* * *
Сергей Арутюнов – российский поэт, публицист, литературный критик. Родился в 1972 году в Красноярске, окончил Литературный институт им. А. М. Горького. Печатается в толстых журналах и литературных изданиях с 1994 года, с 2005 года ведет творческий семинар в Литературном институте им. А. М. Горького. Лауреат премии им. Бориса Пастернака (2004) и некоторых других литературных премий, член редколлегии журнала «День и Ночь» (Красноярск).
В данном разделе собраны стихи, написанные их авторами в «шоковый» для русской поэзии период 1987–2013 годов – и в полной мере отражающие как целостность, особость и самость Русского мира, так и его неизбежное противостояние миру Запада, «западной» цивилизации в качестве доминирующего над всем человечеством «центра силы». Собственно, подобное миропонимание и является семенем, породившим нынешний феномен Русской Весны. При этом важно не ставить знак равенства между приведенными здесь стихотворениями, многим из которых – годы или даже десятилетия, – с последующими творчеством и жизненной судьбой их авторов.
Помню, осень стоит неминучая,восемь лет мне, и за руку – мама:«Наша Родина – самая лучшаяи прекрасная самая».
В пеших далях – деревья корявые,дождь то в щеку, то в спину,в сапожонки дырявыезаливается глина.
Образ детства – навеки:как мы входим в село на болоте.Вот и церковь с разрушенным верхом,вся в грачином помёте.
Лавка низкая керосиннаяна минуту укроет от ветра.«Наша Родина – самая сильная,наша Родина – самая светлая».
Нас возьмёт грузовик попутный,по дороге ползущий юзом,и опустится небо мутноек нам в дощатый гремучий кузов.
И споёт во все хилые ребраоктябрятский мой класс бритолобый:«Наша Родина – самая вольная,наша Родина – самая добрая».
Из чего я росла-прозревала,что сквозь сон розовело?Скажут: обворовалабезрассудная вера!
Ты горька, как осина,но превыше и чести, и срама —моя Родина, самая сильнаяи богатая самая…
«Корка хлеба ржаного, стакан молока»
На картину Александра Веприкова «Синь и золото»
Корка хлеба ржаного, стакан молока —и от этой ничтожности сытость была,словно чья-то, не зримая нами, рукаклала что-то еще на пустыню стола.
Перемётный барак незапамятных лет,на задворках сарай обветшал и осел.Его крыша дырява, но в каждый просветвходит небо – и мир твой по-прежнему цел.
Так мы жили, не зная, что можно пенятьна провалы, прорехи, гнильё да быльё.Безотказно спешила душа восполнять,восстанавливать мир из себя самоё.
Нет в России пустот, позабытых полей,всё надстроено здесь до великих твердынь.И на месте пропавшей деревни моей —синь и золото, Саша, берёзы и синь.
Видно, так и завещано нам выживатьна холодной земле, на пожухлой траве:извлекать из пустот, в пустоте вышиватьпо начертанной Богом незримой канве.
Журавлиная к северу тянется нить,отступает зима, торжествует весна.И щедрот иноземных к нам некуда лить,ибо чаша была и осталась полна.
Олег Бородкин. Восток и Запад
Павел Филонов, 1912–1913 гг., бумага, масло, темпера, гуашь, 38,5×42 см
восток, конечно, дело тонкое.но кольпорвётся, то чреватсплошной резнёю:брат старший уж и враг,и просто ноль…модерн частенькокажется бронёю,однако нацодеждыбьет и моль,и пули, и…мы все здесь – рыбаки…Евразия,пора бы вам очнуться!..рыб разноцветныхтащим косякисетями из воды мы,и смеютсянад нами рыбы:браво, мужики!