— Я хочу на бокс… — заявляет Леня.
— Отлично, приходите в понедельник, оформим вас. Только справка от врача нужна… — Марк.
Слушаю через раз. Не очень-то, мне и интересно.
— С моим Мишаней будете ходить…
А вот эту реплику я слышала отчетливо. Кидаю на него свирепый взгляд. Идиот. Вот зачем? Мама меня теперь загнобит, что я с женатым связалась.
Как я и ожидала, родители переглянулись.
— А у вас есть ребенок? А Сандра в курсе? — переводит взгляд на меня.
— Да, сын Миша, семь лет. Сандра в курсе…
— Так вы женаты? — строго папа.
— Разведен…
Врешь.
— А у вас всё… серьезно? — мама.
Начинается.
— Да! Все серьезно! Планируем совместное будущее…
Опять врешь.
Пихаю его ногой под столом. Не обращает внимания, продолжая мило улыбаться. Гад. Но ему верят и все успокаиваются. Отвлекаются. И уже говорят на отвлеченные темы. Я только и рада. Лишь бы на меня внимания не обращали.
— Эй, ты чего? — шепотом спрашивает Линда.
Мотаю головой давая понять, что не хочу разговаривать.
Пораньше свалить не получилось. Отпускать меня не хотели ни в какую.
Я еле-еле дождалась конца этого вечера.
Вышла на улицу первая. Буквально вылетела. Курить хочу. Облокачиваюсь на капот своего внедорожника. Прикуриваю. Плевать на всех. Коля выходит следующим. Подходит, нависает надо мной. Смотрит сверху вниз, чем меня очень бесит.
Упираясь пяткой в бампер, приподнимаюсь и полностью сажусь на капот. Став выше него, я уже смотрю сверху вниз. И специально выдыхаю в него облако дыма.
— Николай, не разрешайте ей курить… — улыбаясь проходит мама.
Уже очаровалась. Скоро разочаровываться придется. Очень жестко.
Тянется рукой к моей сигарете.
— Только попробуй… — не церемонясь.
Усмехается.
— Тогда, как билеты начнут продавать, я куплю на пятерых… — это уже Николь. — До встречи.
— До скорой встречи… — улыбаются ей вслед Линда и Коля.
— До какой ещё встречи? — не понимаю, что происходит.
— Мы же договорились сходить на концерт Зверей. Летом к нам приезжают. Ты в каких облаках весь вечер витала? — усмехается еще.
Помахав ручкой испаряется с Марком.
Ну, вот мы и остались одни. Чего я очень не хочу.
— Ну как? Поговорим?
— Отвези меня домой… — прошу.
Силы совсем меня покинули. Спрыгиваю. Иду к его машине. Останавливает.
— Давай на твоей. Я свою потом заберу…
Соглашаясь, отдаю ему ключи.
Разговора все равно не избежать.
Надо хоть как-то, атмосферу разрядить.
Пока выезжаем с парковки включаю радио. Там, как по заказу играет "До скорой встречи". Надо же!
Решаю приколоться.
— Это феррари? — поворачиваюсь к нему, еле сдерживая смех. Поймет или нет?
— Нет, это бентли… — он в теме.
— Никогда не слышала… — смеясь.
Угараем вместе, вспоминая давнишний клип на песню.
Всю дорогу болтаем ни о чем.
Но сказать надо.
И уже подъехав к моему подъезду, мы сидим молча.
— Я хотела извиниться… — начинаю.
— Подожди, тебе не за что извиняться… — перебивает.
— Нет. Извини меня за истерику. Была не права. И, вообще, за все извини. Поигрались и хватит. Дальше без меня…
— Дай мне всё объяснить…
— Не надо мне ничего объяснять. У меня табу… на женатых… — и не только. Нервно дергаю ручку, не открывается. — Открой дверь!
— Нас скоро разведут! — тянется к моей двери, и спокойно ее открывает. Выхожу. Выходит следом. — Уже было два заседания, на которые она не явилась. На третьем нас разведут автоматом. Она бросила меня год назад, укатила с…
— Не надо! — перебиваю его. Разворачиваюсь лицом. — Не рассказывай мне ничего!
В груди тяжелый ком. И у меня двоякое чувство. Меня к нему тянет. Сильно. Но и не могу так.
— Да, почему?
