…Надо выпить. Кафе знакомое. Немного, для куражу, изредка стоит отвязаться на людях, нервы же не выдерживают. Хотя дома безопаснее, да и качество напитков гарантировано. Здесь, правда, не разбавляют. Народ ходит солидный, чаевых хватает. Все равно шнырям веры нет. Дешевый народец. Ни два, ни полтора, ни работяги, ни воры… Шелуха. Баб еще можно понять — самое их дело. Но когда вот такой боров, вихляя бедрами, несет поднос — мутит. И все же есть в этом что-то — спокойно, расслабившись посидеть на террасе, здесь тебя все знают, но больше понаслышке, так что вокруг тебя этакий ореол тайны, власти, силы… Рядом девчушка, хоть и из здешних, но еще свежая, яркая. Возится с тобой, обхаживает, и все это искренне — чувствует, в каком ты ранге, какие деньги за тобой стоят… Деньги… Не сегодня-завтра все может слететь. Да и девчушка годится мне в дочки, а то и внучки. Может, и нравится ей седой ежик, задубевшая на тундровом ветру кожа. Может, и нет. Говорит, что должна говорить, работа… Скучно мне. Я уже и в постели скучаю, вот разве еще коньяк… Что-то пустовато сегодня. Рано. Сбежится народ — поговорим кое с кем. Не все еще пропало. Жаль, Нугзару пришлось уйти в подполье. Парень толковый. И умеет быть благодарным. Это теперь редкость. Ну, дай срок, из этой-то истории я его вытащу. Тоже мне — «червонцы», большие дела. Хотя съезжать парню придется — цыгане обижаются, что «хвост» привел. А дело неплохо было поставлено. Ладно. Главное — все целы… Где же народ? Ведь третий час. Заспались, жулики. Ох, ты, а «вставило» после двух рюмок — как никогда. Усталость. Надо собраться. Не хватает, чтобы начали болтать: спиваться начал… А это еще что за клоун в коже? Рокеры сюда не забредают, жулики мотоциклом брезгуют. Что-то в лице знакомое, не упомню. Что-то восточное — волосы из-под шлема иссиня-черные, прямые, скулы жесткие. Нет, не здешний. Чуть смахивает на Азиза, тот тоже хипует. Наши молодые стригутся коротко, словно заранее «к хозяину» готовятся… Улыбается. Черт, ну до чего знакомое лицо! Что надо, приятель?.. Ох, не успеть! Проморгал, старый козел… «Вальтер»… Нет, не успеть. Так вот ты зачем! Держит, держит меня ствол «Макарова», и рука — как из бронзы — не шелохнется. Не фраер. Профессионал. Надо пробовать, не подыхать же здесь! Надо… Вспышка!..
Майор Стронин
— …Не успел…
— Как вы сказали, Иван Иванович? — растерялся на мгновение Сидоров. — Ну, ясно, преступник ушел. В этом заведении публика специфическая. Ни тебе номера мотоцикла, ни примет, а уж о мерах по задержанию я и не говорю.
— Да уж, лейтенант. Всем бы твою сознательность. Давно бы на пенсии гуляли. Так что нет худа без добра. Какие там меры, когда за соседним столиком из «Макарова» садят? Кстати, гильзы тебе ничего не напоминают?
— Это вы о тех, что возле Грибанова? Ну, экспертиза свое скажет. Эх, не успели допросить Юхансона! Кто-кто, а уж он знал наверняка все, чем дышал «химгородок». Ссориться ему с нами не резон…
— Боюсь тебя огорчить, но юхансоны как правило на контакт не идут. У «авторитетов» всегда блестящие характеристики, перевыполнение норм и прочные связи с местным начальством. Так что угрозы возврата в зону они не боятся. Тут другое. Нет практически такого «авторитета», который не стучит. Тем и держатся на свободе. Постоянно чувствовать за спиной розыск — ощущение не из завидных.
— Короче, все, что удалось наскрести от свидетелей в кафе, — стрелял неопределенного возраста и сложения длинноволосый брюнет. На фотографию Валиева реагируют вяло: все в момент убийства «случайно отвернулись».
— Боятся. Местечко такое. Тем более наш «рокер» охотно стреляет. Нечего сказать, посидел Юхансон с девочкой. Она, кстати, прекрасно известна в отделе по борьбе с проституцией. Две пули в область сердца, еще одна под черепной свод, каждая — смертельная. Свой «вальтер» покойный не успел и в руках подержать. Длинные волосы убийцы — наверняка парик. А номер мотоцикла — липовый или краденый. Искать его — дохлое дело.