Сегодня его охрана ослаблена. Да, есть тьма. Но есть и кое-что еще. Сломленность. Пустота. Жажда большего. Он позволяет мне увидеть то, что скрывается под поверхностью.
Внутри меня что-то сдвигается.
— Я не знала, что ты умеешь играть на пианино. — Говорю я.
— Ты многого обо мне не знаешь. — Говорит он с тихим смешком.
Я ухмыляюсь.
— Ты будешь удивлен, насколько ты ошибаешься.
— Тогда скажи мне. За кого ты меня принимаешь? — Бросает он вызов.
— Тот, кто всегда добивается своего. — Я сажусь рядом с ним и начинаю дуэт. Мои пальцы вытягивают музыку, накладывая новый слой на мелодию, и произведение становится полным и призрачным. — Тот, кто не принимает отказа. — Добавляю я. Я думаю о том, как он поступил с мистером Маллизом и со мной. — Тот, кто не боится быть жестоким.
— Ты считаешь меня злым.
— Я думаю, что легче выбрать тьму, чем свет. — Я играю на темных клавишах, чтобы доказать свою точку зрения. — Таким образом, вместо того чтобы страдать, ты сам причиняешь боль.
Он убирает одну руку с клавиши, и я импульсивно заполняю недостающие ноты.
— Ты права. Я не очень хороший человек. — Глаза Датча горячо смотрят на мое лицо. — Но если во мне и остался какой-то свет, то он тянется к тебе.
В мои легкие врывается поток воздуха, и я поднимаю на него глаза, прерывая аккорд.
— Ты в моей голове. — Он держит одну руку на клавиатуре, встает и обнимает меня другой рукой, играя со мной между своих рук. — И что я ненавижу еще больше, — шепчет Датч мне в волосы, — так это то, что я не могу понять, нахожусь ли я в твоей голове.
Тошнотворное чувство сжимает мой живот. Потому что... это так.
Я понятия не имею, когда все начало меняться, но меня тянет к нему. К его сокрушенности. Может быть, какая-то темная, извращенная часть меня живет этим. Ей нравится, что даже такой богатый, красивый и обладающий всем миром на кончиках пальцев человек, как Датч, может быть сломлен жизнью.
— Скажи мне, что ты тоже этого не чувствуешь.
Его дыхание ударяется о раковину моего уха, посылая по моему позвоночнику волны желания.
Это вызов.
Мои брови напрягаются. — Ты, должно быть, очень популярен среди девушек, если так возвращаешь долги.
Его взгляд скользит к пианино. В его груди раздается негромкий смешок, и, поскольку он стоит прямо за моей спиной, я чувствую каждую вибрацию. Мое сердце делает странное сальто, но я сохраняю холодное выражение лица и сосредоточиваюсь на музыке.
Я играю тихо, выбирая свои собственные аккорды, а не те, что принадлежат этому произведению.
— Ни одна девушка не сравнится с тобой. — Говорит он с мрачной уверенностью.
Застигнутая врасплох откровенным признанием, я бросаю взгляд в его сторону.
— Теперь, когда твои сомнения развеяны, — продолжает он, проводя губами от моего уха к щеке, — у тебя есть ко мне еще вопросы?
Мое тело чувствует себя вялым. Я прижимаю пальцы к пианино, но уже забыла, какую песню мы играем. Все, о чем я могу думать, — это воспоминания о нашем последнем поцелуе. Жар его рта на моем. Грубые мозоли на моей чувствительной плоти. Влажный язык, скользнувший под воротник.
Он лжет.
Есть другая девушка.
Я.
Мое сердце замирает.
— Почему я?
Почему не «Каденс без макияжа»? Потому что ему нравятся рыжие головы? Или зеленоглазых? Потому что я — фантазия?
— Потому что твоя музыка говорит со мной. — Он оставляет одну руку на пианино, а другой вдавливает аккорд в мою спину. — Потому что, — он опускает руки ниже, — когда я слышу, как ты играешь, это заставляет меня чувствовать. Прошло чертовски много времени с тех пор, как я что-то чувствовал. Прошла целая вечность с тех пор, как я чувствовал все. — Его руки возвращаются к пианино, и он заканчивает ноту, которую я оставила висеть. — Ты заставляешь меня смотреть правде в глаза, даже если эта правда более жестока, чем я когда-либо мог быть.
Его прикосновения — это наркотик. Я таю в нем, ищу тепло его груди. Твердость его мышц. Обещание его поцелуя.
И все же я делаю полумертвую попытку сохранить контроль.
— Откуда мне знать, говоришь ли ты правду? — Спрашиваю я.
Его смех — низкий и захватывающий. Музыка снова переключается. Мои пальцы глубже впиваются в клавиши. Получается совсем другой звук. Он полон декаданса, как будто мы приближаемся к чему-то захватывающему, но опасному.
— Полагаю, тебе придется признать мой блеф. — Говорит он.
— А если бы я это сделала? — Я отворачиваю лицо в сторону, тяжело дыша.
Он опускается мне на плечо. Бросив пианино, его грубые пальцы хватают меня за подбородок.
Сердце колотится так, что кажется, оно вот-вот выскочит из груди.