– И правильно ты все сделал. Галактика тебе этого не забудет!
– Но у меня-то ни шиша не осталось! – Он решительно вывернул карманы огнеупорных брюк.
– Так работай! Ты же рабочий человек, у тебя и профессия есть – журналист, кажется…
– Какой может быть журналист на Сириусе?! Там не то что прессы – там никакой письменности нет! Они все телепатически общаются.
– Вернись на Землю. В Москву, например.
– Тоже не могу. Во-первых, Сирофима не мыслит жизни без марсианских зелено-фиолетовых рассветов, а во-вторых, ее в космосе укачивает.
– Брось к чертям Сирофиму – в Москве другую найдешь, еще лучше!
– Опять не могу – у меня совесть есть. Ты сам меня ею наделил.
– Да-а, промашка вышла, – искренне посочувствовал я. – Но ты не расстраивайся – это скоро пройдет. По себе знаю.
– Да не только в Сирофиме дело – в пятом кубе пространства зверствует банда Синего Конъюгата, а у него на меня зуб. Так что прямого пути на Землю мне нет.
– Фу-ух, ну и устал я от тебя. Все-то у тебя не так, как у людей!
– Это ты точно подметил – не так, как у людей. Но ведь ты же сам меня таким сделал!
– Ну и что, что сделал, – это мое дело. На нашем форуме все считают, что фантастика должно быть фантастичной, и чем меньше в ней жизненности, тем лучше… И вообще, то, что я тебя придумал, вовсе не дает тебе права врываться ко мне посреди ночи. Я устал и спать хочу. – Разговор с пришельцем утомил меня.
– Как говорят у нас на Сириусе, достоин покоя не тот, кто устал, а тот, кто успешно сделал свое дело.
– Тьфу, какая чушь. Кто только придумал эту поговорку?!
– Да ты же сам и придумал. Ты весь наш Сириус нелепый придумал!
– Ну, хватит! Беру свои слова обратно!
– Поздно. Что написано пером… как говорится. А если еще и разбросано по просторам Интернета…
– Хватит ныть. Пять лет жил, на трех сайтах был перепостчен – еще как-нибудь проживешь. – Сказав это, я снова постарался перевести разговор на другую тему: – Кстати, как ты домой, на Сириус, возвращаться собираешься, если в пятом кубе Синий Конъюгат зверствует?
– А очень просто – сейчас здесь какой-нибудь катаклизм произойдет, и меня отсюда куда-нибудь вышвырнет, а там уж как-нибудь доберусь на перекладных. Так всегда бывает, я к этому уже привык.
– Позволь, а катаклизм какой? Большой? – заволновался я, вспомнив свои произведения. – Я как-то к катаклизмам не привык.
– Разные бывают. Когда как. Вот, к примеру, перед тем, как на «черную дыру» попасть, шел я мирно по Сириусу…
Но гость не успел договорить – из электрической розетки не спеша выползла шаровая молния с полметра в диаметре и с размаху ударила его в ухо. Раздался взрыв, и все опять пошатнулось. Когда рассеялся дым, я поймал в воздухе лист рукописи, вытер им пот и сажу с лица. Гостя не было.
Я облегченно вздохнул:
– Пронесло.
Подводя стрелки часов вперед, поскольку они снова останавливались, я подумал: «Значит, прав был тот чудак, который говорил, что вся наша фантастика – это реализм других галактик. Почему бы и нет… Если Вселенная бесконечна, и галактик бесконечно много. А значит, и мир, выдуманный мной для очередного романа, где-то есть. Такой сложный и противоречивый мир существует. И не беда, что в этом мире мучаются от своей нежизнеспособности Курт Вильсон и Сирофима. Зато мир-то какой! Большой! Настоящий!»
Довольный собой, я сел и написал этот рассказ. Из-за него мне пришлось даже отложить свой роман-фэнтези. Но сейчас, закончив, я снова могу к нему вернуться.
На чем я остановился: «Зверогор поднял свою заветную палицу, ту, что положила ему в колыбель его мать, перед тем, как ее увели в полон злобные Жители Черных Равнин, и со всей своей зверской дури ударил ею очередного Жителя Черных Равнин…» Здорово выходит. Надеюсь, этот ко мне не придет.
P.S. Герой этого рассказа – образ собирательный и отчасти вымышленный. И даже если кто-то узнает в нем какого-нибудь конкретного, реально существующего, – это не он. В процессе написания ни одного литературного персонажа не пострадало.
Всеволод Алферов
Тени карликов
Лучше бы это я погибла. Хрип. Лучше… хрип… я!
Ги́то Гело́н проснулась, когда вопль заклокотал в горле, вот-вот вырвется. Села на постели, собрала в кулак простыни. Не дешевая синтетика – тяжелая, шершавая, как натуральный лен. Секунды две Гито смотрела в полумрак, а затем укуталась с головой, словно покрывало убережет от кошмаров.
Ей снова приснились метель и девочки.
В спальне было тепло: нагреватель тлел ровным светом, прикрытый промасленным фетром, по трубам в полу бежала горячая вода. Вот только руки и ноги – словно чужие. Гито даже пошевелила пальцами, проверяя, по-прежнему ли они ее слушаются. Кошмар все не желал уходить. Мокрый и черный холод обступал ее, стоило закрыть глаза. Из мрака тянулись синие, заиндевевшие руки дочек, из-под сорванных ногтей сочилась кровь.