Теперь Сашка стал отутюживать свои брюки, почти ежедневно подшивал свежий подворотничок, а белобрысые «три волосинки» на ночь обильно смачивал водой, зачесывал назад и туго стягивал полотенцем. Утром, конечно, волосы снова вставали дыбом и торчали в разные стороны, как щетина у старой одежной щетки.
Даже на сбор металлолома ходил Сашка теперь в тщательно выглаженных парадных брюках, за что не раз ему попадало от Владимира Ивановича.
Но девчата из второй школы больше не появлялись на берегу.
Ночами Сашка часто лежал с открытыми глазами, ворочался, вздыхал. Мысли в голове рифмовались в стихи. Утром пытался вспомнить рожденные бессонницей строки.
шептал он и открывал чистую страницу тетради.
— Где Днестр зеркальный… зеркальный, хулигальный. Нет, при чем тут хулигальный?.. альный… альный… нахальный.
Сашка записал в тетрадь. Прочел все четверостишие. «Складно. Чего-то, правда, не хватает или что-то лишнее. Ну ничего, зато стихи». И опять быстро-быстро записывает:
Подумал, что капуста в супе не бывает — в борще. Но это же стихи. Авторский вымысел допускается.
В легком шелесте листьев чудились Сашке стихи, а в монотонном шуме станка — песни. Стал он какой-то рассеянный. И злился на себя за это.
Чего проще — встретить ее у школы. Проторчать хотя бы весь день. Подойти и заговорить. Не убежит же. Правда, боязно подходить. Вдруг она с девчонками будет. Посмотрит на Сашку своими насмешливыми глазами и скажет: «Что вам угодно, товарищ Капуста?»
Но даже это лучше, чем думать и надеяться на случайную встречу, писать эти глупые стихи и получать от учителей нагоняй за рассеянность.
Да и Владимир Иванович давно заметил, что с Сашкой творится неладное.
Частенько вечерами просиживает Качанов в маленькой комнатке мастера. Стал туда захаживать теперь и Цоба. В свободные вечерние часы они кипятят на плитке воду и пьют крепкий темно-коричневый чай с душистой розовой пастилой. А потом Владимир Иванович долго курит «козью ножку» и молчит. От легкого ветерка ветки клена то заглядывают в открытое окно, то снова прячутся в темноте.
Владимир Иванович рассказывает о зеленом и шумном Ростове, о ночных облаках под крылом самолета, о горящем рейхстаге.
Цоба, причмокивая, пьет остывший чай и внимательно слушает.
А Сашка смотрит в окно, о чем-то думает и шепчет чуть слышно:
Сашка пытается запомнить строчку. Записывать при Владимире Ивановиче стыдится. Но за ночь он стихи забывает и утром, стоя у станка, под монотонный шум мотора снова шепчет о весне и цветущих травах.
А вокруг кипит работа. В цехе на стене висит огромный плакат: «Даешь колхозу «Путь Ильича» дождевальную установку! Токарь, не теряй секунды!»
…Сашка терял секунды и даже минуты. И это теперь, когда Владимир Иванович принес в цех алый бархатный флажок-вымпел лучшему токарю. Да, так и было написано золотом по бархату: «Лучший токарь».
Вымпел вот уже неделю стоит у мастера на столе. Кому он достанется? Кто же лучший токарь в пятой группе?
Это выяснится сегодня в конце смены. Кто за эту неделю сделал больше конусов для насадок, тот и победитель.
Наверное, вымпел достанется Брятову. Ишь, как впился глазами в станок. Ловко Игорь орудует рукоятками. И стружка из-под резца не ползет, а откалывается с каким-то звоном.
Игорь торопится. Впервые будут сегодня вручать вымпел. Кому же, как не старосте, завоевать его? Торопится и волнуется. Как, интересно, дела у Сырбу, у Цобы? Ведь они все эти дни не отставали от Игоря. Сегодня все решится.
Игорь первым не выдержал и подошел к Борьке.
— Как дела, передовик?
— Ничего, — уклончиво ответил Цоба.
— Сколько сегодня?
— Не считал.
— Ну, ну.
Брятов вернулся к своему станку. А Цоба прикусил губу: «Вынюхивает европеец. Хочет и здесь меня обогнать».