Мне проще будет убежать,
Сердце шпагою пронзить,
Чем любовь свою сковать
И миг бесценный тот забыть.
29. Солнце над лесом засияло.
Земля покрыта серебром.
Белого цвета покрывало
Греет ее своим теплом.
Лед на речке заблестел.
На окне моем узоры.
Мороз на елях заскрипел.
Вьюга обратила к нему взоры.
Снежинки формы разной
На окне моем приземляются
И горой своеобразной
За стеклом прозрачным собираются.
А я сижу перед окном,
На коленях книга лежит.
Не думаю я ни о чем,
Ведь мой чай уже остыл.
Рядом кошка разлеглась.
Слушает, о чем та книга.
Про любовь, про силу, власть?
Вот это настоящая интрига.
Книга о том, как один раз,
Когда пурга в ночи завыла,
В комнате на стуле в поздний час
Сидел поэт, тратил чернила.
Он смотрел в свое окно,
Что в узорах тогда было,
Думал о чем-то о своем,
Что сознание обвило.
Взял бумагу и перо,
Что-то быстро набросал.
Взял творение свое,
Внимательно его перечитал.
Встал и к окну, вдруг, подошел
И взглянул на лес и двор.
Снегом везде покрыто все,
Где-то сияет светофор.
Раздался тут звоночек в дверь.
Он открыть же поспешил.
Хочешь, верь, хочешь, не верь,
А поэт же счастлив был.
Пришли к нему его друзья.
Он же стол скорей накрыл.
А за окном зима, зима,
У него же праздник был.
Пока треск елей под морозом
Эхом где-то отдавался,
Поэт же, ставя в вазу розы,
Друзьям близким улыбался.
Поленья все трещат в огне.
Он не один, не одинок.
Пусть он не такой как все,
Но корень оставит свой цветок.
30. Хоть я поэт, пленный вдохновеньем,
Я не скажу, что чувствую в душе,
Когда глядя на вас спокойным зреньем,
Возможно, вижу ложь, вранье, обман к себе.
Могу не верить вам, имею право.
Почему я так себя веду?
Кричите мне и говорите: "Браво!
Я твою поэзию люблю! "
Если хотите, можете любить.
Хотите, можете и ненавидеть,
Но не мне, не вам не осудить
Все то, что будет лишь проверено годами.
Ведь классика не сразу родилась.
Она по кирпичам была построена давно.
Из маленьких деталей собралась
И превратилась в вечности поток.
Хотите, осуждайте,
Хотите, полюбите,
Но не забывайте,
Что долгой будет битва.
Лишь люди, что творят искусство,
Считаются безумцами и смельчаками.
Не знают страха для показов чувства
И творят душой, а не руками.
И классика когда-то не являлась таковой,
Её создатели-изгои были.
Но пройдя сквозь годы, холод, зной,
Поколения лишь память укрепили.
Теперь кто был тогда чужой,
Безумец, глупый, сумасшедший,
Теперь уже для нас герой,
Сокровище в наш мир принедший.
Так что, результат моих трудов
Будет узнан лишь через года.
Не будет ни меня, ни вас ни, слов,
Что произносили мы тогда.
31. Кто я для вас? Философ и поэт?
А может быть, всего лишь просто тень?
Не говорите мне ни да ни нет,
Ведь глупо мыслить мозгами набекрень.
Не надо лгать и говорить о том,
Что я на свете лучший человек,
Ведь знаем оба мы вдвоём,
Что правда вскроется лишь только через век.
Мне не чего не надобно от вас.
Мне не нужна ни дружба, ни спасенье.
Мои стихи, что создаю я в этот час,
Являются мне настоящим утешеньем.
Мне все равно, что думаете вы
Насчет моих сегодняшних творений,
Ведь я всего лишь человек мечты,
Ищущий и ожидающий сомнений.
О, если б знали вы,
Как же прекрасно все же быть поэтом!
Все потому, что эти все мои труды
Останутся после меня на этом свете.
Они не просто сохранятся,
Не просто будут жить, существовать.
В души людей они уединятся
И вечную жизнь будут проживать.
Хотите, говорите иль молчите.
Мне, в общем-то, на это все равно,
Ведь это в вашу только душу влито,
А у других же мнение своё.
31. Зимний снег засыпал дороги
Тишина, мороз, метель.
Я передвигаю еле ноги
И смотрю на темнеющую ель.
Там, где нас совсем не ждут,
Разжигается огонь.