«Спасибо» - написал ей на листочке. И звонкий смех раздался рядом с ним. Тогда в своем стихе поставил точку, Лишь дописав, что счастье - впереди.
Последнее мгновение.
Я знал, что завтра мы с тобой умрем, И потому день жил без сожалений. Без пустоты, Без страха, Без оков. Впервые без осознанных видений. Я не сломался. Я не дал себя сломать. А ты, закрывшись в своей комнате, рыдала. Но разве правильно так глупо поступать? Себя своими же Руками Убивала. А я парил: легко мне было стать собой! Как жаль, что стал собой я перед смертью. Впервые осознал я: он Герой. Убийца мой. Фантомный. Бестелесный. Как только часов стрелки дали знать, Что полночь наступила безвозвратно, Себя я отпустил. В астрал, Чтобы летать. И лишь от одного мне было отвратно. Прожив всю жизнь я в облике людском, Впервые понял я, что значит человек. И потому, Забыв о всем мирском, Я превратился в мягкий, рыхлый, белый снег. А ты, слезами и молитвами, спаслась. И, подойдя к окну, вмиг обомлела; Ты не могла себе сказать; Себе признать, Что ночью снег упал. В июле. Летом.
Ночная соната.
Смерть накрыла все поле тяжёлым плащом. Ночь настигла всех тех, кто покинул наш мир. Мы стояли с тобой под прохладным дождем, И я взял твою руку, свой поправив мундир. Пусть оркестр играет в честь погибших в бою, Пусть останутся те, кто сражался за правду. А нам нужен лишь плащ, что хранит темноту, Под которым с тобой мы забылись в экстазе. Я вздохнул, понимая, что все это - лишь сон, Хоть и явный, пьянящий, но тебя ведь давно нет. Ты пропала давно, как и мой отчий дом, Из окошек которого горит мягкий лучин свет. Шаг с мыска на каблук, пируэт и фальстарт; Я бегу как могу, чтобы скрыться от боли. Не король ночи я, а лишь жалкий бастард; Понимаю я это против собственной воли. Я хочу себе лгать, что все это не так, Что я вижу сейчас словно есть и взаправду. Я хочу убедить себя, что я просто дурак, Но мне страх запретил. Потому убегаю. Я бежал далеко. Здесь оркестр молчит, Только смех слышу твой тихий я за спиной. Что же, пусть будет так. Повторим все на бис! Я ещё не погиб, но уже не живой.
Я люблю.
Я люблю.
Я так сильно люблю дождь по утру. А ещё и сильней, если он идёт сутки. Я люблю дым сигар и "пыльцу", И смешные, хоть старые, шутки.
Я люблю на гармошке играть, И с гитарой дружить не чураюсь. До утра, напролет ночь, читать; Это тоже люблю, прямо каюсь.
И в пыли старый весь патефон, И ковёр, с дыркой от сигареты, И церковных колоколов звон: Я люблю, по душе мне все это.
Я люблю своих верных друзей, И врагов клятых тоже люблю. Ведь так жить мне куда веселей: Между всеми вино разолью.
Я его, кстати, тоже люблю. Как и сидра чарующий вкус. Каждый день что-то я вновь ищу: Как найду, непременно возьмусь!
Я люблю сказки на ночь читать. И кошмары с друзьями люблю. В голове люблю цифры считать. Я себя никогда не сломлю.
Я, наверное, все полюблю, И тому есть причина одна: Свою жизнь на всю проживу, А не буду лишь выживать.
Царство сна.
Мне в детстве папа часто говорил, Что сны нам лгут, и это все не так. Меня ругал он слишком часто и корил, За то, что вел себя я как мечтательный дурак. Я в снах частенько видел всех знакомых; Весёлый дядя меня сказками кормил. Здесь не было ни грустных, ни ведомых, А у меня был даже верный ветрокрыл. И в этом сладком, нереальном царстве снов Однажды предложили мне остаться. Я был бы рад, все поняли без слов, Но нам, увы, опять пришлось прощаться. Я знал: обратного пути здесь больше нет, И потому не смел я согласиться. Хоть только там я видел яркий людской свет, Любовь, эмоции и искренние лица. Я был ребенком, и во мне родился страх. Я не хотел оставить папу лишь с собой. И это царство обратилось разом в прах; Тогда я понял то, что был в снах мир живой. Прошли года. И жизнь шла под откос, Теперь я сплю, чтобы не видеть больше жизни. И папин крест давно травой зарос, Хотя слова его путь мой определили. Но вот опять я, погрузившись в сон, Увидел то, о чем забыл сквозь время: Друзей, семью, людей и новый дом. Увидел тех, кто помогал мне нести бремя. Здесь жизнь прожить они меня позвали, И в этот раз я перестал бояться. Вся наша жизнь - эссенция обмана, Так для чего в мир худший возвращаться?
Разлюбил.
Ты думаешь о том, что я - дурак, Бесчувственный, бессовестный ублюдок? Ты думаешь о том, что я - простак? Конечно, думаешь, ведь это - предрассудок.
Ты думаешь, что нет во мне любви? Что я такой же, как и все другие люди? Что эгоист я, раз не принес тебе цветы - Конечно, розы, вместе с ними - незабудки.