Выбрать главу

***

Все зна­ют, что од­нажды Де­вять Ми­ров сго­рят в пла­мени Раг­на­рёка, но ник­то не зна­ет, ког­да имен­но это про­изой­дет. Бе­зум­цы и про­роки, ве­да­ющее скры­тое, шеп­чут, что Раг­на­рёк уже дав­но слу­чил­ся, прос­то ник­то это­го не за­метил. Все слы­шали про Мюр­квид, Же­лез­ный лес, что в Ётун­хей­ме, но ник­то не ве­да­ет до­роги к не­му. Воз­можно, это от­то­го, что лю­бой лес Ётун­хей­ма зас­лу­жива­ет наз­ва­ния Же­лез­но­го. Мер­твые де­ревья в нем ста­новят­ся кам­нем, спле­та­ясь неп­ро­ходи­мой сте­ной. В глу­хой ча­щобе бро­дят стран­ные тва­ри, из тря­син вста­ют ду­хи пав­ших в бо­ях и утоп­ленни­ков. Па­утин­ные се­ти там проч­нее ко­рабель­но­го ка­ната, вос­ход и за­кат ме­ня­ют­ся мес­та­ми, тра­вы и во­ды про­пита­ны ядом, зве­ри и пти­цы изъ­яс­ня­ют­ся на че­лове­чес­ком на­речии. Кам­ни вла­де­ют да­ром про­рица­ния, а ес­ли уда­рить бу­лыж­ник ме­чом - брыз­нет го­рячая кровь. Не­ведо­мые го­лоса ма­нят за со­бой, обе­щая зо­лото и все тай­ны ми­ра, но го­ре то­му, кто от­клик­нется на их зов. Бо­ги и ге­рои пред­по­чита­ют об­хо­дить эти мес­та сто­роной. Ве­лика­ны, трол­ли и ёту­ны, что не стра­шат­ся ни­кого и ни­чего, без нуж­ды не су­ют­ся во вла­дения ко­роле­вы ведьм. Но всег­да на­ходят­ся те, ко­го зап­ретное и пу­га­ющее вле­чет к се­бе, как цель ма­нит ле­тящую стре­лу. Ко­го не пу­га­ют ле­ген­ды и зап­ре­ты. Кто слу­ша­ет толь­ко го­лос собс­твен­ной не­уто­лимой жаж­ды поз­на­ния - что скры­ва­ет­ся там, за по­воро­том тро­пы, за око­емом го­ризон­та, за кол­дов­ски­ми ту­мана­ми и мо­рока­ми Же­лез­но­го ле­са? А там - ши­роко раз­ливша­яся ре­ка бе­жит меж­ду кам­ней, в ше­лес­те осо­ки и блес­ке во­ды. Там ди­кий мед и яб­ло­ки осенью, пер­воцве­ты вес­ной, гус­тая тра­ва в день лет­не­го сол­нцес­то­яния и дол­гая зи­ма с волчь­им во­ем. Сме­ющий­ся всад­ник оса­жива­ет раз­го­рячен­но­го ко­ня, и жен­щи­на вы­ходит ему навс­тре­чу. Она пе­рехо­дит мел­кую ре­ку, лег­ко пры­гая с кам­ня на ка­мень, пе­ресе­ка­ет нез­ри­мую гра­ницу меж­ду Мюр­кви­дом и Де­вятью Ми­рами. В чер­ных ее ко­сах го­рят се­реб­ря­ные под­вески, в при­щурен­ных очах тан­цу­ет пла­мя. Там, на бе­регу, они прис­матри­ва­ют­ся друг к дру­гу, преж­де чем раз­де­лить хлеб и ви­но. Там они сра­жа­ют­ся - сло­вом, хо­лод­ным же­лезом и ма­ги­ей. Чер­тят на пес­ке па­лоч­кой ру­ны, на­лива­ющи­еся баг­рянцем кро­ви и прон­зи­тель­ной зе­ленью, тво­рят ми­ры и унич­то­жа­ют их ма­нове­ни­ем паль­ца. Пле­тут вен­ки и мас­те­рят из со­виных перь­ев и мед­вежь­их клы­ков оже­релья друг для дру­га. Си­дя пле­чом к пле­чу и пе­реру­гива­ясь, они раз­би­ра­ют тек­сты на лом­ких от ста­рос­ти свит­ках - и ук­радкой хи­хика­ют, отыс­кав неч­то но­вое. Под ог­ромным без­лунным не­бом они за­нима­ют­ся лю­бовью - лю­бовью, от­равлен­ной собс­твен­ным зна­ни­ем и чу­жими про­рочес­тва­ми, лю­бовью, боль­ше по­хожей на зве­риную дра­ку. С со­чащи­мися кровью длин­ны­ми шра­мами от ког­тей, ко­вар­ны­ми уда­рами под дых и ку­са­ющи­ми по­целу­ями. - Мо­жет, все обой­дет­ся, - хрип­ло вы­дыха­ет