Утром я проснулась первой от чувства голода, а также нетерпения немедленно отправиться по нашему адресу. На часах уже был одиннадцатый час. Еще бы, вчера мы заснули часа в три ночи. Я сладко потянулась и на моем лице растянулась счастливая улыбка. Как же хорошо нам было вчера... М-м-м...
- Алекс, - тихо шепчу я ему на ухо. - Вставай.
- Сейчас дорогая, - сонно, не открывая глаз, отвечает мне он и переворачивается на другой бок.
- Мы уже проголодались, - капризно говорю я, гладя свой еще совсем плоский живот, имея в виду себя и детей. Когда же он уже начнет расти? Я вспоминаю о своем намерении посетить врача. Наверное, будет лучше сделать это уже по приезду в Лондон. А то после того, что произошло здесь в больнице, мне как-то не очень хочется оказаться там еще раз.
- Встаю, встаю. Дети - это святое, - он протирает глаза и улыбается мне в ответ.
На первом этаже гостиницы мы обнаруживаем кафе, такое же скромное и непритязательное, но довольно опрятное, как и все остальное здесь. Мы быстро съедаем свой завтрак и просим официантку, пришедшую за расчетом, вызвать нам такси. Она слегка удивляется, но кивает. Наверно, здесь это не принято...
«- Улица Лейтенанта Комарова, 51», - говорит таксисту Блэк, на что тот только удивленно смотрит на нас. Алекс приподнимает брови. - Что-то не так?
- На этой улице домов двадцать от силы, не больше, - разводит руками таксист.
- Вы уверенны? - сомневается Блэк.
- Абсолютно, я знаю этот город как свои пять пальцев, - и он показывает нам свою руку с растопыренными пальцами.
- Что будем делать? - спрашивает у меня Блэк.
- Поехали, там разберемся, - уверенно говорю я, и машина тут же трогается с места. Возможно в адресе какая-то ошибка, но скорее всего Григорий сделал это специально, чтобы не каждый мог догадаться об истинном местонахождении его э-э-э... организации. Может цифру нужно читать наоборот, вместо пятьдесят один - пятнадцать... Или один плюс пять - шесть...
Мы долго петляем по безликим для нас дорогам незнакомого города и приезжаем в район частных домов, больше напоминающий заброшенную деревню. Машина сбавляет ход, так как дорога, на которую мы выезжаем, не асфальтирована. Ее даже нельзя назвать дорогой - это просто земля с рытвинами и ямами, правда, некоторые из них заботливо засыпаны щебнем. Такси довозит нас до конца улицы.
- Здесь уже тупик, - таксист выглядывает из окна. - Я же говорил - двадцатый номер - последний.
Я выхожу из машины. Действительно так и есть. Блэк расплачивается с таксистом и тоже выходит. Машина уезжает, а мы остаемся стоять посреди дороги по колено в грязи.
- Да... шикарный район, - протягивает Блэк, пытаясь вытереть грязную подошву своих ботинок об траву на краю дороги. - Куда дальше?
- Идем в пятнадцатый дом, а потом в шестой, - уверенно говорю я. Мы немного возвращаемся назад.
Дом под номером пятнадцать - обычный одноэтажный домик, один из самых ухоженных на этой улице. Я стучу в калитку, и навстречу нам тут же выходит молодая девушка.
- Вам кого? - она приветливо улыбается нам. Мне сразу же в голову приходит мысль, что это не тот дом, который мы ищем. Ну, ладно.
- Мы ищем кого-нибудь, кто знает Григория Мурамерова, - все-таки на всякий случай спрашиваю я у нее.
Девушка задумывается, потом пожимает плечами.
- Здесь такого нет. Мне не знакомо это имя.
- Вы уверенны? - Я так и знала.
- Мы с мужем живем здесь всего три месяца. Ни он, ни я здесь вообще никого не знаем, - она выглядит искренней. - Извините, что не смогла ничем помочь.
- Ничего. До свидания, - я думаю о том, что ей, видимо действительно жаль.
- До свидания, - девушка возвращается в дом.
Блэк качает головой.
- Что-то мне подсказывает, что что-то здесь не так...
- Идем еще в шестой, - на всякий случай, я снова смотрю на обратную сторону листовки - «... дом 51». Странно.
Шестой дом выглядит заброшенным, перекошенные ставни, выбитые окна, в стене огромная трещина. Весь двор давным-давно зарос бурьяном. Это явно не здесь. Но у меня такое чувство, что мы на верном пути, только еще не понимаем до конца, куда же свернуть...
- Алекс, давай пройдемся еще до конца улицы, - предлагаю ему я.
- Мы только что оттуда, - бурчит он, снова вытирая об траву свои ботинки. Я улыбаюсь, глядя на его бесполезные попытки не выпачкать свою обувь. В такой-то грязи!
Мы возвращаемся туда, откуда пришли. Я осматриваюсь вокруг, тишина и покой. Создается впечатление, что все здесь вымерли, не считая ту девушку, с которой мы только что говорили. Что они с мужем делают в этом Богом забытом месте? Вся в своих мыслях я скольжу взглядом по заборам, дворам и домам и вдруг замечаю, что на доме под номером девятнадцать ниже таблички с номером черной краской выведена цифра - 51.