Нет, я сижу на подоконнике, курю, сжимаю в ладони этот чёртов документ и смотрю вниз с девятого этажа… Интересно, а есть ли разница, когда умирать? Потом или сейчас? Всё разрушено и сгорело дотла… И вместо сердца только дыра с неровно оплавленными краями… Может, оно сгорело?..
Я затянулась в последний раз, затушила сигарету и скользнула вниз… Без крика. Без страха. Только ветер заставлял глаза слезиться и звенел в ушах. Только полёт вниз. Без права на возвращение. Только адреналин в крови. И… сердце бешено колотилось в груди… Сердце? Значит, у меня всё таки есть сердце?..
Земля. Удар. Боль. Снова начался дождь. Холодные капли падали на мою кожу. Наверно, выгляжу я мерзко…
И в один миг меня не стало…
Её нашли только ранним утром. Уставшие от городской суеты люди просто не заметили, что кого-то не стало. Дождь так и прекращался. Он всё шёл и шёл.
Скромная похоронная процессия, одетая в чёрную одежду, пряталась от дождя под большими чёрными зонтами. Они говорили какие-то слова и расходились.
Через год на надгробной плите появилась надпись: "Она не дожила до тридцати…"
А ведь всё могло бы быть по-другому…
Сломанные крылья
14.07.2013
Солнце. Почему ты светишь всем совершенно по-разному? Почему так нелегко найти своё место под солнцем? Счастье. Почему так сложно понять, есть ты или нет? Существуешь ли ты или это просто сказки? Удача. Почему ты такая коварная дама? И совершенно непонятно, кому ты сейчас улыбнёшься. Любовь. Почему ты такая нереальная? Как будто просто кто-то тебя выдумал.
Просто однажды наступает такой момент, когда практически всё вокруг перестаёт интересовать. И ты всего лишь плывёшь по течению, совершенно не сопротивляясь ничему. Течение может случайно принести тебя в тот волшебный мир, который ты нарисовала себе в мечтах. Или наоборот. Превратиться в твой личный водопад, водопад в пропасть. Ниже дна. Ведь у пропасти просто не может быть дна. И тебе становится страшно. Ты отчаянно пытаешься сохранить свою жалкую отвратительную жизнь. Ты кричишь так громко, как никогда раньше. Ты просишь помощи и ждёшь, когда кто-нибудь протянет тебе руку. Но этого не происходит. Потому что жизнь — это не сказка. Потому что в жизни не у всего есть счастливый конец. С каждым бессмысленным криком ты становишься всё слабее. И перестаёшь сопротивляться. Просто падаешь. В пропасть. Ниже дна…
Но что это? Что щекочет лопатки? Ты оборачиваешься в надежде увидеть крылья, ослепительно белые, спасительно сильные. Ты ведь совершенно не помнишь и не знаешь, кем являешься. Но одного взгляда назад хватает для того, чтобы твоя амнезия закончилась и разбилась, как хрупкое стекло. Крылья грязно-серые, бесконечно слабые с измятыми перьями. И ты начинаешь вспоминать, почему ты больше не можешь летать. Почему ты плывёшь по этому течению.
Уютно. Просто потому, что они рядом с тобой. Те, кто понимают тебя. Те, кто похожи на тебя. Те, кто близок тебе. И ты веришь, что счастье существует. Что его просто не может не быть. Потому что ты счастлива. Потому что ты кому-то нужна, кому-то интересна. Потому что есть те, кто отвечает улыбками на твою улыбку, кто вытирают ладонями слёзы с твоих щёк, когда тебе больно. Те, кому ты пытаешься быть преданной, как собака. Но однажды сказка развеивается, как дым. Всё меняется. И уже нет людей, так на тебя похожих. Есть только те, кто крепко держит тебя за предплечья и канцелярским ножом отрезает твои белоснежные крылья. Просто так. Без причины. Просто потому, что захотелось посмотреть на агонию. Острая боль пронзает твои лопатки, и ты орёшь от неё нечеловеческим криком. Брызги крови разлетаются вокруг. Твои крылья больше не белые. Они грязные и воняют ржавчиной. Ты продолжаешь кричать и вырываться, а канцелярский нож всё глубже пронзает кожу, сухожилия и мышцы. Твои крылья больше не сильные…
Когда тебе всё же удаётся вырваться, ты становишься настолько беспомощной, что не можешь стоять на ногах. Они просто отказывают тебя держать от болевого шока и обширной кровопотери. А вокруг только злые рожи и улыбки, давно превратившиеся в ухмылки и отвратительные гримасы. Ты не понимаешь, за что? Слёзы градом катятся по твоему лицу. Разум отказывается принять такую реальность и отключается. Твои мучители думают, что ты умерла, и стараются избавиться от твоего тела. Они разочарованны тем, что ты так рано сломалась. Ты выглядишь жалко и мерзко. Кровь на перьях твоих некогда прекрасных крыльев уже засохла и не неё налипла пыль. Теперь ты слабая. Теперь ты грязная. Тебя выбрасывают, как никому ненужный мусор. Забывают, словно тебя никогда и не существовало…