— И что теперь? — сказал себе Виталик.
Телефонная трубка кусала ухо. За стеклянной дверью автомата маячил цыганистый субъект. Судя по состоянию рук, он торговал картошкой вразнос.
Протяжные гудки оборвались, и строгий женский голос сказал:
— Алло?
— Добрый вечер. Мне, пожалуйста, Аэглин...
— Кого? — удивились в трубке.
«Черт!» — подумал Виталик, а вслух по инерции молвил:
— ...если можно.
— Наверное, вам нужна Галина... Одну минуточку.
Борясь с соблазном повесить трубку и сбежать, Виталик бормотал под нос: «Что он Гекубе? Что ему Гекуба? Айвенго хренов. Сейчас она рассмеется тебе в ухо лучистым эльфийским смехом и пошлет куда-нибудь...»
— Я вас слушаю, — послышалось в трубке.
— Здравствуйте... видите ли, я не знаю, с чего начать... словом, завтра на концерте...
— Кто говорит? — спросила неизвестная и, наверное, нахмурила брови.
— Вы меня все равно не знаете... Для вас это, впрочем, потеря не великая...
— А все-таки? — настойчиво поинтересовались в трубке.
— Речь не обо мне, а о вас. Завтра на концерте вас хотят жестоко обидеть. Унизить хотят. Я не могу подробнее...
— И что же мне делать? — Девушка на другом краю города удивилась и растерялась. Но в трубке уже звучали сердитые гудочки, оповещающие о конце оплаченного времени. «Вот и все», — подумал Виталик. Впустив вместо себя цыганистого торговца, он направился к магазину «Магистраль». Воротник пальто он поднял, а шляпу надвинул на самый нос. «Она будет поосторожнее, авось пронесет, — мелькало у него в голове. — Или этого недостаточно? Я, как всегда, был неубедителен...»
В «Магистрали» Виталик купил банку зеленого горошка для Уны.
— Сделаю я это или... не сделаю? И если сделаю — что мне за это будет? Уж верно, головы мне не отрубят... Обставить бы это все случайностью, я, мол, ни при чем... «Идите, мол, вы! Какая Аэглин?»
— Чек принес? — спросила Уна ледяным голосом. Волосатый в расписных джинсах маячил рядом.
Вместо чека Виталик в горячке сунул Уне другую бумажку.
— Это чей-то телефон, — сказала Уна, изогнув бровь. — А где чек?
— Зачем тебе чек, если вся сдача тут, до копейки? — не выдержал Виталик, но чек подал. Бумажку же с телефоном он, улучив момент, съел.
«Уну после истории со стенгазетой лучше не злить», — решил Виталик, запивая из-под крана шершавый комок.
Спал он плохо, то и дело запутываясь ногами в одеяле Шуры Морозова. Морозов дрыхнул, как убитый, — счастливый человек... А Виталику помощи ждать неоткуда, и уезжать некуда, и проснуться он не может — и не заснуть никак.
— Ты рехнулся, — надоедливым комаром зудел «сосед». — С кем ты хочешь тягаться? Связался младенец с чертями... Ой, влетит тебе — и за дело. Не суйся, не суйся ты туда. Ну сам подумай — стоит ли эта самая Аэглин твоего заступничества? Наверняка ведь такая же, как и они все...
— А если не такая? А вдруг она другая?
— А вдруг она — «хорошая»? Усеньки-пусеньки! Нет хороших и плохих — есть умные и глупые. Ты, например, — дурак.
— Идина... — бормочет Виталик.
— Инвариантно, коллега... — откликается сквозь сон Шура Морозов. Ему снится ученый диспут.
«Сосед» растворяется в мутном мраке, Виталик идет курить — осторожно, чтобы не потревожить спящих. И в иллюзорной мозаичной метели представляется ему иная квартира, иная кухня — где уют не зависит от настроения, где — тикки-так! — строго бормочут часы, а на красивом, томно изогнутом стуле сидит черноглазая юная женщина. Прядка волос медно-рыжих тревожно вьется у виска, а на скатерти капелька варенья, как кровь.
«Тикки-так!» — напоминают часы, и гитара в другой комнате вдруг отзывается: «Тррень!» И тревожно, тревожно, вдвойне тревожнее оттого, что в окно заглядывает весенний ветер, проводя по стеклу влажным пальцем рябиновой ветки.
Виталик, заболевая этой тревогой, возвращается в ознобе обратно.
Слушая стоны и покашливания модема, он кое-как погружается в горячечное небытие. Трещины на потолке над его лицом напоминают ему очертания Чимганского хребта.
И вот — уже сегодня. В университет — к шести. А в Квартире — о, удача! — никого, кроме Агасфера. И — о, дважды удача! — бурнинская гитара лежит себе в своем саркофаге. Где сейчас Бурнин, с кем он пьет и спорит — никто не знает. Может, он завтра придет, может — через два часа... О, если б завтра...
«Залог успеха — спокойствие», — уговаривает Виталик себя. И тут же берет с полки книгу — погадать. Раскрыта наугад страница «Басен Крылова». Виталик читает: