Устранив угрозу ошейника, Сейхан рискнула провернуть дельце с портфелем.
Теперь, когда она смотрела на свой ошейник, давешний вопрос Ренни крутился у нее в голове: МОЖНО ЛИ КЛОДУ ДОВЕРЯТЬ?
Ответ пришел минутой позже.
Зеленый свет на ее ошейнике сменился красным, свидетельствующем о получении управляющего сигнала, но с нейтрализованным ударным механизмом это не представляло никакой опасности.
По крайней мере, для нее.
Отзвук страшного взрыва вдалеке прокатился по городу. Она взглянула в сторону уехавшего седана и увидела жирный завиток дыма, вкручивающийся в ярко-синее небо.
В конце концов, оказалось, что Клоду нельзя доверять. Судя по всему, несмотря на все его заверения о благополучном исходе, в живых оставлять ее было слишком опасно, и он отправил убийственный сигнал на ошейники.
Плохой ход.
Она дала Клоду шанс сделать правильный выбор.
Он не принял его.
Она представила себе шарф, крепящий кляп Габриэля. Скрытым под кашемиром и надежно защелкнутым поверх рта и головы молодого человека был пропавший ошейник Ренни. Кляп состоял из формованных шариков С4, полученных от одного из взрывных зарядов в катакомбах. Ошейник соединялся проводом с детонатором. При попытке снять ошейник, С4 все равно была бы приведена в действие. Она рассчитала количество и форму взрывчатки таким образом, чтобы при уничтожении седана и его пассажиров, был произведен минимальный побочный ущерб.
Она вздохнула, чувствуя приступ сожаления.
Это был хороший автомобиль.
Ренни, ошеломленный, одной рукой схватившийся за свое горло, в изумлении уставился на дымный сигнал в небе. Наконец он отвел глаза и повернулся к ней.
- И что теперь?
Она сбросила ошейник в мусорную урну на тротуаре и взвесила в руке портфель. Вспомнились последние слова Клода, обращенные к ней. "Что Вы сделаете с этой информацией - куда она приведет - влезать в эту область очень опасно." Когда она отвернулась, она ответила на вопрос Ренни.
И что теперь?
- А теперь предстоит самое сложное.
ГДЕ ПРАВДА, А ГДЕ ВЫМЫСЕЛ.
В конце своих романов, я люблю разбирать, что реально, а что вымысел в моих историях. Думаю сделать то же самое и здесь. • The Ritz в Париже. Я никогда не был там, но детали так же точны, как и в моем случае: от Hemingway Bar (где "Кровавая Мэри" была изобретена) до позолоченного крана в форме лебедя в ванной комнате. • Орден Солнечного Храма. Это реальный апокалиптический культ, образованный в 1984 году Luc Jouret и Joseph Di Mambro. Был первоначально под названием l’Ordre International Chevaleresque de Tradition Solaire и, в конечном счете, упрощен до l’Ordre du Temple Solaire. Группа печально известна своими массовыми самоубийствами и человеческими жертвоприношениями, в том числе убийством новорожденного сына основателя секты в Квебеке. • Парижские катакомбы. Каждая деталь об этом месте - правда. Они распространяются на 180 миль сетью туннелей и комнат под Городом Огней, в основном, во всех южных округах (районах), что образуют левый берег города. История разрушений и нестабильности - полная правда, равно как и детали игры в "кошки-мышки", ведущейся между катафилами и катафликами. И, да, катакомбы полны расчлененных скелетов тысячелетней давности. И много странных вещей имеют место быть там: от грибных делянок до помещений с искусно выполненной настенной живописью. Новые входы, туннели и комнаты этого подземного мира постоянно обнаруживаются исследователями. Даже история о таинственном кинотеатре, найденном в подземелье - правда. • Peugeot 508. Да, так багажник и открывается: нажатием нуля в эмблеме "508". Меня это бесит до невозможности.
Так заканчивается это приключение, но другое, большое, маячит впереди, так как эта история продолжается и в "Дьявольской колонии" (в книжных с 21 июня 2011 года). Бумаги, найденые в, с таким трудом добытом, портфеле, повлекут за собой цепь событий, которые изменят Сигму навсегда - и даже изменят ваше видение самого основания Америки.
James Rollins
She woke with a knife at her throat.
Or so she thought.
Seichan came fully alert but kept her eyes closed, feigning sleep, feeling something sharp slicing into her neck. She instinctively knew not to move. Not yet.
Wary, she relied on her senses, but heard no whisper of movement, felt no stirring of air across her bare skin, detected no scent of body or breath that was not her own. She smelled only a hint of roses and disinfectant.
Am I alone?
With the sharp pressure still on her neck, she peeked one eye open and took in her environment in a heartbeat. She lay sprawled in an unknown bed, in a room she’d never seen before. Across the bed, the covers were finely textured brocade; above the headboard, an old tapestry hung; on the mantel over a fireplace, a crystal vase of fresh-cut roses sat beside an eighteenth-century gold clock with a thick marble base. The time read a few minutes past ten, confirmed by a modern clock radio resting atop a walnut bedside table. From the warm tone of the light flowing through the sheer curtains, she assumed it was morning.
She picked out muffled voices, speaking French, a match to the room’s decor and appointments, passing down the hall outside the room.
Hotel room, she surmised.
Expensive, elegant, not what she could afford.
She waited several more breaths, making sure she was alone.
She had spent her younger years running the slums of Bangkok and the back alleys of Phnom Penh, half feral, a creature of the street. Back then, she had learned the rudimentary skills of her future profession.
Survival on the streets required vigilance, cunning, and brutality. When her former employers found her, and recruited her from those same streets, the transition to assassin proved an easy one.
Twelve years later, she wore another face, an evolution that a part of her still fought, leaving her half formed, waiting for that soft clay to harden into its new shape. But what would she become? She had betrayed her former employers, an international criminal organization called the Guild-but even that name wasn’t real, only a useful pseudonym. The real identity and purpose of the organization remained shadowy, even to its own operatives.
After her betrayal, she had no home, no country, nothing but a thin allegiance to a covert U.S. agency known as Sigma. She had been recruited to discover the true puppet masters of the Guild. Not that she had much choice. She had to destroy her former masters before they destroyed her.
It was why she had come to Paris, to chase a lead.
She slowly sat up and caught her reflection in a mirror on the armoire. Her black hair was mussed by the pillow, the emerald of her eyes dull, sensitive to the weak morning sunlight.
Drugged.
Someone had stripped her down to her bra and panties, likely to search her for weapons or wires or perhaps purely to intimidate her. Her clothes-black jeans, gray T-shirt, and leather motorcycle jacket- had been folded and placed atop a neighboring antique Louis XV chair. On an Empire-period nightstand, her weapons had been arranged in a neat row, making a mockery of their lethality. Her SIG Sauer pistol was still in its shoulder holster, while her daggers and knives had been unsheathed, shining stingingly bright.