nerven der Leute.

52

Der Morgen des 24. Dezember dämmerte silbergrau herauf. Der Schnee rieselte herab, bedeckte Büsche, Häuser und Autos, die bereits zu sanften, phantastischen Schemen verwischt waren. Die Radiosender unterbrachen ihr Programm mit Wettermeldungen und spielten dann wieder>God Rest Ye Merry Gentlemen<. Alles war in eine märchenhafte Stille gehüllt.

Als Harry Tomahawk und Gin Fizz ins Freie brachte, blieben die Pferde lange stehen und starrten in den fallenden Schnee. Dann legte der betagte Gin los und tollte wie ein Fohlen durch den Schnee.

Es gab viel zu tun. Harry nahm Tucker auf den Arm, Mrs. Murphy schmiegte sich an ihren Hals. Sie stapfte durch den Schnee. An der hinteren Verandatür lehnte eine Schneeschaufel. Harry brachte die protestierenden Tiere ins Haus und machte sich dann an das beschwerliche Schaufeln. Wenn sie wartete, bis es zu schneien aufhörte, würde die Schneemenge sich verdoppelt haben. Lieber in Abständen schaufeln als alles später anpacken, denn der Wetterbericht verkündete noch einmal einen halben Meter Schnee. Der Weg zum Stall schien ihr anderthalb Kilometer lang. In Wirklichkeit waren es ungefähr hundert Meter.

»Laß mich raus, laß mich raus«, kläffte Tucker.

Mrs. Murphy saß im Küchenfenster.»Komm schon, Mom, wir können die Kälte vertragen.«

Harry gab nach, und sie flitzten auf den Weg, den sie freigeschaufelt hatte. Dann versuchten die Tiere, sich abseits des Weges zu bewegen, was zu komisch war. Mrs. Murphy sank so tief ein, daß sie, als sie aufsprang und vorwärts hüpfte, ein Schneemützchen auf ihrem gestreiften Kopf hatte. Tucker wälzte voraus wie ein Schneepflug. Sie hatte bald genug davon und beschloß, hinter Harry zu bleiben. Der zur Seite geschaufelte und aufgetürmte Schnee knirschte unter ihren Pfoten.

Mrs. Murphy schoß hervor und rief:»Würstchen, Würstchen, Tucker ist ein Würstchen!« »Du hältst dich wohl für besonders schlau, häh?« murrte Tucker.

Jetzt schlug die Tigerkatze Purzelbäume, wobei sie Schneeklumpen aufwarf. Sie schlug nach den kleinen Bällen, dann jagte sie ihnen nach. Im Hochspringen warf sie sie mit den Pfoten in die Luft. Ihre Energie ermüdete Tucker, aber Harry brachte sie zum Lachen.