жен­щи­на, ког­да лю­бов­ник из­ли­ва­ет­ся в нее. Се­мя хо­лод­ное и слад­кое, она хо­рошо зна­ет его вкус. - Мо­жет, они все оши­бались. - Все пред­ска­зате­ли ми­ра во гла­ве с вёль­вой не мо­гут оши­бать­ся, - ехид­но шеп­чет в ухо под­ру­ге муж­чи­на. - Чи­хала я на пред­ска­зате­лей куп­но и роз­но, - она с си­лой и злостью тол­ка­ет его. - Толь­ко не лги, буд­то те­бе ни­ког­да не хо­телось ис­пы­тать судь­бу и взгля­нуть в гла­за то­му, кто од­нажды явит­ся на свет из тво­его чре­ва, - его ни­чуть не стра­шит гнев ведь­мы, как в пер­вый день их зна­комс­тва не ис­пу­гало ее ча­родей­ство. Тог­да, как и сей­час, он скло­нил го­лову на­бок и с лю­бопытс­твом спро­сил: «По­кажи, как ты это де­ла­ешь?» - Ни­чего не явит­ся, - раз­дра­жен­но тря­сет го­ловой кол­дунья. - У та­ких, как я, не бы­ва­ет де­тей. - Хо­чешь про­верить? - ух­мы­ля­ет­ся ее при­ятель. - Так иди сю­да. - Я хо­чу, что­бы ты ушел, - че­канит она. - Пря­мо сей­час или нем­но­го по­годя? - Не зли ме­ня, Ло­ки, - вы­дыха­ет она. - А ты не сме­ши ме­ня, Ан­гра, - от­ве­ча­ет ас­гард­ский бог, всем ви­дом по­казы­вая, что в бли­жай­шее сто­летие он не тро­нет­ся с мес­та. - Ты, ко­торая всег­да пос­ту­пала по сво­ему ра­зуме­нию - от­че­го ты ве­дешь се­бя, как свар­ли­вая смер­тная? - Я не знаю, - нрав у ча­родей­ки Же­лез­но­го ле­са пе­ремен­чи­вей вет­ра. Ее ярость сме­нилась пе­чалью. Она си­дит, оку­тан­ная чер­ным по­логом рас­пу­щен­ных во­лос, от ее сум­рачной кра­соты пе­рех­ва­тыва­ет сер­дце. Анг­рбо­да, пред­во­дитель­ни­ца ведьм. Рож­денная от кро­ви трол­ля и ёту­на, с лег­костью ме­ня­ющая об­ли­ки - от пле­нитель­ной де­вы до злоб­но­го от­вра­титель­но­го чу­дища с ос­ка­лен­ны­ми клы­ками. Пер­вая сре­ди лес­ных во­рожей, мас­те­рица соз­да­ния зе­лий и пле­тения чар. Ан­гра, при­нося­щая боль и лю­бовь. На­ут­ро он ухо­дит, что­бы вер­нуть­ся с пер­вым лис­то­падом. Вес­ной его конь ска­чет по бе­регу раз­дувшей­ся от рас­та­яв­ших сне­гов ре­ки, и на­пере­гон­ки с ним сте­лет­ся длин­ны­ми прыж­ка­ми кры­латый волк с приль­нув­шей к хол­ке Ан­грой. Ле­то, осень, зи­ма - что сме­на вре­мен го­да для бес­смертных? Ло­ки ищет в Де­сяти Ми­рах но­вых зна­ний, при­нося их сво­ей кол­дунье в по­дарок вмес­то зо­лотых ко­лец и ви­тых брас­ле­тов. По­рой она нем­но­го за­виду­ет ему - его сво­боде, его са­мона­де­ян­ности, ос­тро­му уму и не ме­нее ос­тро­му язы­ку. Как бы ей хо­телось пос­ле­довать за ним, по­видать иные ми­ры... но Же­лез­ный лес не от­пуска­ет свою ко­роле­ву. Ее мес­то здесь. Она ни­куда не уй­дет. Ког­да над ми­ром вста­нет за­ря Пос­ледней Бит­вы, она и ее ча­родей­ки вспых­нут вмес­те с ока­мене­лыми де­ревь­ями, прев­ра­ща­ясь в прах и пе­пел. Так бу­дет. Ни­чего не из­ме­нить. Но что-то ме­ня­ет­ся в ней са­мой. Она прок­ли­на­ет все Де­вять Ми­ров, один за дру­гим, и от­дель­ные, са­мые чер­ные и злые, прок­ля­тия шлет Ло­ки - а его нет. Его нет ря­дом, ког­да он ей так ну­жен, его нет - и все слу­ча­ет­ся без не­го. Он при­ходит спус­тя год, или два, или три, Анг­рбо­да сби­ва­ет­ся со сче­та. Ведь­ма