Младший лёг на наст; а Толян, сев, икал с раскровяненным носом. Мы к ним приблизились.
- Что здесь?
- Падлы свет кончили, столб снесли! - И качок в чёрной куртке стукнул Толяна.
- Слышь ты, Михалыч! - начал тот хныкать. - Ходим с делами, а нас мордуют!
- Столб ведь на Квасовку!
- Где она? Что мордуют, ёп? Далеко ваша Квасовка!
Вновь качок попинал его.
- Слышь? - вор хныкал. - Квасовка вон - столб тута!
Медленно Марка вынул свой 'Кэмел' и револьвер затем, чтоб, держа их, взять сигарету, так что когда её сунул в рот, все смотрели в его лишь сторону.
- Огоньку, - попросил он.
Хмурый качок дал спички.
- Ишь, падлы, пилят столб... Мы здесь с шефом. Свет стух, сечём в бинокль, а тут эти вот, пьянь...
- Шеф в Квасовке? - я спросил. - Закваскин?
- Он. А ты кто ему?
- С этих хватит, - вёл я о братьях. - Мы разберёмся.
- Дед падл к нему велел, дед Закваскин.
- Мы с ним соседи. Парни, порядок. Я обещаю.
Те укатили.
Мы сели в 'ауди'. Я велел братьям вызвать электриков; восстановят - будет пять сотенных им на водку, а не пойдут, верну качков.
- Эта, - нёс Толян, - дай нам тыщу!
- Ты, умник, нас обесточил. Хочешь в кутузку?
- Квасовка вон где! - Он поднял скатку из алюминия. - Столб, он в поле! В Квасовке, что ли? Поле - Магнатика! Починяем, ёп! Мы работаем у Магнатика. Эта Квасовка, где она - а где мы? Ёп, в поле! - Он показал рукой.
Донеслись звуки музыки.
- Из Квашнинских садов, от кладбища. Там Закваскин, перехоронивает, - бубнил Толян. - Дед заметил... Малый-то ладно, перехоронивает. А дед что? Должен тоже там! Помешал, ёп... Слышь ты, Михалыч? Эта, Христос воскрес! Не пойдут ведь электрики.
- Дам им деньги, будут и в пасху...
И мы проехали за развилку, где, справа, следовал, за разлог и за речку к ферме Магнатика, ров в снегах; мы же левым рвом прокатили ко мне во двор. Глянув в пойму, где зяб мой первенец, я отправился с Маркой нижней дорогой, - мимо Закваскиных с триколором на крыше, с белой антенной и с чёрным с джипом... Двор Заговеева, и его прошли... На Тенявинском выступе звук труб ширился... От руин церкви мы повернули. Прошлый раз я здесь вяз в снегах - нынче трасса наезжена... Вышли к кладбищу: к звукам марша, к многим авто, к толпе, разночинной по краю, где Заговеев курил в рукав и кивал у куч ржавленных обелисков. Дальше - площадка, где 'сливки общества' и священник, плюс иностранцы. Там и гремел оркестр... У чугунного постамента с вязью виньеток, на возвышении, лупоглазый от бодрости Зимоходов с траурным крепом сказывал, что в 'сей скорбный, но также в ясный день православнейшей Пасхи' славит он 'федеральную личность очень большой души Николай Николаевича' с прибытием 'как с надеждой', что Николай Николаевич, деду коего 'уважение', не оставит их.
- Малый - Колька Закваскин-то? - шепелявила привезённая в санках бабка. - Радиво кто спёр в давности?
И оркестр взгремел интермеццо.
В группе - округлое на квадрате, с побагровевшей кожей затылка. Младший Закваскин, тип-апоплектик.
Дальше тянулась речь краеведа, вравшего, что Закваскины, по словам 'Родословца дворян', род древний (гид трещал в ухо главного иностранца; дама, высокая, оттого мне заметная, увлеклась моей долговязостью и спросила вдруг гида: 'зд'ес', дескать, 'внук одного из туррхенневски хорр-калын'ычей, мнъе напомнить, кто из ихь долговат?'), - род древний, врал знаток местных дел; сей род дал бояр при Рюриках, и ботаника, и певца, и думца, и декабриста, сосланного в Нерчинск, и генералов всех войн на свете, и двух царевен; Квасовка и Тенявино были вотчиной, мол, Закваскиных, до сих пор территорию звать 'Закваскинский сад'.
