От знойной жары спасают лишь взмахи веера,
Они помогают дойти в эту мирную гладь.
Кто ты, что идёт босиком по горячим улицам?
Кто ты, что молчит, только сердцем своим говоря?
Ответь мне, кто ты, что давно не жалеет себя?
Легко ли найти, если ищешь саму себя?
***
Моргая,
Мы делаем фото глазами.
Удачны, увы, далеко не все:
Где-то закрыли лицо руками,
Где-то – кому-то.
Где-то – тебе.
Где-то
Весь мир в воде
Дождь или слёзы -
Толком не разобрать.
Ориентир -
Окружение, образы,
Улица или кровать.
Где-то от солнца слепило нехило,
Где-то слишком темно.
Но и удачных немало было,
Мгновение назад – давно.
Моргая,
Мы делаем фото глазами.
В финале посмотришь
И смерть.
Зная об этом, вопрос возникает:
Как долго ты будешь смотреть?
***
Стихи пишутся от любви,
Хорошие – от несчастной.
Забытые фразы горят внутри,
Забытое первое «здравствуй».
Мы можем сыграть в лотерею по новой,
А можем остаться одни навсегда
Нас будут прощать снова и снова
Схема предельно проста.
Надежда – любовь,
Забывание – ненависть,
Смирение – чувство вины.
О том, что случится, узнаем мы первыми,
Тревожные видя сны.
А кто-то же терпит друг друга годами,
Со страстью в обиду бросаясь и злость,
Быть может, и это случится с нами,
Быть может, уже пришлось.
Быть может,
Стихи пишутся от любви
А лучше – от несчастной,
Пока мы ещё совсем не одни,
И есть шанс услышать «здравствуй».
***
Налево по коридору, идя поздно вечером,
Ты случайно набредешь на её сердце,
Но тебе, дурачок, тут ловить уже нечего,
Но тебе, дурачок, им уже не согреться.
Не тебе, дурачок, гулять с ней по городу,
Не тебе, дурачок, дарить ей цветов,
У тебя, дурачок, просто вскружило голову
От её мольб, криков и мантии вечных слов.
Ты заглянешь подальше, в надежде найти фитиль,
Но чем глубже зайдешь, тем темнее станет вокруг,
У тебя, дурачок, просто в глазах пыль,
Ты хочешь быть лучшим,
Но ты – лишь хороший досуг.
На тебе, дурачок, она не остановится,
Ты не будешь с ней сажать дерево, строить дом,
Смирись, дурачок, пора уже успокоиться,
Она была твоим самым прекрасным-ужасным сном.
Осень
Мы всего лишь синие киты,
С криками, разглядывая пару,
Оставляем пятна пустоты,
Будто бы опустошая тару.
Мы – млекопитающие, вид,
Слишком одинокие для мира,
Миллиарды плавающих рыб
По городу, где холодно и сыро.
В космосе мы видим океан,
В воздухе мы чувствуем отходы.
Мы всего лишь синие киты,
Маленькие отпрыски природы.
***
Я безумна в своих же словах и потухшем взгляде,
Я стараюсь найти что-то новое в наших мечтах,
Я с заботой кручусь в этом клоунском нелепом наряде,
Задыхаюсь, но снять не могу, не идёт никак.
Безмятежные сны очень манят своей истомой,
Оттого они так тяжело мне приходят в ночи,
Для тебя стану я кем угодно, скажи хоть слово,
Я тебя обманула.
Забудь, ещё лучше – молчи.
Где-то там, говорят, трава ярче и солнце светит,
Где-то там, говорят, жизнь идёт, словно в первый раз,
Где-то там мы все взрослые, здесь же – навечно дети
Ты мне всё ещё веришь? Серьёзно, даже сейчас?
Говорят, что и звёзд на небе давно не осталось,
Это лишь наши мысли мерцают в пустой надежде,
Я тебя напугала? Ну что ты, какая жалость,
Смотрю, хочешь уйти, но, пожалуй, послушай прежде:
Я укрою тебя от всего, может даже больше,
Я за руку тебя, если нужно, с собой уведу,
Я отправлю тебе поздравительную по почте,
И теперь ты свободен, увы, я опять тебе вру.
***
Ты и я – лишь два лишних места на кладбище.
На кухне сидим до утра, доедая обед.
Мы жизнь убиваем на что-то действительно важное,
Но важного в жизни особого-таки нет.
Мы мерзнем на улице, чтобы насладиться затяжками,
Мы так любим дождь, особенно за окном.
Нас в детстве учили быть честными и бесстрашными,
Поэтому, честно, бесстрашно живем январем.
Я помню, когда-то маки огнями красными,
Горели в глазах, отливаясь в своём янтаре,
Мы выросли – стали маки в глазах атласными,
Тусклее, чем там, далеко, или кажется мне?
«А раньше давно…» – ты правда думаешь сказками?
Мир точно такой же, коррекция цвета не та.
Я всё отдаю, чтоб здесь не размазаться кляксою,
Которая жизнь подгоняет под времена.
И, сидя на кухне, смотря на ночную улицу,
Скребя старой вилкой остывший и гадкий обед,
Я осознаю, что стоит на миг зажмуриться,
А в мыслях: «Что может быть лучше?»