— Да, по твоей счастливой физиономии сразу видно, что ты сегодня уже что-то спёрла. Красавчик был настолько горяч?
— Как грёбаное пекло! Кстати о пекле, а что ты делал в кабинете шефа? Мы вроде позавчера оттуда съехали.
— Киро...
Киро?
Я вышел в приемную, даже толком не успев подумать. И ничуть не удивился, узрев возле своей двери недоразумение с скрипкой. Точнее, уже без скрипки и без всякого намека на сомнительную с точки зрения закона подработку. Зато с кобурой и значком маршала на поясе. И с многоцветьем татуировки, выглядывающей из ворота, ползущей по предплечью из-под закатанного рукава. Алый и лазурь, почти в масть моему маршалу с её яркими голубыми глазами и густо покрасневшими щеками.
— Александр, можете быть свободны, — не сводя взгляда с этой. Киро, отчеканил я. — Маршал Хаттари, так понимаю?
Не дожидаясь ответа, оттолкнулся от косяка, отвернулся, жестом позвал её за собой.
— Зайдите, — озвучил на всякий случай — следовать за мной Киро не торопилась.
Я вернулся на своё место и теперь не без злорадного удовольствия наблюдал за смущённой донельзя девчонкой. Ну как девчонкой. Если правильно помню, ей лет тридцать, не меньше.
Про маршала Хаттари я узнал что мог ещё в ту пору, когда только готовился занять должность. Магистр сверхъестественной биологии, автор множества спорных, но весьма любопытных научных публикаций о сидхе. Лучшая охотница Алькасара. Десять лет стажа, из них аж семь — с лицензией ликвидатора.
О том, что она сама — подменыш сидхе, я не знал; похоже, об этом не болтают направо-налево. И правильно делают. Но всё-таки ожидал увидеть. кого-то другого, в общем.
При всём желании я бы не принял за тридцатилетнюю женщину и магистра наук вот эту, хм, особу, будто сбежавшую не то с постылых лекций, не то с рок-концерта. Хотя ладно, сейчас молодёжь всегда и везде расхаживает в узких джинсах и толстовках с дурацкими принтами. И татуировки тоже чуть не у каждого первого.
Но ничего подобного я прежде не видел. Признаюсь, заинтригован.
Потому что татуировка как живая. Буквально. Казалось, чем сильнее Хаттари смущается и нервничает, тем больше чернил расползается по её бледной коже. Багрянец, зелень, лазурь. В вороте нелепой толстовки прямо на глазах распустился очередной алый цветок, а из-под закатанного рукава всё более явно виднеется нечто, напоминающее чешуйчатый хвост. Длинный, влажно блестящий и сердито метущий туда-сюда.
Интересно даже, как картинка будет выглядеть целиком?
Так, ладно. Мысль вроде и невинная, но всё же совершенно неуместная. Да и пауза изрядно затянулась.
— Сэр, если вы хотели...
— Не хотел, — прежде чем Киро закончила, отозвался я. Жестом предложил присесть, но она осталась стоять.
Слукавил я, конечно, здорово — побеседовать об инциденте на площади, о номере на оранжевом боку бумажного стаканчика мне хотелось. Очень хотелось. В конце концов, не каждый день тебя угощает кофе симпатичная девушка с приятным глазу размером клыков. Но смотреть на Киро и без того жалко — вряд ли, сверкая клыкастой улыбочкой, ждёшь, что «хмурый красавчик» окажется твоим начальником.
8
— Маршал Хаттари, полагаю, наше с вами знакомство прошло несколько не в той форме, в какой должно было.
Киро скрестила руки на груди, беспомощно покосилась на дверь. И, кротко потупившись, ответила:
— Да, сэр.
«О, так я больше не “красавчик”?» — хотел было уточнить. Но не стал. Вышло со всех сторон неудобно, что и говорить. Как тут не смутиться?
— Предлагаю поправить ситуацию. Меня зовут Люциан Вернер, я, как вы поняли, ваш новый начальник. И вампир. наполовину. Надеюсь, у вас нет проблем с моей сущностью?
Простите, маршал Сазерленд, что нагло своровал вашу идею. Но уж слишком она актуальна.
На лице Киро мелькнул неподдельный интерес. Но это и понятно: у вампиров нечасто рождаются свои дети, а уж полукровки и вовсе редкость. Негоже тащить еду в постель, как непременно заметил бы мой неуважаемый дядюшка Мариус. Или Винсент. Или. Да любой из них.
— Проблемы? — наконец переспросила она чуть изумлённо. — Маршал Вернер, вам не кажется, что я здесь последняя, кого можно заподозрить в расизме?
— Вампиры не всем по душе. Особенно в Алькасаре.
— О, в самом деле? — буркнула Киро, поморщившись. — Подержите-ка моё пиво. Сэр.