«Магазин для садоводов» — прочитал над дверями простенькую вывеску Смертник.
«Похоже это тот магазин, что был отмечен на моей карте. Василий, биолог настоял на отметке таких магазинов на картах местности. Он объяснил, что помимо антибиотиков с фунгицидной активностью, возможно действие на гриб окажут и обычные фунгициды. Ну что ж настало время попробовать. Что я теряю? Получу дополнительные минуты жизни. Если конечно снайперы из далекого дома не снимут.»
Смертник решительно двинулся к двери магазина со скоростью черепахи-спидера. Внутри магазин оказался гораздо больше чем выглядел снаружи. Помимо трех длинных прилавков были еще и витрины с семенами, горшочками, расфасованной землей и прочими садоводческими радостями. Фунгицидов нашлось тоже немало: пакетики и бутылки с надписями которые с трудом, но все таки удалось разобрать подтаскивая их от разбитых витрин к двери. Чтобы добраться до прилавков и верхних полок витрин пришлось воспользоваться большим пустым керамическим горшком, на который Смертник залез перевернув его вверх дном, и небольшим полольником.
Названия у фунгицидных препаратов были самые разные: «Хорус» и «Купролюкс» в виде порошков, «Максим Дачник» и «Скор» в ампулах. Также нашлись большие и маленькие бутылки с жизнеутверждающими названиями: «Здоровый газон» и «Здоровая земля». Было еще много всего, но особенно Смертника заинтересовал пакетик с надписью «Хранитель». Изучая это название в свете яркой, с нарисованной на ней кратерами трагической улыбки, луны он уловил движение в парке через дорогу. В направлении к магазину неспешно двигались несколько темных людей с автоматами.
Смертник принялся быстро стаскивать с себя кроссовки и носки, и зашвыривать их за прилавок. Еще он успел порезать ступни и ладони стеклом от разбитых витрин. Это было все, что он успел сделать. Камуфлированные бойцы остановились возле двери, но войти внутрь сразу побоялись.
— Эй, кто здесь? — спросил грубый хриплый прокуренный голос. — Выходи.
Смертник не отвечал, он был занят распаковкой пакетов и употреблением их содержимого. За этим занятием его и застали внезапно нагрянувшие гости. Они увидели сидящего на полу Смертника, и затем быстро заглянули во все углы царящего сумрака. Что они пытались найти в такой темноте оставалось загадкой, ведь все фунгициды какие только были в магазине находились вокруг Смертника.
— Ты что делаешь, придурок? — спросил высокий крепкий мужик с новеньким черным калашом. — Чего молчишь? Отвечай, сейчас грохну.
— Капуста помирает, фунгицидов просит — после некоторой заминки признался Смертник.
— Реально чокнутый — подтвердил изучающий жуткие ноги и рваные штаны Смертника второй.
— Может косит? — усомнился третий, невысокий худенький посетитель.
— Сейчас узнаем — сказал первый и приставил автомат к голове Смертника. — Ну, скажи что-нибудь на прощание.
— Кш-кш — ответил Смертник.
— Ну тогда сдохни — проговорил первый, но на курок почему то так и не нажал.
— Кш-кш — продолжил Смертник закусывая серной шашкой «Фас». — Кш-кш-кш, альфа альфа, я омега! Как слышишь меня, прием?!
— Во дурак, напугал — засмеялся вздрогнувший от неожиданного крика второй камуфлированный «охотник». — Сука, аж душа в пятки ушла.
— Кш-кш, какая нахрен альфа? — продолжил Смертник. — Совсем охренел, Азат? Заканчивайте там уже торчать. Как понял меня, прием.
— Ух ты, ты откуда Азата знаешь? — изумился вдруг третий ночной посетитель, но Смертник ему не ответил. Он был занят разгрызанием ампулы с препаратом продлевающим жизнь не только овощам, но и людям.
— Какой Азат? — поинтересовался второй.
— Ну который к килдингам решил свалить — объяснил третий. — Совсем чокнулся.
— Прямо как этот — согласился первый. — Давай, кончай его и тащи. Он должен быть не новичком. Нормально забашляют.
— Это вообще по понятиям? — не понял второй. — Он же вроде как деловой был.
— Азат к килдингам хотел свалить — объяснил третий. — Значит уже фраер. Этот тоже видимо из этой компании. Чем им там мозги промывают?
— Хранитель — подсказал Смертник.
— Да мне похрену, этого кончай и тащи — скомандовал собираясь выходить из магазина первый.
— А с чего это я тащи? — не понял третий. — Он мой что ли будет, вам доля не нужна?
— А с хрена ли твой? — остановился в дверях первый. — Ты кто такой вообще? Психа грохнул и понес. Будешь много базарить, Грема тебя самого на фарш пустит. Баклан.