ду­ма­ет, что ста­новит­ся по­хожей на смер­тную жен­щи­ну, тер­пе­ливо ожи­да­ющую на взморье по­яв­ле­ния зна­комых па­русов. День за днем, ме­сяц за ме­сяцем. Ког­да Ло­ки на­конец вры­ва­ет­ся в ее мир, с но­выми сок­ро­вища­ми и зах­ва­тыва­ющи­ми рас­ска­зами, она тер­пе­ливо слу­ша­ет его - и мол­чит. Не нуж­но ему ни­чего знать. Пусть ве­дет свои вой­ны, пле­тет свои ин­три­ги, пре­да­ет и уби­ва­ет. Она спра­вит­ся са­ма. Это жен­ское де­ло. Они ссо­рят­ся. Ми­рят­ся. Сно­ва ссо­рят­ся, до ма­гичес­кой по­тасов­ки и ярос­тной люб­ви. Он ехид­ни­ча­ет и сме­ет­ся, выс­пра­шивая, ког­да ж на­конец по­се­ян­ное се­мя даст рос­тки - а то он уже на­чал сом­не­вать­ся в сво­их си­лах. Го­ворит, что стра­хи ее бы­ли пус­ты, а про­рочес­тва оши­бались - ни­чего-то у них не ро­дилось. Мо­жет, оно и к луч­ше­му, Ан­гра? Ре­ку их встреч ско­вал пер­вый хруп­кий ле­док, де­ревья в из­мо­роси, из низ­ких туч сып­лется ред­кий снег. «Се­год­ня», - ре­ша­ет она. «Се­год­ня», - сог­ла­ша­ют­ся ру­ны, вы­резан­ные ими счас­тли­вым без­думным ле­том на кос­тях вол­ка и во­рона. Они схо­дят­ся на от­ме­ли, смер­зший­ся в ком­ки пе­сок хрус­тит под каб­лу­ками его са­пог. Он в чер­ном, зе­леном и зо­лотом. Она в кос­ма­той шу­бе, с тя­желой боль­шой кор­зи­ной. За ее спи­ной ежит­ся нек­то ма­лого рос­та, с ног до го­ловы уку­тан­ный в дра­ный плед. - Ло­ки, - Ан­гра ста­вит свою но­шу на снег. - Ты столь­ко твер­дил о пред­назна­чени­ях и судь­бе, и был так убе­дите­лен, что я те­бе по­вери­ла. Вот твое пред­назна­чение и твоя судь­ба. Три ра­ны ты мне на­нес, триж­ды я вы­нес­ла му­ки во имя тво­его лю­бопытс­тва. На­де­юсь, те­перь ты смо­жешь уз­нать все, что хо­чешь, а с ме­ня - до­воль­но. При­ходи с за­гад­ка­ми или с но­выми зак­лять­ями, воз­можно, я за­хочу по­гово­рить с то­бой. Толь­ко по­гово­рить, ни­чего бо­лее. Они пу­га­ют ме­ня, я ви­жу за ни­ми го­ре и бе­ды. Они лиш­ние здесь, как и ты. Лес и ру­ны со­вето­вали мне убить их, но я пос­ту­пила по-сво­ему. Я от­даю их те­бе. Они твои. У этих двух по­ка нет имен, - она пи­на­ет кор­зи­ну но­гой. - А это Хель, - она тол­ка­ет низ­ко­рос­лое су­щес­тво в спи­ну. - За­бирай. Их судь­ба те­перь в тво­их ру­ках. Ведь­ма раз­во­рачи­ва­ет­ся и ухо­дит преж­де, чем оше­лом­ленный Ло­ки ус­пе­ва­ет вы­мол­вить хоть сло­во. Мюр­квид при­нима­ет Ан­гру и наг­лу­хо смы­ка­ет­ся за спи­ной сво­ей хо­зяй­ки. Ти­шина, без­молвие, сне­гопад уси­лива­ет­ся. Из щел­ки в склад­ках пле­да на Ло­ки ис­пу­ган­но та­ращит­ся мут­ный от бе­лесо­го гноя глаз. Ког­да он под­ни­ма­ет оде­яло на кор­зи­не, то ви­дит двух спя­щих мла­ден­цев. Обо­им не боль­ше по­луго­да. Ло­ки смот­рит на кор­зи­ну. На дро­жащий свер­ток на тон­ких нож­ках. Сно­ва на кор­зи­ну. На за­мета­емые по­зем­кой сле­ды Анг­рбо­ды. Обыч­но под­вижное ли­цо бо­га на этот раз не вы­ража­ет ни­чего. Ров­ным сче­том ни­чего. Бесс­трас­тная, оле­дене­лая мас­ка. Конь за спи­ной Ло­ки хра­пит и не­доволь­но фыр­ка­ет. - Ну лад­но, - сквозь зу­бы це­дит Ло­ки. - Зна­чит, Хель. Хо­телось бы знать, ты он или она? - Она, - ти­хо