Я принимаю эти таблетки только в тех случаях, когда они мне действительно нужны, когда я чувствую, что мои эмоции готовы вырваться из моей груди как некое существо и проглотить меня. Я почти принял их. Почти. Но у них было одно побочное действие. Они действовали на мой кишечник, а я не уверен, что это то, что мне сейчас надо. После ощущения состояния оцепенения от смерти Мэгги, паника — почти желанное чувство.
Как только трамвай начал подходить к остановке, меня вдруг осенило, что я понятия не имею, как выглядит Каспер. Мы никогда не обменивались фотографиями. Чёрт возьми, я даже не спросил её настоящее имя. Я ничего не знаю о ней помимо того, что она больна. А она обо мне знает ещё меньше, так как больше любит говорить, чем слушать.
Тем не менее, как только она вышла из трамвая, я узнал её. Она была единственной девушкой, которая остановилась и стала оглядываться по сторонам, как будто ждала кого-то. Она была маленькая, с копной белых коротких волос и ангельским лицом, что навело меня на мысль о том, сколько же ей лет. Она упоминала, что недавно окончила среднюю школу, поэтому не может быть такой молодой.
Я сделал несколько шагов вниз по лестнице. Это мой последний шанс сбежать. Если я это сделаю, то это означает, что я уже никогда не смогу появиться на «Сайте Самоубийц». Они даже не заметят этого. Мои немногие случайные ответы на форуме и попытки общения с людьми в виртуальном мире также не эффективны, как и в реальном мире.
Каспер заметила меня, помахала мне рукой и направилась ко мне. Когда она подошла ближе, я увидел, что она довольна симпатичная, несмотря даже на круги под глазами и худобу. На ней была не подходящая по размеру одежда, что только подчеркивало то, как мало она весит. Интересно, это следствие того, что она больна, или она всегда была такой?
— Привет, — сказала она.
Я опустил голову и уставился на свои ботинки:
— Привет.
— Рада, что ты не сорокалетний извращенец, который только и ждёт шанса, чтобы воспользоваться мной на заднем сидении фургона.
— У меня действительно есть фургон, — сказал я.
На её лице появилась ухмылка.
— Так куда идти?
Я тупо посмотрел на неё.
— В какой стороне галерея искусств?
О, точно. Я ссутулился и подал ей знак рукой следовать за мной. Галерея была в нескольких кварталах, и нам повезло, что было не очень жарко. Я ненавижу лето. Мне не хватает зимнего дождя, когда всё пахнет чистотой и возрождением, а не воняет и старается изо всех сил выжить под натиском палящего солнца и глобального потепления.
По дороге я пытался придумать, что бы сказать. Я, честно говоря, был удивлен, что она не болтает без умолку, хотя на сайте могла говорить часами. Возможно, в жизни она скромнее.
— Хм… Как ты добралась?
Она бросила на меня косой взгляд и подняла бровь.
— Обычно.
— Твои родители, наверное, рады, что ты выбралась сюда?
— А я им ничего не сказала. Они бы меня не отпустили.
— Потому что ты больна? — Я нахмурился.
— Потому что я больна, — подтвердила она. — Я рано или поздно умру, и я не хочу торчать в своей комнате всё оставшееся мне время.
Я представил себе, как могло бы выглядеть имя Каспер на форуме с одним из тех таймеров под ним. Интересно, а что она сама думает? Шесть месяцев, семь месяцев, десять лет… Какой у неё диагноз? Сколько времени ей осталось, если лечение уже не помогает? Но я не знал, как спросить об этом.
Мы нашли галерею. В очереди перед нами стояло два человека. Хотя билеты стоили всего пять долларов, я всё равно заплатил за неё, понимая, что она уже потратилась, купив билет на трамвай. Зайдя внутрь, мы вспомнили о таком чуде, как кондиционер. Ни одной капельки пота на моей шее, и рубашка не липнет к спине.
