— Здорово, видно, у вас повоевали, — сказал он.
— Повоевали, как же, — спокойно ответил возница, заросший по глаза черной кудрявой бородой. — Прошлый год и мыслей об этом ни у кого не было. Жили — играли. Как отсеялись, начали строиться да на свадьбах гулять. А в лесах волк плодился. И никто об этом не думал, почему такой урожай. Набросали на лужках отравы, сходили на облаву пару раз и живут — играют. А за волком четверолапым пошел двуногий, видишь — какой. А такого отравой не возьмешь.
— Ну, брат, это фантазия головы, — рассудительно сказал Феклушин. — Если война, при чем тут волки? А если волки, при чем война? Ты не поп и не барышня, должен знать, где пряник, а где навоз.
Возница посмотрел на Феклушина, и глаза его блеснули. Однако под бородой не видно было, смеется он или нет.
Потом Феклушин рассказывал, как его ранило. Возница слушал спокойно. Видно, за время войны он ко всему привык — и к страшному, и к смешному. И Феклушина разозлило это равнодушие возницы. Что за человек такой? Закутался в бороду, поди разберись!
И Феклушин подозрительно спросил:
— А ты почему не воюешь?
— Медицинская причина, — равнодушно ответил возница. — Грыжа у меня.
— Грыжа? А документ есть?
Возница сунул руку за пазуху и вытащил клеенчатый бумажник.
— Ладно, можешь не показывать, — сердито сказал Феклушин. — На черта ты мне сдался! Только я скажу, поскольку ты сам дубковский, есть люди в вашем селе не тебе пара, борода крученая. Про Спиридонова слыхал? То-то. Это человек! Собрал отряд, ушел в лес, сжег три моста, забросал гранатами карательный отряд, сам сходил в германский штаб, принес портфель свиной кожи. Вот ясный человек. А ты так, житель между небом и землей… Эх, хотел я с ним встретиться, да не пришлось. В городе сказали — поехал в Дубковку, к семье. Может, там встречусь.
— Для чужого удовольствия Спиридонов не станет разговаривать. У вас дело к нему, нет? — спросил возница.
— Какое у меня дело? Еду из госпиталя. Просто хотелось познакомиться. Мы, кавалеристы, народ веселый, лихой. Нам без живого слова не житье. Пехота — та больше смотрит в корень: заботлива, словом, как бы устроиться поскорей. Артиллеристы — это народ ученый, не подступить. В финскую кампанию попал раз к батарейцам на передовые, так у командира дивизиона в землянке никелированная кровать и матрац с пружинами. Вот у танкистов какой характер, не разберу. Не то они чересчур сурьезные, не то им и черт не брат. Каждый род войск имеет свой характер. А нам, кавалеристам, что нужно? Душевный разговор, гармошку, если можно, ну, и в зимних условиях вина сотню граммов. Держись, немец! Ты-то сам дубковский?
— Ну, дубковский, а что?
— Что ж ты такой, как бы вареный?
Возница взглянул на Феклушина и взмолился:
— Не умею я долго разговаривать. Едешь ты — ну и езжай, как в трамвае. Ей-богу, пытает, пытает, тьфу! — Он нагнулся и сплюнул на обочину дороги.
— Ладно, не рыдай. Тебе военный комендант спытает, — обиженно сказал Феклушин.
В полусожженных Дубках, во дворе дома возницы, толпился народ. При виде хозяина люди замолчали, и сейчас же с крыльца, спотыкаясь, сбежала седая женщина в мужском драповом пальто. Всхлипывая, она припала к плечу возницы.
Медленным движением он погладил женщину по спине, отодвинул ее и, глядя перед собой остановившимися глазами, пошел в дом.
В просторной комнате на полу лежали три мертвых немца. Лица их почернели, сведенными в судорогах руками они, казалось, все еще рвут на груди свою одежду. У стены на сдвинутых лавках покоилась мертвая женщина и по бокам ее дети: ребенок, который, вероятно, только начинал ходить, и мальчик лет десяти. Рядом лежал окровавленный старик. На столе стояла круглая банка из-под монпансье, на табурете сидел мужчина, перепоясанный поверх штатского пальто военным ремнем, и писал акт.
Медленным движением возница стянул шапку с головы и упал на колени возле трупов жены, детей и старика. На его белом лбу выступили крупные капли пота.
Феклушин стоял, смотрел и не знал, что делать.
В панике внезапного отступления немцы подожгли деревню. Ветер погнал пламя к огородам, и левая сторона осталась нетронутой.
Марья Спиридонова с двухлетней дочкой на руках сидела на лавке у стены и ждала старика отца, который пошел добывать лошадь. Вещи давно были уложены. Где-то рядом не переставая била немецкая батарея, но к выстрелам и взрывам здесь давно привыкли, и маленькая дочка продолжала спать. Она проснулась и заплакала от тишины, когда батарея внезапно умолкла. Сын Спиридоновой Колька не обращал внимания ни на что. Он разбирал свое богатство — стреляные гильзы, перочинный ножик и три разноцветных стеклышка от сигнального фонаря. Потом он попросил есть.