Je la calme.
— Excusez-moi, ma tourterelle. Les événements se sont précipités. Mon enquête est finie…
Ça lui coupe le bec.
— Pas possible ?
— Si. Attendez-moi, je retourne vous chercher…
— Vous voulez que je poireaute une heure dans ce commissariat qui pue ?
— Allez dans un café.
— À ces heures, ils sont tous fermés…
Je réprime un sourire…
— Alors descendez à l’Hôtel de la Gare. Il doit fatalement y avoir un Hôtel de la Gare ! Il y en a partout où il y a des gares.
— Dites donc, s’indigne-t-elle.
— Je n’ai pas une autonomie d’essence suffisante pour faire l’aller-retour, plaidé-je. Prenez une chambre avec un grand lit et ne vous occupez pas de la vue sur la mer, nous laisserons les volets fermés.
Je raccroche.
Bérurier dort dans ses souliers.
FIN