— Петр и Павел, — отец у них моряком служил в Петропавловске на Камчатке, вот и решили в честь города.
Замолчали. Оксана старалась уснуть и не могла. Все перепуталось в голове: Егорка, загадочный диск, свист — будто кто-то запустил со стороны рощи ракету. Даже шипенье такое. А вот теперь — чужое горе. «Забрать детей? Тогда надо забирать и Урминскую, а как же с домом? А чего, может, это один из выходов, вдвоем будет веселее, все-таки два врача», — и Оксана, ощущая монотонный звон в ушах, то ли от усталости, то ли от долгого гула моторов, незаметно для себя уснула.
Послесловие
Подул легкий порывистый ветерок. Расползлись в разные стороны темно-сизые тучи, выглянуло солнце, и возликовала земля!
Поля, омытые весенним дождем, подчиняясь дуновеньям ветра, заволновались темно-зеленым морем пшеницы, поблескивая серебринками еще не опавших дождевых капель. Окрапленые теплой водой подсолнухи тянулись к солнцу полураскрытыми желтеющими головками, готовые в любую минуту лопнуть нежно-плюшевыми не совсем развившимися шляпками, да было еще рано. Даже кукуруза, и та, по-борцовски. вцепившись в мягкий темно-серый бархат чернозема толстыми темно-коричневыми корнями, незаметно качаясь мощными стеблями, весело машет длинными светло-зелеными листьями, готовая в любую минуту пуститься в перепляс.
А как же! Весенний дождь на полях всем в радость, особенно такой, мелкий, затяжной, когда на темно-мутных лужах появляются пузырьки и долго кружатся хороводами под, только самой природой и слышимые, звуки степной музыки. И она всегда была и есть — эта музыка! Да еще какая! Но ее может почувствовать, не услышать, а именно почувствовать всем своим существом только тот, кто родился на этой земле, кто вырос вместе со степью! И будто под неслышимое сопровождение этой степной мелодии из придорожной травы многоголосым хором вдруг затрещат кузнечики, а иногда сольный голос подаст и сверчок, но потом, словно испугавшись, затихнет, тренькнув несколько раз. Но тут же, ему в след, вдруг крикнет перепелка: Пить-ка-ва-в, Пить-ка-ва-в. Потом недовольно и грустно затуркает где-то из-под камней от асфальтной дороги жаба: тур-р-р, тур-р-р, — несутся кругленькие звуки. И, словно не выдержав, переполненный радостных чувств, закричит бестолково и некрасиво фазан, испортив такое прелестное звучание природы. Но, почти всегда эти досадные неожиданности исправляет жаворонок. Надо же! Такая маленькая серенькая крошка, а туда же: царь степного звучанья! Зависнет над полями еле заметной дрожащей точкой, и польется над донским раздольем песня. Да еще какая! И не сравнить ее ни с какой другой! Да и нет другой, ее лучшей!
Но что это?! Соловей?! В степи — и соловей? Конечно же, соловей! Да еще как трелями переливает! Куда там курскому, рязанскому, тамбовскому или воронежскому! Это же наш, родной, да ростовский! Весь присвист его молодецкий напоминает подбоченившегося лихого казака! А вот и казачка затянула протяжную, широкую, как степь черноземья, песню! Это второй соловей запел нежным высоким голосом.
А откуда же соловей? Может, от тех двух или трех домов, приютившихся прямо у бетонной дороги, окруженных молодыми, но уже довольно высокими деревьями? Да нет — оттуда ни звука. Может, от той небольшой акациево-березовой рощи, расположившейся значительно дальше от большака, прямо возле грунтовки? И роща-то совсем мизерная — две или три березки да несколько облитых молоком, цветущих акаций. Ну, конечно же, оттуда!
Ликующие поля подсолнуха, пшеницы и кукурузы разрезает поросшая пыреем и одуванчиками проселочная дорога, которая одним концом, минуя рощу, колодезный сруб и дома, впадает в широкий асфальтобетонный большак, а вторым уходит в бескрайние просторы донских степей. На этом проселке и стоит большой серый фургон, почти напротив рощи. Тут же, возле березок, окружив невысокую могильную ограду у черной сверкающей после дождя плиты, стоят люди: две женщины и один мужчина. Мужчина маленький, плотненький, с лицом азиатского типа, а женщины — одна низенькая, совершенно седая, хотя черный платок и покрывает половину ее головы, вторая — значительно выше и плотнее первой, такие же седые локоны которой выбились из под черного крупно сплетенного шарфа.
— Ну вот, Тики и Тоя, теперь вы знаете все. Так сложилась наша судьба, и винить тут некого, жизнь такой оказалась.
— Та, жись, жись, — грустно ответила маленькая женщина, — сколько мой глазики мокрим биль, Ванетко, Ванетко, мечта мой, солнце мой. Язык ваш училь, сколько лет пробиль. Ты не мотри меня так, Оксана. Любиль я его, ой как любиль!
— Да кто же его не любил, — отозвалась Оксана, — Ох, Господи, Господи!