Выбрать главу
ак­ли­нани­ем, но доб­ротно зак­лё­пан­ный ошей­ник не под­да­вал­ся. Фрейя ло­мала ру­ки и го­тови­ла ус­по­ко­итель­ные зелья из ко­шачь­его кор­ня. Её руч­ные ры­си, на­нюхав­шись мя­ты, ска­кали по все­му Ас­гарду, дур­ным мя­вом ора­ли под ок­на­ми чер­то­гов и оп­ро­кину­ли ткац­кий ста­нок Фригг, спу­тав все ни­ти в об­лачном узо­ре. Сте­на рос­ла, об­ре­тая за­кон­ченный вид, и ни в од­ном ми­ре не сыс­ка­лось бы сте­ны, рав­ной по ве­личию и неп­риступ­ности. Один хо­дил по Ас­гарду на­дутый, как ра­зоби­жен­ный тю­лень, и швы­рял­ся мол­ни­ями. Ло­ки ста­рал­ся лиш­ний раз не по­падать­ся Все­от­цу на гла­за. - Ос­та­лось все­го три дня. Не знаю, что ещё сде­лать, - приз­нался Ло­ки. Се­год­ня он при­тащил с со­бой фля­гу сид­ра из яб­лок са­дов Идунн, и они со Сва­ди прих­ле­быва­ли по оче­реди. - Это ужас­но. Да­же не по­тому, что Фрейе при­дет­ся уй­ти с ёту­нами. Пле­вать на Фрейю, она ниг­де не про­падет. Очень ско­ро Хрим­турс и весь Ётун­хейм нач­нут пля­сать под её дуд­ку и ис­полнять лю­бую её при­хоть. Но моя ре­пута­ция. Моё имя! Не су­меть об­вести вок­руг паль­ца ту­пых ве­лика­нов! - Ты же сам из их ро­да, - здра­во на­пом­нил Сва­ди. - Тем бо­лее! - воз­му­тил­ся Ло­ки. - Об­ма­нуть ро­дичей - это свя­тое. А я... На­вер­ное, я прос­то не­удач­ник, - он схва­тил­ся за го­лову, еро­ша во­лосы и при­читая: - Ме­ня вы­гонят прочь из Ас­гарда. И ку­да тог­да по­дать­ся? Не до­мой же та­щить­ся. В Нифль­хей­ме жут­ко хо­лод­но и ужас­но скуч­но. Ни­чего не про­ис­хо­дит и ни­чего не ме­ня­ет­ся. Сплош­ные бит­вы и лёд. Бы­ло б из-за че­го сра­жать­ся - из-за ле­дяных рав­нин и ни­кому не нуж­ных ле­дяных гор! Все Де­вять Ми­ров бу­дут сме­ять­ся и го­ворить: асы про­меня­ли де­ву на гру­ду кир­пи­чей! У нас есть рва­ная шку­ра и па­ра ис­топтан­ных са­пог, мо­жет, сме­ня­ете их на Фригг? Ну, пус­кай не на Фригг, она уже ста­рая и не так прек­расна об­ли­ком, но тог­да хо­тя бы на Идунн? Асиньи мне жиз­ни не да­дут, а их мужья и друж­ки все рёб­ра пе­рес­чи­та­ют. Доб­рать­ся бы до то­го кол­ду­на, что во­рожил над тво­ими це­пями! Я б взял его за гор­ло и эдак лас­ко­во спро­сил: чем он, по­ганец, зак­ли­нал хо­лод­ное же­лезо, что те­перь его ни­какие ча­ры не бе­рут? - Мо­им име­нем, - бур­кнул Сва­ди. - Мо­им ис­тинным име­нем. Не спра­шивай, я его всё рав­но не пом­ню. За­был. Рань­ше пом­нил, а по­том за­был. Оно сго­рело, это имя. Ос­тался толь­ко Сва­ди. Ло­ки за­хоте­лось взять что-ни­будь тя­жёлое и от ду­ши вре­зать се­бе по ма­куш­ке. Зна­ние ис­тинных имен, ос­но­ва ча­родей­ско­го ис­кусс­тва. За­быть о том, что яв­ля­ет­ся на­чалом на­чал, и тщить­ся пос­ле это­го наз­вать се­бя кол­ду­ном. И Фрейя то­же хо­роша, ку­рица! От­че­го не на­пом­ни­ла? Ло­ки вздох­нул. Зак­рыл гла­за. Сос­ре­дото­чил­ся. Вспом­нил, ка­ким пред­ста­ло пе­ред ним ис­тинное об­личье трэ­ля Сва­ди. Где-то сре­ди тан­цу­ющих пла­мен­ных язы­ков та­илось оно, имя сущ­ности ог­ненно­го ду­ха. Нуж­на лишь то­лика зор­кости, что­бы раз­гля­деть его, и ма­лая кап­ля ис­крен­ности, что­бы вы­гово­рить прос­тые сло­ва: - На сво­боду от­пускаю те­бя, огонь Сва­диль­фа­ри... Цепь лоп­ну­ла. Дым­ное ро­кочу­щее пла­мя взмет­ну­лось до са­мого не­ба, оп­ла­вив бе­лые кам­ни сте­ны и нав­сегда ос­та­вив на них своё клей­мо. Пла­мя хо­хота­ло, и Ас­гард вздрог­нул в ужа­се от это­го сме­ха. Ло­ки отс­тра­нён­но по­думал, что на­до бы­ло бы спер­ва вы­вес­ти Сва­ди за пре­делы го­рода. По­тому как сей­час об­ретший сво­боду дух спо­собен на ра­дос­тях за­палить го­род и спля­сать на пе­пели­ще. Пла­мя гро­хота­ло и ли­кова­ло, щед­ро осы­пая Ло­ки дож­дём по­лыха­ющих искр. Он про­тянул ру­ку, наб­рав горсть жи­вых ог­ней и по­дивив­шись то­му, что ис­кры не об­жи­га­ют ла­донь. И одеж­да его не го­рела, хо­тя дол­жна бы­ла, ведь он сто­ял в са­мом сер­дце по­лыха­юще­го вул­ка­на. За­то вспых­ну­ли во­лосы - преж­де бе­лёсые, они ста­ли как объ­ятые пла­менем, жар­ким и ры­жим. Строй­ка за­нялась ра­дос­тно и охот­но. Сквозь мя­туще­еся оран­же­вое за­рево Ло­ки ви­дел бе­гущих ве­лика­нов и ржу­щих в ве­ликом стра­хе ко­ней, ви­дел объ­ятое ог­нём мо­ре и вски­дыва­юще­го ог­ненный меч Оди­на, кор­ча­щи­еся в пла­мени вет­ви Игг­дра­силя... и ещё ви­дел се­бя, дот­ла выж­женно­го не­навистью и ус­тавше­го не­нави­деть. - Что это со мной? - удив­лённо спро­сил Ло­ки. Из пла­мени сло­жилось ог­ромное ли­цо, скло­нилось к не­му и поз­ва­ло: - Идём со мной. - Пош­ли, - охот­но сог­ла­сил­ся Ло­ки. Ни­ког­да преж­де с ним не раз­го­вари­вал огонь, и это бы­ло не­обыч­но. Стран­но. Как буд­то пла­мя го­рело у не­го под ко­жей. Как буд­то пла­мен­ное мо­ре бы­ло вок­руг не­го, и внут­ри не­го, и сам он прев­ра­тил­ся в язык ог­ня, жгу­чий и си­яющий. Ко­торо­му всё еди­но, сог­ре­вать или сжи­гать дот­ла...