Вот и всё. Тридцать. Она поворачивается, моргает мокрыми ресницами и смотрит на него выжидающе. Он обнимает её и опять целует. Крутит соски. Кусает. Проводит языком по свежей алой линии, идущей от горла до паха как шов от вскрытия. Улыбается. И говорит: «Поехали дальше, чудо!»
Она прячет лицо. Не хочет видеть, что там за девайсы дальше. Пусть будет сюрприз. Не думать, не вычислять, не анализировать. Ощущать.
И снова свист в воздухе. Всполохи энергии влетают в тело — чёрные с белыми хребтами, как молнии. Острые молнии. Отчаянные, яростные поцелуи вкусной боли. Жалят. Кусают. До сердца достают. До души. Она вся плавится, каждая косточка, будто в тигле, меняет форму, воздух меняет фактуру, он плотный, его уже не вдыхать, а кусать надо, она грызёт, давится им, давится своими воплями, из глотки рвутся кошачьи непристойные крики, мартовский течный мяв, воздух в горле — как кубики, она глотает вместе с криками эти шерстяные, деревянные, стальные кубики… издаёт хрип, рык, ворчание — сама не может определить, что, да и не хочет… крест впитывает её судорожные движения, дрожь уходит в него… сквозь тело хлещут и в дерево уходят разряды, вспышки, чёрно-белые молнии… всё больше белого… меньше чёрного… исчез… Чистый белый… льются потоки света, всё плохое вышло — через горло, через кожу… белый покой заполняет, смывает, несёт… Её подхватывают — она бессильно сползает на пол между ним и крестом, обнимает его, замирает неподвижно… еле чувствуя, как он целует, обнимает, гладит…
…да, то же самое: целует, обнимает, гладит — и она, не видя ощущает, что это два схожих действа, наложенных одно на другое, как ткань в складку с совпавшими узорами. Это происходит на двух планах одновременно, подобно тому, как видятся в стекле окна сразу и пейзаж, и отражение комнаты. Он баюкает её в объятьях и тогда, и сейчас. И постепенно «тогда» растворяется, а «сейчас» набирается реальности и оживает его теплом, его голосом.
— Просыпайся потихонечку. Давай, приходи в себя. Просыпайся к нам сюда, моя хорошая. Мы с тобой молодцы, мы коньяк выспорили… — Целует в макушку и обращается к кому-то ещё: — Ну что? Чистая победа?
— Да уж, не оспорить, — откликается Макс. Макс? А, да, он же в гости зашёл. Плов, новое вещество… И тут ей вспоминается фраза, которую они хором сказали: «Самый счастливый момент уходящего года.»
Значит, это было воспоминание. Такое невероятно яркое и детальное, как живое. Глаза всё ещё закрыты. И так не хочется шевелиться, так хорошо у него в руках…
— А я что говорил? — в его голосе звучит торжество. — Сразу тебе сказал: у неё лучший момент наверняка будет связан со мной. Не с какими-то там подружками и тусами, даже не с роднёй, и уж тем более не с работой. А ты — «мало ли, мало ли!»
— Да всё ясно, — отвечает Макс, — коньяк твой! Честно выигран. Без вопросов.
— Спасибо за зелье, — Белка по голосу слышит, что Шульц улыбается. — Совершенно отдельное удовольствие — наблюдать за выражением мордахи в процессе. Сколько я, оказывается, теряю, когда она лицом к стенке!… Впору что-то в интерьере додумывать под эти нюансы: зеркало, что ли, на стене, напротив креста?…
— Да вообще офигенно наблюдать, — подхватывает Макс. — И слушать. Произносит что-то совсем обычное — ну там «27» или «зелёный», но это звучит как признание в невесть какой любви. Вообще, ребята, у вас какой-то запредельный уровень доверия друг к другу. Прямо даже себе нижнюю вдруг захотелось… Вот только их же лупить надо — жалко.
— Можно и не лупить, — говорит Шульц. — Тема вещь обширная, можно прекрасно обходиться таким набором практик, чтоб годами без крови и даже следов… да, да, и не глазей выразительно на её вчерашние порезы. Есть у нас одна Госпожа знакомая — 3 года с рабом, а первый ударный девайс только на днях взяла. Всё больше плевки, оплеухи, езда на нём верхом да фут-фетиш.
— Унижать — опять-таки жалко, — говорит Макс.
— А если это им — кайф? Если сами клянчить будут?
Белка глубоко, сладко вздыхает и вытягивается.
— Ау! Просыпаешься? Вот и умница. От тебя щас даже какая-то остаточная обратка шла. Давай, открывай глаза, чай пить будем.
— Ой, ребята, давайте без меня — я, пожалуй, пойду, — говорит тактичный Макс. — Не вставайте, дверь захлопну. Куплю коньяк, а завтра вечерком приходите пить.
В руке всё ещё зажата салфетка. Кулачок сжимается.