– Consultants?
– Ce sont d’assez bons théoriciens mais ils manquent d’assurance structurelle.
– Question imagination, ils sont nuls.
– Qu’est-ce que vous êtes en train de me dire, tous les deux?
– Faites-lui une phrase nue, Jérôme.
– Ils ont besoin de nègres pour écrire l’Histoire à leur place, mec.
– Arrêtez de vous foutre de moi…
– Ça nous a un peu surpris aussi, au début. Et à la longue, c’est devenu un job comme un autre.
– Nous sommes traités comme des rois. Chacun de nous a sa suite. Nous n’avons même plus envie de sortir, hein Mathilde?
Elle acquiesce d’un sourire.
Un peu abasourdi, je m’assois sur une des deux chaises et regarde l’East River. Jérôme vide les dernières gouttes de vodka dans mon verre.
Incapable de prononcer le moindre mot, j’essaie de les imaginer, ici, seuls à longueur d’année dans leur tour d’ivoire.
Elle. Lui. Leur attraction mutuelle. Leur lutte permanente. La fascination qu’ils ont l’un pour l’autre. L’apôtre de la guerre et la princesse de l’amour. Il faut bien ça pour faire un monde.
– Tu gardes ça pour toi, mec. Ils ne tiennent pas à ce que ça se sache.
Pour la première fois, il va falloir que je mente à Charlotte. Mais j’ai toute la durée du voyage pour trouver quelque chose de crédible.