Рыгалики
<a href="https://proza.ru/avtor/belovru">Руслан Белов</a>
1. ИСПИСАЛСЯ...
- Исписался... - презрительно говорят о некоторых писателях. - Ничего из себя выжать не в силах, переписывает в отчаянии старые вещи, в надежде оживить их новыми гранями, затевает эпохальные романы, чтобы бросить их на первой же странице.
Леонардо да Винчи исписался. Он начинал картины, но кончить их не мог. Он страдал и пытался; дав себе клятву накануне, заводил с утра свой мозг, свою верную руку, но десяток-другой мазков, и мозг исчезал, кисть выпадала из рук, выдавливая слезы из переставших видеть невидимое глаз.
И все так. Даже Фадеев, за всю жизнь написавший пару-тройку книг, исписался. Поняв, что умер как писатель, запил и "лег виском на дуло"...
Исписался... Думаю, это здорово, потому что "исписался" - это честность мозга. Вряд ли испишется Маринина с Донцовой, у них ведь особый писательский рубанок. Вжик, и готово.
Гашек исписался. Джек Лондон. Гоголь. Да все, кроме Марининой с Донцовой, исписались. Отчего это? Да просто писатель, художник, артист, перестает видеть того, кому всю жизнь пытался потрафить. Или наоборот, вдруг прозревает, чтобы увидеть своего верного потребителя, пристально с ним познакомится. Представьте поигравшего театрального артиста. Он в упор видит своего зрителя. Всю эту публику, нетерпеливо ждущую, когда торт полетит в чью-нибудь рожу. Миллионера, приведшего жену, чтоб показала купленные им бриллианты. Старушек, принимающих театр, как таблетки. Заезжих граждан, купивших билеты по случаю (- Я пил шампанское в "Современнике"! - скажут они потом в Ангарске или Алма-Ате). Молодящихся женщин, пришедших, чтобы сказать: - Смотрела вчера Виктюка, вот это сюжетец!
На снимке Фадеев, написавший "Молодую Гвардию"
2. ЕЙ НУЖЕН БЫЛ ТРЕТИЙ
Нургалятин приходил, ел сосиску с пюре потом трахал ее так, что она забывала, где у нее какой половой орган. Стритхницкий приносил торт, трахал ее в нормативные половые органы, но уходил ровно в 22-00 независимо от ее состояния. Ей нужен был третий. Чтобы пил чай, читал газету, ее выслушивал. И она принялась писать в в газеты.
3. ТОСКА ПО НЕСБЫВШЕМУСЯ.
Что это, тоска по несбывшемуся? Это одиночество в целом мире, это ссоры с близкими, это пьянство и ненависть к президенту. Тоска по несбывшемуся - это когда чувствуешь, что ты не там, как и всякая твоя частичка, а то что есть, то, что ты видишь и чувствуешь вокруг - это забор и битое стекло на нем, которое порежет душу в кровь, если полезешь или просто двинешься, хотя фиг, не порежет, ведь все вокруг равнодушно, даже острые края и чужое горе. Тоску по несбывшемуся нельзя спрятать в Америке и Западной Европе, ее нельзя спрятать в верной сумке, ее нельзя задвинуть поглубже в антресоли - она больше планеты, но не такая красивая, ведь цвет у нее блеклый, если он вообще есть, ведь она, невидимая, поедает тебя изнутри. Тоска по несбывшемуся гонит от поднаторевших людей, гонит в прошлое, в котором ты ничего не имел и не умел, но все было твоим, все подлаживалось, примерялось, рассчитывало. Тоска по несбывшемуся уводит тебя от людей устроившихся, от людей счастливых вещью, кружкой пива или пирожным из известной забегаловки. Тоска по несбывшемуся все чаще и чаще заглядывает за горизонт событий, заглядывает в черное и неподвижное, желая увидеть в нем успокоение.
4.ВОСПРОИЗВОДСТВО НИЩЕТЫ
Если человека прилично воспитали, дали образование и профессию, он сам всего достигнет, если человек. Однако есть такие понятия как "стартовая позиция" или "воспроизводство". Каждая семья, каждый родитель воспроизводит себя в детях. А сколько у нас семей, которые по бедности своей могут воспроизвести лишь алкоголика, троечника, хама-матершинника? Много! И никто этим семьям всерьез не поможет, потому что на дворе у нас алчный капитализм, нацеленный на срыв куша и переправку его пароходами на Запад.
Кстати, однажды в Нью-Йорке серьезно прижали преступность. Как? Да просто один ученый сказал, что корни преступности в мелких правонарушениях, что именно из мелких правонарушителей вырастают преступники. И власти города стали серьезно бороться с безбилетниками, мелкими хулиганами и достигли своего: город стал лучше.
Так и нашему государству надо бороться за себя и народ в неблагополучных семьях, давая им хоть какой-то шанс вырваться из цехов воспроизводства нищеты...
5.ПОТЕРЯ ИЛИ УТРАТА ПРОИСХОДИТ В ДЕТСТВЕ
Слово потеря имеет философский смысл. Я думаю, нет, уверен, что потеря или утрата происходит в детстве, и потерянное невозможно уже вернуть. Никогда и ни за какие деньги. С ребенка просто обрубаются ветви и чувства, приживляются чуждые, и вот, перед нами гадкий человек. Он никогда не станет счастливым, потому что вы научили его любить моцареллу с пиццой, а не пельмени и борщ, вы говорили ему гадости про других людей и страну, вы сделали из него себя. А он ведь мог стать человеком, может быть, великим.
6. У ТЕЛЕВИЗОРА...
Перед моими глазами были убиты сотни человек, пролились сотни литров крови, несколько человек были зверски замучены. Почему вам все это показывают? Почему вам нравится, как люди и женщины избивают друг друга кулаками и предметами? Потому что вам нравится смотреть, как убивают и мучают? Нет. Все это показывают, чтобы воспитать из вас баранов, которых всегда можно убить или послать на бойню
Фрейд говорил, что чужая смерть - это ваша жизнь. Потому, наверное, вас и пичкают кровавой манной кашкой каждый день и каждый час. Чтобы жили пока. Пока не начнется бойня, ваша личная бойня с вашей личной кровью.
7. 5000 КНИГ
Чем больше я узнаю, чем больше понимаю, тем меньше меня понимают люди. Да, я много знаю. В детстве я прочитал, что где-то в океане есть остров, населенный одними кошками, потом в мою память через книги проникли знания аналогичной значимости. Есть в ней, конечно, и сведения, необходимые в повседневной жизни. Но для их получения не нужно было читать 5000 книг. Читать, конечно, нужно. Хотя бы потому, чтобы не разучиться читать ценники и вывески. Но тогда, может быть, стоит обойтись одной книгой? Той, которую читают или с которой знакомо большинство окружающих меня людей? Я имею в виду Библию. Если бы я читал ее одну, я не был бы одинок, я бы знал лишь то, что знают другие, и был бы счастлив…