Где пепел рукописи с домом
Развеял ветер на тот свет.
Лицо.
Поэт, творец, создатель, мастер,
Реалий молот свой держа,
Создать намерен был лишь чудо,
Других душа не зрела целей!
Поэт ковал свой гений в кузне,
Белый цвет вдруг стал как дым,
В горниле пламя он раздул,
Чёрным лист там стал от дум!
Когда закалки час настал,
Он в хладные умы толпы вложил
Свой гений, час настал.
И вот в восторге весь народ.
Творца несёт толпа, он в славе,
Омывшей с головы до пят,
И вот с восторга он слезами,
Погиб, творенье лишь создав.
И вот стоит его лицо,
На площади оно одно,
Герой как личность был забыт,
И помнят только гений — миг.
Так кем же был творец? Не знаю.
Его запомнил мир в лицо.
И лишь лицо его все знают,
На солнце медь блестит назло.
И вот додуман был сюжет,
Об авторе все знают лживо,
И только мёртвый человек
Вдруг вспомнит кем был тот поэт.
Цикл.
В какой-то миг я взял все мысли,
Их бумаге я предал,
И вижу, что без цели в жизни,
Без надежд я лист, в смятеньи.
Как важно цель иметь, по сути,
Идти к ней нужно всем теперь,
Но нам всем, каждому, убудет,
Вдруг если цель достичь в момент.
И вот, наш славный мир в конец
Теряет вдруг себя, конец!
И цель нам нужно ставить, как итог, чтоб,
Душ наших вдруг поток не слёг.
Тоска.
Пустой вагон идёт вдоль улиц,
Его вперёд тоска несёт,
Тоска всех наших узких улиц,
Тоскует вечно наш народ.
По чём тоскует? Я не знаю,
Быть может от былых потерь?
Быть может от грозы, ненастья?
Когда себя мы вспомним, счастье?
В душе покой уж слишком долгий,
А риск нам страшен всем порой,
Тоскуем мы по жизни долгой,
По детским нашим всем мечтам.
Цветы мы были жизни в детстве,
Мечты просты, легки как пух,
Мы мир представили б иначе,
Да только время то прошло.
Сидим в печали у каминов,
У окон, в мыслях, без людей,
Нам грустно думать о тревоге,
Нам важно знать — а что теперь?
А что теперь? Как жить нам дальше?
Кто путь укажет нам как мать,
Кто нам поможет не за деньги,
Кто будет нас любить и ждать?
Тоску разделим мы всем миром,
Но будем все же мы страдать,
Ведь есть же те, кто правит миром,
На них тоски лежит печать.
На них тоска народов, стран,
На них надежда как на Солнце,
Пожар, пожар! А кто поможет?
Потух давно он, не дыша.
А те, кто вдруг спасает люд,
Тоскою все они живут,
Когда теряется веселье,
Когда нигде их всех не ждут.
И вот, томимся в ожиданьи.
Чего нам ждать? Я весь вниманье!
Когда поймут все наконец,
Что жизнь тоскует, вдруг — конец.
Актёр.
Кого играешь ты с задором?
Чью жизнь ты на себя берёшь?
Быть может ты герой в доспехах?
Быть может драмы ты герой?
Актёр ты — вот твоё призванье,
Ролей не счесть в твоём дому!
Ты каждый день их посещаешь,
Ввергая разум свой во тьму.
Ведь ты живёшь на свете этом,
Но вдруг, забыл ты обо всём,
Ты стал Вергилием, поэтом,
А завтра Дон Кихотом днём.
Ты роли стал слепой заложник,
Забыл о мире внешнем всём,
Твой друг — Пилат, а может быть и Воланд.
В главе от роли — решето.
И вот ты на краю, в сомненьи:
«Быть мне или не быть, ответь!»
И вот, ты, поглощённый ролью,
Несёшься к славе без побед.
Ещё не поздно.
Ещё не поздно.
Время! Время!
Нам был дарован свыше шанс!
Да только нам минута, слово,
Часы, недели и года –
Всё это миг, уже всё поздно, вернуть их нам уже нельзя.
Ещё не поздно.
Чуем бремя,
Что нас ведёт вперёд во сне!
Во сне, несбыточное чудо,
Реальность нам –
Как сон во сне.
Ещё не поздно -
Три лишь слова.
Им смысл мы даём в бреду,
Это всего лишь знак отмщенья,
Предатель — время,
Как смешно!
«Ещё не поздно»
Я скажу вам,
Нам силы ведь дают мечту.
Мечту несбыточную,
Слово,
Оно сыграло лишь в ничью.
Ещё не поздно
Мне сказали.