Это справедливо по отношению ко всем Реальностям. И к той, в которой мы живем. И к тем, которые мы себе представляем. И к тем, о которых мы читаем, ибо Мир есть Текст.
И трудно сказать, кто есть писатель — Автор Текста, Творец Реальности или Летописец Мира. Скорее всего, и то, и другое, и третье, потому, что Мир есть Текст, а Реальность, созданная однажды, начинает жить и развиваться по своим законам, своей логике, уже не подчиняясь своему Творцу, а превращая его из автора в летописца, который только и успевает, что записывать происходящее в этой Реальности.
И кто знает, кто пишет тот Текст, в котором я пишу этот Текст.
Я с интересом наблюдаю за героями Текстов, которые вляпываются в разные истории.
Вы думаете — это они вляпываются? Не-е-ет. Это я их вляпываю.
За что я их так? Да ни за что. Просто так.
Вы знаете, откуда чукча звонит? Как же вы так. Это ж известная история.
В кабинете начальника аэропорта раздается телефонный звонок:
— Здравствуйте, простите, пожалуйста, вы не скажете, у вас на Чукотку деревянные самолеты летают?
— Нет, у нас на Чукотку летают современные металлические комфортабельные лайнеры.
— Спасибо.
Через час в кабинете начальника аэропорта снова раздается телефонный звонок:
— Здравствуйте, простите, пожалуйста, вы не скажете, у вас на Чукотку деревянные самолеты летают?
— Нет, у нас на Чукотку летают современные металлические комфортабельные лайнеры.
— Спасибо.
Еще через час в кабинете начальника аэропорта опять раздается телефонный звонок:
— Здравствуйте, простите, пожалуйста, вы не скажете, у вас на Чукотку деревянные самолеты летают?
— Нет, у нас на Чукотку летают современные металлические комфортабельные лайнеры.
— Спасибо. А, скажите, пожалуйста, вы не хотите узнать, кто вам звонит?
— А кто мне звонит?
— А вам чукча звонит. А, скажите, пожалуйста, вы не хотите узнать, откуда чукча звонит?
— А откуда вы звоните?
— От нечего делать.
Правда, смешно?
Вот и я оттуда же посмотрел согласно классикам тупо на картину Мироздания — полно всяких Реальностей. Вот одна Реальность, вот вторая, вот третья… Как карты в колоде, тесно и дружно ряды сплотившие. Лежат они прижатые друг к другу и не соприкасаются. Скучно, господа. А дай, думаю, попробую Реальности перемешать. Ну не сами Реальности, а тех, кто в них живет. Ведь могут и сами попробовать от безысходности из одной Реальности в другую ломануться. И что тогда?
Ведь каждому хочется больше, чем у него есть. Не будем вспоминать старика со старухой у самого синего моря. Расскажу лучше душещипательную историю из жизни настоящих полковников.
Жил да был один полуполковник. И благоверная его кажинный день пилила. Дескать, все твои дружбаны уже давно цельные полковники. А ты все никак не можешь с командиром поговорить. И до того достала, что решился он на сей подвиг. Вот уж вечер наступил, когда он домой заявился, пьяный и в хлам, и в лоскуты, и в столько, что вам и не выпить. Стаскивает он китель и жене бросает: «Крути дыру». Жена радостно хватает китель, крутит в погонах дырки и вставляет новые звездочки. Подает она ему китель. Он тупо посмотрел на старые звезды и говорит: «А эти нафиг».
Смешно? Или грустно?
Вот и бродят герои в потемках, спотыкаясь на кочках, которые я им аккуратно подсовываю, и кляня Судьбу, хотя меня зовут иначе. Ну, набьют шишек, зато разнообразие. Ведь в мире есть еще столько грабель, на которые не ступала нога человека. Вот и пусть походят.
А специально я никому никаких козней и не строю. Ко всем отношусь одинаково, и с чем каждый из них останется, зависит только от него самого. И нечего обвинять меня в предвзятости. Как, помнится, когда звери сели в карты играть. Медведь сдает и говорит: «А кто будет жульничать, бить буду прямо по морде. По наглой и рыжей морде». Вот так, господа хорошие. Играйте честно. Глядишь, и по наглой рыжей морде никто не получит.
Ведь что от героев надо? Чтобы они шли вперед, преодолевая все преодолимое, превозмогая все превозмогаемое, и обходя все обходимое. Чтобы они повышали повышаемость и понижали понижаемость. Чтобы не только мышцой играли, да железом брякали, да стреляли в темноте со спины в яблочко, но могли и мозгой пошевелить. Ведь уже и яблок-то не хватает не то что на поесть, а даже и на пострелять. А то приходят такие, с позволения сказать, герои, что тапера от траппера отличить не могут. И весь их гордый вид — это мозжечок в окружении поперечнополосатых. Скучно, граждане.