- Квашнинский! - вновь встряла бабка.
Выявив 'роль Закваскиных во всемирной истории', враль исчез. И герой дня (был там и старший, кстати, Закваскин) выбрался всей своей корпулентностью, чтоб, водя водянистым глазом, врать самолично:
- Всё, монумент здесь будет навечно... Дед, он в натуре... Жил по понятиям... Репрессирован...
- Федька-то? - шепелявила бабка. - Пьянь был, комбедовец...
Три качка зашагали к ней.
- Дед с дворянством...
- Дак то Квашнин! Закваскины воры! - нёс Заговеев пьяно и слёзно. - Гады! Идрит вас!! Срыли могилки под свойный памятник! Там лежат, где стоите!
- Я теперь, - врал Закваскин, - в память по деду, газ вам в Тенявино и асфальты; церковь, киоски; после и мельницу. Мои прадеды основали что - восстановим. Всё как по маслу. Будет вам жизнь в селе. Спиртзаводы поставлю, и сыродельный; также сады начну. Я всё сделаю, - подчеркнул он, глянув на Марку и багровея. - Флавск... - продолжал он. - Немцы инвесторы... Оживим завод... - Он покашлял в кулак. - В натуре... Что ещё? Пасха. Немцам жить в Квасовке. В сорок третьем их выперли, но пускай живут. Мы хозяева... - и он сплюнул вбок. - Не фуфло трепать. Вам в честь праздника жрачка, водка и сладости... Поп, святи. Чтоб по-русскому. - Он шагнул в толпу.
Слово ожило. В Родионе издохло. А в этом ожило, в человеке немногих слов (многих дел, намекалось?), то есть без лишних фраз убивавшего за 'рабов, скот, сикли'. Слово в Закваскине, оплевав меня, выкрав труд моих предков гадостной ложью, снова гордится? Коль им присвоена, впрочем, жизнь, - чтó мелочи?.. Хорошо бы свести их с Маркой, чтоб отпрыск сеявших 'Логос' стакнулся с плодом этого 'Логоса'; чтоб один, царь всего, дрался с тем, кто, рождён как раб, лезет к трону. Пусть бьётся с дольщиком благ своих... О, я помню дурдом, в каковой он не смог свернуть лишь моей спешной каверзой! Я - близ тайны и жду открытий в встрече избранника и мутанта слов! Не один реестр с идеалами, как пытаются врать нам, - слово. Мол, что не в библии - не слова, мол; партия высших слов автономна от низших, мол, каковые подспорье, а не слова отнюдь, не рацеи, не мáксимы, не указы, как жить и чем жить.
Логос - система; в нём и часть значит, вроде как нить в платке либо волос: вздумай рвать - больно. Логос есть целое: тронь и аффикс - крах всей системе. Фундаментальность же и незыблемость от того, что тот аффикс не стронуть, кроме как аффиксом, дескать, свежим, или сверх-аффиксом, сфабрикованным всё равно из букв. Логос - комплексный, но живит, врут нам, маковка, набалдашник с синайских гор; нет родства меж пророком, врут нам, и матом... Есть родство! Коль система едина - значит, не может, клича нас к белому, не слать к чёрному. Всё библейщина, всё слова, суть двуличного Януса. Отчего и Закваскин - плод всей библейщины, а не частной вульгарной-де. Словь жрёт жизнь. И мы станем жить, лишь обрушив словь, сковырнув массив! Прочь Закваскина, кто набор из понятий, реверс библейщины! Примирение - впредь не план мой. Выпершее в сём типе (ведь эпохальное не всегда в царях), слово ладит нимб: дед Закваскина стал вершина России, - той, что, по Марке, хила на логосы, а по мне перешла рубеж, где закончен жор истины и пошли плясы лживости... Тайна, коротко, как избыть только логос - логос! не плоть отнюдь, как всегда получается, когда искренно мнят прикончить только лишь слово. Ибо убившие Робеспьера, Троцкого, Аввакума чаяли смерти слов: якобинских там, еретических. Но те - жили. Плоть истреблялась, а вот словь множилась. Плоть во гроб, а словь - в книги, в концепции и т. д. Нужно Марку стакнуть с Закваскиным: вдруг тут щёлочка, в кою, сунувшись, можно сбросить словь? Или что, логос вечен? Я так не думаю. Есть и в нём ахиллесова пяточка!