Не знаю - доведется ли увидеть тебя еще - пришедшая из неизвестности и в неизвестность уходящая... В чем-то я завидую тебе - похожей на судьбу и линию жизни, которая в какой-то момент пересеклась с моей. Кто знает - повлечет ли нас дальше прочь друг от друга инерцией предначертанного и останется ли только гадать - каждому в своем одиночестве, кому повезло больше и обрел ли кто счастье ? ...
Сейчас я один и чувствую опустошение и радость - спокойную, как улыбка впавшего в транс медитации Будды... В комнату входит четкий и прямоугольный столб света.. И ни пылинки нет в нем. Ну - ладно.. Ведь все же утро.. Почему человек бывает хмур утром ? ;-) Ведь с пробуждением мы рождаемся заново и лишь опыт, знание, привычки и болезни отличают нас от новорожденных. И те, кто мудр, извечно почитают благость утра за начало жизни, которой суждено длится целый день... День - это маленькая жизнь.. Что мы вчерашние для нас сегодняшних ? Воспоминание.. А подчас и просто чужие люди... И лишь память возвращает нам осознание нашего многодневного бытия. Идея перерождения ? Она верна - каждое утро мы встаем другими, но перерождение наше в нас же, и за гранью самого глубоко из снов перерождения нет, и сказка о вечной душе и вечной жизни ее - всего-навсего боль и стремление человека не утратить память о себе прежнем и вот так неохотно рождаться утро за утром... Хотя может быть я и не прав ;-)...
Я спустил ноги на мягкий ковер... Что же.. Я что-то сделал - вот они, слова и строчки, где главное - смысл... Текст, как беседа служителей секты чань - сплошные намеки... ;-)... Так получилось.. Я догадываюсь, зачем и ради кого это труд.. Увенчавшейся, как мне кажется, удачей. И я действительно рад. Как всякий человек рад завершению труда своего. Ведь суета любого труда окрыляет человека. Почему мы так странно устроены, кто ответит ? Происходящего с нами не объяснить нам самим, как не объяснить белке, почему она бежит в своем колесе - бездумно и непрестанно... Радость и счастье... У всех есть какая-то радость в том, что они делают, часто за счет растраты дарованной им жизни... И эта радость для многихолицетворение смысла жизни.. Значит многие счастливы... Нет ?...
Максим...
18-19 августа 1998 г.
Я ВОЗВРАЩАЛСЯ В ГОРОД СНОВ...
Миры летят. Года летят. Пустая
Вселенная глядит в нас мраком глаз...
А ты, душа. Усталая, глухая,
О счастии твердишь - который раз ?
Блок... июль 1912
Асфальт летел навстречу, как крик... Я еду домой... На огромной скорости лес за зеркальным стеклом "линкольна" касался зеленовато-розовым ковром... Раннее утро... мягкий щелчок и стекло на скорости ушло вниз, впуская в теплый салон шаловливый и молодой ветер, который растрепал волосы и поведал о том, что начинается новый августовский день... Огромная и мощная, как танк, стремительная, как торпеда, черная машина, с включенными подфарниками и синими, мигающими коротким всплесками, маячками перед решеткой радиатора, четко вписываясь в повороты, летела на ста восьмидесяти километрах в час по Рублевском шоссе в сторону Москвы... Julio Iglesias плавно наполнял теплый белый кожаный салон своей Historia De Un Amor, телевизор был выключен, а я, погруженный в призрачную пленку скоростей и километров, параллельных времен и различных континентов, глядя с заднего сидения в окно, размышлял о том, что вот-вот и кончится лето... скоро пожелтеют и опадут листья - в моем любимом парке кленовые листочки будут плавать по зеркальной глади прудов и опустеют низкие деревянные скамейки, поставленные по краям старых, мощенных булыжниками, дорожек двухсотлетней давности - до весны ;-)... Хотя и сейчас, мой дорогой читатель, люди редко приходят в парки... Только в крупные праздники их аллеи всегда полны...