— Потому, что мы станем еще ближе. Куда ж еще ближе? Некуда уже. Не надо нам быть вместе. Не к добру это…
Подходит, обнимает. Стою, не смея шевельнуться. Так хорошо и спокойно с ним. Но…
— А может, наоборот, нам надо вместе быть?
Что ты несешь? Ну, зачем?
— Хорошо. Ответь мне только на один вопрос… — отстраняясь и заглядывая в глаза. — Что для тебя самое важное в жизни?
— Семья. Сейчас моя семья — это я и Мишка. И я хочу, чтобы ты стала моей семьей…
— Я не могу тебе этого дать… — слезы наворачиваются на глаза. Я, может, и хочу быть с ним, но не могу с ним так поступить. Он заслуживает лучшее. — Прости и прощай…
Молча забираю ключи от машины, захожу в подъезд. Оставляю его в замешательстве. Не нужно было начинать. Дала слабину.
Давно надо было.
Как пластырь.
Больно, зато быстро.
Глава 12. Сломанное
Какую ночь подряд я не сплю? Опять. И реву…
Не пойму свой организм. Откуда внутри столько жидкости для слез?
И себя, совершенно, не узнаю.
Никогда, ни при каких обстоятельствах, я не была тряпкой. Да, мне и нельзя было.
Нужно за сестрой приглядывать, учиться, потом работать. Оправдывать ожидания. Чужие. До сих пор это делаю…
А сейчас чувствую себя тряпкой. Размазней.
И я бы сказала себе: “Соберись! Возьми себя в руки!”
Но не могу. Как будто, что-то во мне надломилось. А потом и сломалось. И это, что-то, очень сильно болит. Ноет. Невыносимо.
И самое паршивое, что я не могу ничего сделать с этим. Даже напиться, и то не могу. Потому что, его голос в моей голове, говорит, что нельзя. Да, и не поможет. Сколько раз уже пробовала. Не счесть просто.
А что, собственно, реветь-то? Как была одна, так и осталась! Ничего же не изменилось. Надо радоваться. Но не могу…
Поэтому, я лежу в своей пустой, холодной квартире, и тихо вою. И подыхаю.
Промучившись всю ночь и так и, не сомкнув глаз, с утра еду в парк. Просто гуляю. Разгоняю мысли, которые не дают мне покоя.
Как ни странно, мои мысли уходят в детство. До того, как родители развелись. Помню, как мы ездили всей семьей в парк, на речку. И на море. Один раз. А потом мама уехала. Жить на море. И я его возненавидела. И ее. Но только поначалу. Потом сильно скучала. И ждала возвращения. Через несколько лет пустых ожиданий я научилась жить без нее. И сейчас умею. И неплохо справляюсь.
Немного проветрив мозги, набираю опять Боряна. И, о чудо, он отвечает. Переговорив с ним, еду к сестре. Дома сидеть не хочу.
— Санька! — встречает сестра. Но из ее уст не обидно, по детски как-то. — Наконец-то, добралась до нас! Уже три месяца, как мы ремонт закончили. Да, в гости я не ходок.
Проводит мне экскурсию. В квартире стало свежо. Светлые обои, светлый пол. Больше воздуха и света.
— А это детская… — хвалится Линда. У меня аж дыхание перехватило. Детская… Маленькая кроватка, диванчик, комодик. Все такое нежное и миленькое. Как я все это хочу. И мне опять рыдать хочется. И выть. В голос. Почему я такая дура?
Так, стоп. До меня доходит.
Что? Моя нижняя челюсть падает на пол…
— А вы, что, уже? — смотрю на ее живот. Пока не видно признаков.
— А… нет еще… но рано или поздно… — смеется.
— Заранее же нельзя. Плохая примета…
— Да, брось, ты… Не верим мы в приметы! Точнее я… — отмахивается сестра.
После экскурсии мы сели пить чай. Марк ушел на пробежку, чтобы нам не мешать.
Линда завалила меня вопросами про Колю. Я только отшучивалась, что это все неправда. Мы просто забавляемся. Мы просто друзья. И это спектакль для родителей. То есть, для мамы. Папа так не заморачивается.
— Что ты мне лепишь? Видела я вас. Между вами такое напряжение… Ух!
— Напряжение! Вот именно! Напрягаем друг друга и все!
— Я видела, как он на тебя смотрит, как заботится. Могу с уверенностью сказать, что он тебя любит. А еще он надежный, сильный и ответственный!