Мы прошли по залам, стены которых украшены фресками. Я пытался представить себе художника, использовавшего стены вместо обычного холста. Они огромные, выше меня, а некоторые даже шире моей спальни. Эти стены словно привезли из пригорода и поместили в музей. Они выглядели неуместно здесь. Это то, что я хотел бы видеть на заброшенных зданиях и вдоль железнодорожных путей, что-то красивое и светлое, чтобы придать шарма грязным и гниющим вещам.
Мы останавливались около каждой картины, и Каспер наклонялась, чтобы вслух прочитать о каждом художнике. Я пытался придумать, чтобы такого интересного и умного сказать.
Пока Каспер читала, я остановился у фрески, где был изображен огромный заснеженный лес. Это произведение захватывающее, жуткое и пустое, выполненное так, будто ты смотришь сквозь толстый осколок стекла, которое деформирует тонкие ветки и заставляет небо казаться унылым.
Я с трудом выговорил слова:
— Это похоже на… он, ты знаешь…
Что-нибудь остроумное, что-нибудь умное, ничего не пришло мне в голову. Каспер посмотрела на меня искоса, а потом ухмыльнулась.
— Успокойся. Это всего лишь картина.
Я перестал заикаться. Я уставился на фреску, лицо горело.
— Серьезно, — сказала она, — я не какой-то там большой ценитель искусства, который пытается вникнуть в смысл каждого произведения. Если что-то красивое, то оно мне нравится. Если что-то не очень красивое, то не нравится. Я совсем не разбираюсь в искусстве.
— Тогда почему ты попросила отвести тебя в галерею?
— Как я уже говорила, я устала сидеть в четырех стенах.
— И тебе понравилось? — Это был обычный вопрос. Самый простой вопрос.
— Да. — Она засунула руки в карманы. — А как насчёт тебя?
— Да, мне тоже. — Моё напряжение испарилось.
— Знаешь, кому бы это всё могло понравиться? — спросила она, шагая по залу к следующей фреске. — Роксвэллу. Вы же общаетесь с ним, верно?
Каким-то чудом мне удалось устоять на ногах.
— Мм-да. Вроде того. Если только это можно назвать общением. Ты его знаешь?
— Знаю ли я его? Да я та, кто посоветовала ему связаться с тобой. Знаешь, он живет здесь недалеко.
Сердце забилось у меня в груди. Значит, Роксвэлл знал, о ком я говорил, когда рассказывал ему, что собираюсь кое с кем встретиться? Неужели он думает, что у нас свидание? Это было бы просто глупо, и даже если бы это было правдой, то это его не касается.
— Да. Он просто… не очень разговорчивый, — сказал я.
— Он стеснительный.
Оглядевшись, Каспер провела пальцами по картине, прослеживая линии серого и синего цвета. У них не было текстуры картины, написанной маслом, но она, кажется, была увлечена деталями и тонкими линиями, которые удались художнику на славу.
— Знаешь, ему дома так паршиво живётся. Раньше его родители были безжалостны, заставляя его быть идеальным ребенком. Но после того как его отец умер, мать притворилась, что его вообще не существует. Он любит искусство и музыку, играет на гитаре и поёт.
— И хорошо поёт?
— Я думаю, да, но он говорит, что я не так хорошо разбираюсь в музыке, чтобы судить. — Она пожала плечами. — Если вы с ним не разговариваете, то что же вы делаете?
Я повернулся в сторону фрески, чтобы она не заметила, что я покраснел.
— Он… мм, он посылает мне строчки из песен.
— Да, иногда он так делает.
— Мне постоянно присылает.
— Я должна вас лично познакомить. Возможно, ваши отношения наладятся.
От идеи встретиться с этим безликим человеком, который любит правильную музыку, мне стало не по себе. Я говорил с ним много раз. Я рассказывал ему многое лишь потому, что он был безмолвной, безликой пустотой, куда я сбрасывал всю свою боль.
— Я не знаю, — сказал я.
— Я знаю, каково это, Винс. Я общаюсь с одним парнем, Джоуи, который живёт на Востоке. У него тоже рак. Мы своего рода вцепились друг в друга, потому что поддержка… это приятно. Что ты теряешь? Вы оба несчастны. Почему бы вам не пообщаться?