— и конкуренция, и давление, и много чего ещё…
— Да. Конечно. Но со всем этим справится можно, как обезопасить себя? Вернее, не себя, фирму? Что надо сделать, чтоб никаких таких проблем не нарисовалось?
Я усмехнулся.
— Крышу надо, Семён Иванович, крышу. Надёжную, мощную, неподвластную политическим игрищам.
Когда ещё не поздним вечером я появился в общаге, Серёга отсутствовал. Его кровать, аккуратно заправленная, смотрелась неестественно среди полного бедлама, наполнявшего комнату. На немногочисленных стульях висели предметы одежды, чаще всего Серёги, редко мои. На столе красовалась кружка недопитого чая, несколько обёрток от конфет, смятые, исчерканные листы, запечатанная пачка чистой бумаги, химический карандаш и части шариковой ручки.
"Ну, Серёга, только появись! — Подумал я. — Я тебе такую лекцию о чистоте прочту, мало не покажется".
Достав из шкафа сумку с ноутом, я направился в городской сад. Там был бесплатный доступ в интернет, а мне срочно необходимо было навести кое-какие справки.
Вокруг шумел город. Шипел фонтан, подсвеченный цветными прожекторами, галдели малыши, носившиеся по детской площадке, негромко разговаривали многочисленные прохожие. Я сидел на скамье и читал с монитора книгу. Время на чтение современной литературы у меня не было. Поэтому, когда выпадала такая возможность, всегда мучился выбором. Читатель я весьма и весьма переборчивый. А тут попалась неплохая книжка, да ещё и почти про моё детство.
— Читаем? — Раздалось у меня над ухом.
От неожиданности я всё-таки вздрогнул, и поднял взгляд. Рядом стоял мужчина лет пятидесяти, а может и меньше. Определять возраст по внешнему виду всё равно, что гадать на кофейной гуще, всё едино не угадаешь.
— Вы что-то хотели? — Брякнул я, вместо ответа.
— Вы позволите? — Спросил незнакомец, усаживаясь рядом и заглядывая в монитор. — А! В детство впали?!
— Вам чего надо? — Я повторил свой вопрос, и захлопнул ноутбук.
— А просто так посидеть, поболтать ни о чём с читающим человеком? Знаете, в наше время встретить читающих людей стало весьма затруднительно.
Я оглянулся, в поисках читающих, но, увы! Таковых поблизости не наблюдалось.
— Зря ищите. Здесь Вы единственный, кто читал. Правда, с монитора, и, тем не менее, читал. Человека с книгой Вы уже не встретите. Вымерли, как мамонты. — Прокомментировал незнакомец.
Я промолчал, запихивая компьютер в сумку.
— Скажите, Вы сами-то верите в то, что читаете? — Продолжал незнакомец.
Я застегнул змейку, ещё раз огляделся. Ничего особенного не заметил, и лишь после этого ответил:
— Какая разница, верю или нет?
— Большая.
— Не думаю.
— А Вы подумайте!..
Невольно я задумался. Какая разница от того верю я в прочитанное или нет? Никакой. Может потому, что невооружённым глазом видно надуманность автора? Не бывают такими рассудительными дети. Их логику понять не так просто, а воспроизвести или повторить вообще не реально. Так и с любой другой книгой. Все диалоги, события, действия чистейшей воды выдумка. Фантазия автора. Ему захотелось представить себя в шкуре того или иного человека, вот он и высасывает из пальца диалоги, подгоняет факты под своё видение тех событий. А что было на самом деле остаётся тайной за семью печатями. К примеру, в одном рассказе автор повествовал о событиях якобы происходивших с ним. Читатели, конечно, поверят автору, а ведь на самом деле всё было не так. Он, автор, писал, будто герой, был столь честен и любезен с девушками, что от его порядочности аж зубы сводило. Кандидат наук, молодой, подающий надежды, учёный, преподаватель университета, проводил студентку в её комнату и ушёл. Вы поверили? Я нет. Потому что этим учёным был я. И никуда я не ушёл. Когда мне принесли книгу и предложили почитать, я с удивлением обнаружил главу чуть ли не буква в букву содранное с моих слов. Правда, Ни тогда, ни сейчас я не мог вспомнить, кому я мог это рассказать? При каких условиях? В какой компании? И уж тем более, кто из моих знакомых мог это написать?.. Автор книги, точнее его фамилия, мне ничего не сказала. Знакомы мы не были. Как же попал к нему мой рассказ?! Разумеется, если даже допустить, что я был пьян и поведал такую историю, то, безусловно, концовка должна была быть именно такой, какой она была в книге. Не люблю распространяться о своих отношениях с женским полом. Это и удивляло. Будь я трижды пьян, не мог рассказать подобное. И всё же рассказ был, и описывал меня, а не какого-нибудь постороннего человека. Были там некоторые детали, кои знал только я и она. Если предположить, что это рассказала сама бывшая студентка, тогда возникают другие вопросы, откуда она могла знать о деталях, о которых знать просто не могла? В общем, явно, что проболтался я, но кому? Для чего?