Буквально.
По большей части все шло хорошо, пока я не представила Марко Сорайе как своего рыцаря в сияющих доспехах. Невозможно было не заметить злорадное выражение на ее лице, и я сразу же стала жертвой синдрома «недержание языка за зубами». Вместо того, чтобы полностью погрузиться в работу, я размечталась о Марко. В итоге отправила несколько нелепых электронных писем Сорайе, и, да, как вы уже догадались, ответила на пару вопросов в колонке.
Извещение об увольнении было неизбежным.
Но вторник еще не закончился. На самом деле, он оставил самый большой поворот сюжета на конец дня. Я как раз выключала свой компьютер, когда из лифта вышел курьер и спросил Антонию Де Лука.
Первая мысль – отец одумался и решил отправить мне сюрприз, чтобы поздравить с моим новым достижением. Может, мы и не в ладах, но он по-прежнему тот парень, который приходил на каждый мой танцевальный концерт с самым большим букетом розовых роз.
Никогда не думала, что Марко пришлет мне что-то, и когда курьер попросил меня подписать бланк, я понесла его прямо в кабинет Сорайи. Логично было предположить, что Марко отправил букет свежих фруктов ей, своей подруге, которую знал дольше двадцати четырех часов, а не мне, девушке, с которой недавно познакомился. Не то чтобы мы поладили или что-то в этом роде. Что касается первой встречи, то наша была катастрофой и совершенно недостойна фруктового добра.
Я поставила композицию на стол Сорайи, и та посмотрела на меня в замешательстве. Поскольку вчера я отправила ей письмо с извинениями за опоздание, она, должно быть, подумала, что букет от меня, и это своего рода мой план действий по целованию задницы.
– Почему ты принесла это сюда? – спросила она.
– Это тебе, – ответила я, пожав плечами, – Марко прислал.
– Нет, это не мне.
Сорайя отрицала, и я не винила ее. Полагаю, ее муж был бы не в восторге от того, что она вернулась домой с еще одним фруктовым букетом, особенно зная, что его подарил мужчина. Друг или нет, но было странно и стыдно за то, что Марко приставал к замужней женщине.
– Марко прислал это тебе, – многозначительно произнесла Сорайя. – Прочитай открытку.
Щеки вспыхнули, когда она вытащила из коробки открытку с моим именем и протянула ее мне. Разорвав конверт, я повернулась к Сорайе спиной и прочитала:
«Не хочу ждать суда, чтобы снова увидеть тебя.»
Я перечитала три раза, и с каждым разом мне становилось все труднее игнорировать незнакомое тепло, проникающее в низ живота. Затем меня затопило смущение, и я заняла оборонительную позицию. Парни так не поступали. Большинство мужчин, с которыми я встречалась, были морально неустойчивы, и, конечно же, не придерживались тех ценностей старой школы, которые большинство женщин ищут в мужчине. Черт, я даже не догадывалась, что такие мужчины, как Марко, еще существуют в реальном мире.
Суть, которую я пытаюсь донести, заключается в том, что парни не присылали мне подарки и маленькие открытки, выражающие их желание увидеть меня. Не знаю, то ли это потому, что они не воспринимали меня как девушку, достойную таких милых жестов, то ли я просто недооценила себя, решив впустить в свою жизнь не тех парней.
Вы, наверное, думаете, что я слишком остро реагирую. Вероятно, называете меня сучкой и внутренне кричите, чтобы я просто приняла подарок и заткнулась нахрен. Но когда девушка не привыкла, чтобы с ней обращались определенным образом, думаю, для нее вполне естественно предполагать худшее. И давайте не будем забывать, что меня учили не доверять никому со значком полицейского с тех пор, как я вылезла из утробы матери.
Итак, убежденная, что у Марко имелся скрытый мотив, я схватила фрукты со стола Сорайи и спросила, где мне его найти. В тот момент я даже не подумала, но, оглядываясь назад, должна была понять, что Сорайя слишком усердно объясняла, как добраться до его участка. Она даже сказала, на какое метро сесть, чтобы застать Марко на работе до того, как он уедет на целый день.
В метро было только стоячее место, так что можете себе представить, как странно я выглядела, жонглируя чудовищным количеством фруктов в руках и пытаясь удержаться за перила. Я была посмешищем. А когда добралась до участка, была уверена, что выглядела как сумасшедшая.
Я направилась к столу, у которого стояла страшная женщина и хмуро глядела на меня, будто я была кусочком жвачки на ее ботинке. В ту секунду, когда я спросила Марко, она пробормотала проклятие себе под нос и позвала его. Очевидно, она тоже не была поклонницей одаренного полицейского.
Как только он появился в поле моего зрения, я поняла, что совершила серьезную ошибку. Вместо того, чтобы гадать, каковы могут быть мотивы Марко, мне следовало предвидеть, что я почувствую в тот момент, когда наши взгляды встретятся. Но одно можно сказать наверняка: я не готовила себя к тому, как все мое тело запылает под чарами его грязных обещаний.
«Я не могу выкинуть тебя из своей гребаной головы. Я отправил букет, потому что проснулся сегодня утром, гадая, какой ты на вкус. Каково твое тело на ощупь. И, черт возьми, я не переставал представлять, какие звуки ты будешь издавать, когда я заставлю тебя кончить. Когда ты будешь извиваеться подо мной, умоляя о большем».
И вот я здесь, в причудливом маленьком итальянском ресторанчике, сижу напротив Марко за крошечным столиком, накрытым красно-белой клетчатой скатертью, а на заднем плане напевает из динамика Фрэнк Синатра. Понятия не имею, что делаю, но уйти, притворяясь, что наши пути никогда не пересекались, кажется страшнее, чем разделить с Марко трапезу.
Чувствуя тяжесть его взгляда, я старательно избегаю зрительного контакта и тянусь за хлебной палочкой.
Когда сомневаетесь – налегайте на углеводы.
– Значит, – начинаю я, прочищая горло, прежде чем откусить хлебную палочку. – ...вы с Сорайей дружите? – спрашиваю я с набитым ртом.
Очень женственно, знаю. Я упоминала, что нелепо себя веду, когда нервничаю? Я не только жую, как корова, но и потею, как свинья.
На самом деле неудивительно, что я привлекаю таких животных, как Хаунд.
Одарив меня легкой улыбкой, Марко пододвигает ко мне корзинку с фокаччей и хлебными палочками.
– Если тебе кажется, что хлебные палочки вкусные, то попробуй вот это, только обмакни в оливковое масло, – предлагает он, протягивая руку, чтобы взять фокаччу себе.
Я перестаю жевать и смотрю, как Марко макает хлеб в оливковое масло – не один, а три раза. Как только с него капает итальянское жидкое золото, мужчина наклоняется над столом и откусывает огромный кусок. Из глубины его горла вырывается стон, и мои бедра сжимаются от этого звука.
– Черт возьми, как вкусно, – хвалит он, беря со стола стакан воды. Марко подносит его ко рту и почти осушает стакан одним глотком. Я перевожу взгляд на его шею, наблюдая, как он сглатывает.