– А что же родители Белки?
– Он единственный детдомовец среди нас. Но ему было лучше бегать по заброшенному заводу, убегая от собак, чем жить детском доме, где его почти каждый вечер трахал пацан из старшей группы.
– И кто же из вас первый убил собаку?
– Первым пропал без вести отец Блохи. Потом другие друзья отца, приходившие смотреть на нас. А потом и наш отец потерялся. Благодаря адвокатам, которые из кожи вон лезли ради того, чтобы оставить имущество нам. Я, Егор и Блоха унаследовали империи своих отцов. Белка переехал к нам с Егором на ПМЖ. Но жить дома мы не захотели и обосновались на территории завода. Там и начали строить СВОЮ сказку. Неделю назад я полноправно вступил в наследство, и у меня уже есть кое-какие планы…
– Подожди… – сказала я глядя на то, как спокойно лицо молодого парня. – Я правильно тебя поняла? Ты… вы…
– Это уже не важно.
– Вы… пропали все? Все до единого? Пропали взрослые мужики, крупные бизнесмены, и никто не задал вопросов?
– Не все. Брат отца и один из его друзей еще живы.
– И где он?
Он посмотрел на меня с каким-то странным блеском в глазах:
– Ты видела его.
– Когда? Где? – спросила я, чувствуя, как к горлу подступает ком.
– Когда заперлась в Газели. Псих – наш дядя.
– Но, как же…
– Все это время он молчаливо наблюдал за тем, как нас бросают на корм собакам. Он не был сумасшедшим, как мой отец или его друзья. Он был единственным вменяемым человеком среди психов. И редкостным трусом. Этот человек все понимал. Понимал, но молчал. Позволял издеваться над нами. И я решил, что раз ему так нравится смотреть, пусть смотрит из первых рядов. Пусть видит это до конца своих вшивых дней, живя, как собака, питаясь человечиной. Пусть…
Не знаю, что меня больше всего напугало – то, с каким спокойствием он все это рассказывает или то, как блестят его глаза при мыслях о своих планах на будущее. Или мне просто не хотелось иметь ничего общего со всей той грязью и мерзостью, что творилась и продолжает твориться в его жизни по сей день. А может, все это просто стало последней каплей. Внезапно мне в голову пришла мысль об убийстве – дождаться, пока он уснет и придушить его подушкой. Отравить, зарезать, проломить череп. Вот прямо сейчас лишить мир этого жуткого психа, чтобы он никогда больше…
Я не смогу. У меня рука не поднимется. У меня не хватит смелости.
Я поднялась с дивана и накинула на себя халат – внезапно и резко мне больше не захотелось, чтобы он видел меня, прикасался ко мне, и посмотрела на Максима – он поднялся и сел на диван. Глядя на то, как я судорожно закрываю свое тело, начал меняться в лице – брови сдвинулись к переносице, в глазах вспыхнул ледяной холод, который острым лезвием скользил по мне, пытаясь понять, что же я, черт возьми, делаю.
Такой красивый снаружи, и такой гнилой внутри.
– Кукла, вернись на место, – сказал он, и в его тихом голосе зазвенело нарочитое спокойствие, такое же фальшивое, как и вся его благополучная жизнь.
– Я тебе не Кукла, и где мое место, решать не тебе.
– Я сказал…
– Уходи, – сказала я, чувствуя, как страх физически начинает душить меня. – Пожалуйста.
Он посмотрел на меня, затем опустил глаза вниз и долго кусал нижнюю губу, молча хмурясь и думая, что же ему делать со всем этим. А я стояла и боялась. Это ночью все кошки серы, а сейчас, когда первые лучи утреннего солнца ложатся на его спину, выхватывая из серого полумрака красивое лицо и подсвечивая его силуэт, я вижу, что совершила ошибку. Ох уж эта блядская часть женской сущности – сначала она берет верх, и ты идешь у неё на поводу, будучи абсолютно уверенной, что поступаешь правильно, а даже если и нет, ты всегда сможешь убедить себя в обратном, но, уже надевая на себя трусики, ты начинаешь жалеть о том, что сделала. Прячешь глаза, кусаешь губы, ищешь и не находишь слов. Наступает утро, тьма уходит и день безапелляционно, безжалостно показывает тебе вещи такими, какие они есть. Он тычет тебе в лицо фактами – грубыми, мерзкими – и не желает даже слушать то, что ты там несешь в свое оправдание. Это ночь – всепрощающая, добрая и ласковая, а утро – циничное и грубое, с прокуренным голосом и мерзким нравом.
– Не думал же ты, что мы будем жить долго и счастливо? – спросила я глядя на него. Он поднял голову и посмотрел на меня и под ледяным взглядом серых глаз я понимаю, что именно меня так пугает. Кукла. Безумное, лишенное души слово, отражающее лишь принадлежность вещи своему хозяину, но не любовь. Я не знаю, что такое любовь, но ты принадлежишь мне. Доведенное до абсурда чувство собственности.
– Об этом ведь говорил тот врач, что смотрел меня? Он был другом твоего отца? Он все знал? Он говорил – не повторяй ошибок своего отца. Так ведь? Он имел в виду меня?