А по большей части ищущим простора и раздолья почти нечего делать в этих тихих заводях, небольших зеленых островах посреди красивых и величественных прудов, кому-то не понять всю красоту и очарование древних полуразрушенных дворцов и мраморных беседок, что уже какой век с улыбкой взирают на бегущие годы, убеждаясь, что только камень вечен... ;-) Ведь мы так редко ищем следы тех, кто нам действительно дорог... И они растворяются в жизни, как будто их никогда и не было на свете... И иногда кажется, что не было тех давних прекрасных историй, что случаются в наших сердцах... Что мы помним ? И вспоминаем ли ? Были люди с нами, но ведь были люди и до нас... Куда ушли они ? Будут и после нас.. когда придут они ? Двигаясь вперед от жизни к смерти, из года в год, от эпохи в иную эпоху, - мы иногда невольно озираемся назад и понимаем, что люди до нас не были бездушны и бесплотны... Знаете они тоже мечтали, ссорились и ревновали, ошибались и выигрывали поединки с жизнью, падали, снова вставали, куда-то и зачем-то шли, страдали от любви неразделенной, получали ее сполна и пили ее, закрыв глаза от счастья... целые вулканы страстей бушевали когда-то под каждым могильным камнем, в каждом, полуразрушенном теперь, дворце, построенном так давно.. так давно. Теперь там темно.. теперь там тихо... Но никогда не думай, мой читатель, что история - это только, всего лишь история... Все, что случилось с нами удивительно сопряжено с нашим сегодняшним днем... Из ничего ничто и не рождается... за много веков изменились идеи, другими стали люди, да и за годы нашей сегодняшней жизни меняются наши взгляды и мысли.. но мы все помним и знаем.. мы помним, мы видим, мы слышим и никогда не забудем.. ибо это мы сами в прошлом... в нашем прошлом есть голос крови.. этот голос ко многому нас обязывает... не будем искать славы для себя... Дернул злой порыв ветра и закачались березы, клены... Сердиться лето, что так скоро закончится пора цветения и тепла... Только теперь, в свисте этого ветра, отчаянно бьющего мне в лицо, в шелесте шин по мокрому асфальту, в своем размышлении и смене сезонов, я очень отчетливо почувствовал, что молодость кончилась, начиналась зрелая жизнь, в которой держать ответ не только за себя, но и за юное нежное существо, что робко прильнет ко мне навеки... кто знает - ведь жизнь - либо судьба, либо случай.. Что в принципе одно и то же ;-)...
Мне вспоминались мысли, приходившие в голову за последние годы, мысли, рождавшиеся под влиянием любви и дружбы, надежды и счастья, вдохновения и печали, иногда тоски и безысходности... они приходили днем и ночью, во сне, живописуя мне картины и образы, даря музыку, слова, мечты и открывая те уголки памяти, куда я самостоятельно еще не смог добраться толи из-за занятости, толи из-за лени... я размышлял о границах будущего и прошлого.. хрупкая нить настоящего, ничего не значащая действительность... и все же будущее... раньше, в молодости, оно казалось мне строго очерченным и знакомым, оно четко рисовалось на фоне закатов и восходов - оно было нерушимо и постоянно... а сейчас.. то самое будущее, бывшее столь реальным, проявилось, как вот это утреннее шоссе... и я оказался на неизведанной, непознанной территории.. и продвигаясь вперед я сам творил историю... свою... ;-)... На дороге было совсем пусто - ни одной машины не попадалось навстречу... Вот справа показался огромный луг.. я попросил водителя притормозить... Мягко хлопнула дверь - отошел от машины на несколько метров... Вставало солнце и небо было чистым и розовым... Шли минуты.. луг с цветами просыпался... цветы - огромные, цвета осенней Луны, они пламенели, искрились такими прохладными на ощупь лепестками, они словно пламя... Вот подул предрассветный ветер и они осыпались серебряным дождем ночной росы, светились и гасли прозрачные искры и неуловимо таяли в прохладном воздухе... Прошло уже много, много лет со дня сотворения мира, а цветы появляются вновь и вновь.... А дальше был лес - я по нему уже соскучился... Лес - это что-то из детства, из которого я вышел... Вышел когда-то и не вернулся... Он тоже просыпался -медленно и осторожно. Легкий туман тянулся между деревьями, он был прозрачен, уже еле заметен, таился за стволами, зелеными ветвями, спускался в низины и, наверное, обволакивал текущую недалеко Москву-реку... Было тихо... Это утро было свежим - свежестью травы, что тянулась вверх, свежестью небольших розовых облаков, что плыли в небесах, бабочек, что изредка спускались на траву... Утро было соткано из тишины, но она вовсе не была немой - ее создавали пчелы и цветы, берег и река, все, что просыпалось для того, чтобы двигаться, трепетать, вздыматься и падать, подчиняясь своему течению времени, своему неповторимому ритму...