Она кстати опять учудила. Неосторожно брошенные мной слова о ненадежности нашей входной двери, упали на плодородную почву её паранойи. И она места себе не находила, пока не решила эту проблему.
А решила просто. Заказала изготовление и установку металлических дверей. Спустила ещё 350 рублей. Сначала установщики и бабуля хотели поставить её вместо старой двери. Но я сумел переубедить сначала её, а потом и с ней вместе мастеров, что вторые двери будут лучше. Благо места в дверном проёме хватало. Правда, цена подскочила вверх еще на пятьдесят рублей.
Дверь мне понравилась. Металлическая основа, обшитая лакированными деревянными рейками. С дверным глазком, красивым, литым номером и с деревянными круглыми ручками. Единственно, что мне не понравилось и даже вызвало подозрение, это всего два ключа к накладному замку.
Усугубляло проблему еще и то, что дверной замок был приварен к стальному каркасу двери и поменять его было невозможно. Но голь на выдумку хитра. Целый день убил на поиски подобного замка, но нашел и купил в магазине за шесть рублей. А потом просто поменял личинку замка. Под вопли бабули о том, что всё сломаешь. Ха, я на этом собаку съел. Мы, с моей Ленинградской бабой Машей, настолько часто теряли ключи от квартиры, что мне волей-неволей пришлось стать почти профессиональным дверным слесарем.
Так вот, спустив почти весь свой запас налички на защитные мероприятия, она успокоила свою паранойю, но не оставила идеи приобрести стиральную машину. Причем, идея была подкреплена инсайдерской информацией от её друзей, что летом закроют прачечную, из-за ремонта котельной. И тогда весь город ринется скупать стиралки. А пока никто не знает следует и прикупить.
— Внучек, — завела она со мной разговор во время ужина, на третий день после установки двери. — У тебя же есть деньги?!
Я, не переставая пережёвывать тушенную капусту с жареной рыбьей икрой, кивнул, соглашаясь с её то ли вопросом, то ли утверждением.
— Дай мне четыреста рублей, — произнесла она вкрадчивым голосом.
Услышав величину суммы, я видимо забыл как жевать и тут же поперхнулся.
— Кха-кха-кха, — закашлялся я и принялся запивать компотом. — Кха. Зачем тебе столько? Кха. И именно дай, а не займи? Кха.
— Ну ты и нахал, Женька, — бабуля обошла стол и похлопала меня по спине. — Деньги на стиралку. А она для нас обоих.
— Спасибо, ба, — прохрипел я. — Давай, я лучше сам куплю стиральную машину.
— Как будто ты в них разбираешься!
— Разбираюсь. Получше тебя, — и видя её намерение продолжить спор, пояснил. — Мне денег не жалко. Я просто хотел найти импортную машинку.
— Импортную? А у тебя денег-то хватит?
— Вот если не хватит, я тебе отдам четыреста рублей и сама купишь. А не многовато ли? «Волгу» или «Оку» можно за восемьдесят рублей купить.
— Мне видней. Даю тебе неделю. Если не купишь сам, с тебя деньги. Идёт? — поставила эта вымогательница ультиматум.
— Согласен, — вздохнул я.
Искать импортную стиральную машину я собирался при посильной помощи Юрия Викторовича, руководителя фотокружка из нашего дворца пионеров. Если он не поможет, то есть ещё бухгалтер из городского универмага. Хотя с малознакомой женщиной связываться и не хотелось. А особенно светить чеки Внешпосылторга. В этом случае предпочтительней помощь именно фотографа, как уже проверенного временем и сделками, делового партнёра.
Даже не знаю зачем я ляпнул бабуле по поводу импортной машинки. У ленинградского соседа, в той, первой моей жизни, была BOSH V680, которую он за боны приобрёл в «Берёзке»[11]. У нас же, первое время была автоматическая стиралка Волга-10. Которая, время от времени, при отжиме, перегружала электрическую сеть и выносила пробки в квартире. В 1982 году мы её сплавили моим предкам в Лугу, а баба Маша купила Вятку-12. Вот если я ничего не найду импортного, что быстрее всего, то куплю именно Вятку. Не сам конечно. Кто мне в здравом уме продаст товар за четыреста рублей. Кого-нибудь привлеку к покупке.
После одной из туристических тренировок я заглянул к Юрию Викторовичу, заранее того предупредив, что принесу кое-что интересное. Под этим «кое-что» имелась в виду найденная книга Анны Ахматовой. Ну и заодно, на всякий случай, прихватил с собой все чеки Внешпосылторга, спрятав их в тайник в лямке рюкзака. Тайник, кстати, скопировал с швейцарского рюкзака из прошлой жизни.
— Здрасти. Можно? — заглянул я в его кабинет.
11
«Берёзка» — сеть фирменных розничных магазинов в СССР, реализовывавших пищевые продукты и потребительские товары за иностранную валюту (иностранцам) либо за сертификаты и боны, позднее — чеки Внешпосылторга и Внешторгбанка (советским загранработникам — дипломатическим, военным и техническим специалистам, в частности специалистам «Зарубежстроя» и членам их семей).