Игорь Армяч
Сад фей
Я тоскую по саду фей
Как я тоскую... зажатый дворами моего безымянного посёлка.
Как надоели мне все эти маленькие людишки, тяжело топающие с места на место,
погруженные в свою проклятую рутину. Как надоели мне серо-коричневые дома,
покрытые гнилым мхом и мёртвым плющём. Пыль въевшаяся в дороги... Небо, грязно-
рыжее и днём и ночью... Жалкие кусты, почти лишённые зелени, которые силятся
оплести всё, что стоит на месте хотя бы один день. Но всё стоит на месте. Ничто не
движется в моём безымянном посёлке.
Я тоскую по нежной музыке сада фей. В моём посёлке можно слушать только «металл».
Он один заглушает шум машин, вырубающих коричневые кусты у коричневых домов,
покрытых коричневым помётом жирных коричневых воробьёв, питающихся
коричневыми хлебными крошками. Хлеб – это единственное, что положено здесь есть.
Творчество под запретом. Да здравствует рутина! Нет «чудесно». Нет «прекрасно». Нет
«восхитительно». Есть только «плохо» и «хорошо». Этакое стерильное «хорошо».
Я тоскую по воспоминаниям о саде фей. Они уходят от меня одно за другим, и я уже не
верю, что когда-то был там. Или в любом другом месте, потому что жить в моём
безымянном посёлке не означает быть.
Я тоскую по волшебнику. Он силён и творит чудеса. И все любят его. И он всегда-всегда
живёт в саду фей. И никогда его не покидает. Он не похож на меня...
Я ненавижу мой безымянный посёлок. Постоянную сухость этого коричневого мира.
Пустой, устремлённый в пространство, взгляд его маленьких жителей. Их безразличие
ко мне, такое, что всё во мне засыпает от одиночества. Пылинки, бьющиеся об меня,
моё единственное утешение. Последняя связь...
Ну полно, о чём это я?
Простите. Иногда мне хочется разогнать свою грусть, но вы ведь знаете, что не стоит
жаловаться, если ты жив и здоров душой.
Через два дня весна. Осталось только двое суток. Правда, маленькие людишки без
конца шлют правительству письма с просьбой продлить эти сутки с двадцати четырёх
часов до бесконечности. Ведь рутина – это то, что надо. Ничего, ещё два дня – и весна.
Через два дня у маленьких людей вырастут крылья, а оркестр перестанет бороться с
кустами и возьмётся за арфу, скрипку и фортепьяно. Ещё два дня, только два, и кусты
зацветут сиреневым, белым и жёлтым. А небесная ржавчина превратится в
бесконечный восход. И мох на стенах домов зазеленеет. И проклюнется из почек
молодой плющ. И дорожная пыль станет свежей и пахучей. И воробьи станут пёстрыми
от сока экзотических фруктов, заполнивших все дорожки.
И всё будет чудесно. Прекрасно. Восхитительно!
И я буду волшебником.
Сад фей.
До ближайшего лета.
2005 г.