— Поправляйся.
— Бези, постой. — Фрэнк дёрнулся вслед за Безилом и скривился, но на локти всё равно поднялся. — Со мной внутри что—то не то. Когда я отключился, у меня даже не сон был, а что—то другое. Это кошмар какой—то и в прошлую ночь меня что—то напугало. Наяву напугало.
Безил остановился в дверях. Фрэнк смотрел на него с надеждой. Лишь б это не значило, что он теряет рассудок. Просто смена обстановки, стресс, кошмары.
— Это пройдёт. Я сделаю так, что пройдёт.
— Точно?
— Точно. Не беспокойся и…не принимай так близко к сердцу эту статью, Фрэнк. Всё уже случилось, а прошлого не воротишь. Я зайду.
Безил ушёл. Фрэнк закрыл глаза, прислушиваясь к себе. Ничего не происходило. Он был как пустыня. Даже мыслей никаких не было. Только пустое пространство. И в середине всего этого пространства огромное чувство вины и безнадёга.
Только Безил и спасает от сумасшествия. Фрэнк и так от него в полушаге.
Было тихо, ночь только начала отступать и многие всё ещё спали. Фрэнк тихо начал выговаривать простенькие строчки из одной из книг Безила:
— Последний негретенок поглядел устало,
Он ушёл повесился и никого не стало*.
*Агата Кристи “Десять негретят”
========== Глава 4 ==========
Его только что заставили сдать кровь. Уже во второй раз. Фрэнку было всё равно. Пускай хоть всю возьмут, он бы не заметил. Его даже и не волновали все те процедуры, которые с ним проводили. Безил обещал, что разрешит побыть с ним, когда закончится вся эта муть с анализами и процедурами.
С Фрэнком возился один из санитаров. Тоже, в общем, молчаливый парень. Немного смурной и грозный, но с Фрэнком обращался аккуратно. Если бы не он, Фрэнк так бы и просидел весь день там, где его оставили. Джули всё ещё не было. Безил даже поругался, потом забеспокоился. Фрэнк начал ревновать. Но и это чувство недолго продержалось в его душе.
Фрэнк вышел из небольшого кабинета, зажимая палец проспиртованным ватным диском. От резкого запаха было немного не по себе. Ещё и кровь здесь. Этот противный запах, смешанный с запахом спирта. Вместе навевало неприятные воспоминания и ощущения.
Фрэнк упал на стул рядом, не обращая внимания на недовольство своего сопровождающего. Но мужчина понял, что ему нужно немного прийти в себя. Всё—таки не один он такой, кто не выдерживает, если не вида, то запаха крови.
Он сидел, смотрел на жёлтый новый линолеум и на свои ноги в непонятных тапках. В коридоре они были не одни. Фрэнк даже не думал, что в этой части обитает столько людей.
— Эй, — рядом с ним оказался кто—то шумный, — я тебя знаю.
Фрэнк поднял глаза. Лицо перед ним было точной копией его лица. Вместо глаз чёрные дыры, одновременно мешки и покраснение и совершенно бледная кожа. Только то лицо было побольше и темнее. Чёрные брови, чёрные волосы. Фрэнк же, казалось, даже волосами побледнел. Теперь весь был беленьким.
Очередной псих пристал к нему. Это нужно просто терпеть и меньше обращать внимания. Он снова отвернулся, выискивая глазами своего санитара, но тот видимо тоже решил устроить небольшой отдых. Разговаривал с другим молодым парнем в халате. Тот, наверное, привёл этого парня, который приставал к Фрэнку.
Фрэнка слегка потрясли за плечо. Он повернулся, увидел руку покрытую татуировками. Не одной, а сразу несколькими, набитыми прямо друг на дружке. Совершенная безвкусица. Какая—то птичка, пасть зверя, цифры в ряд. Сплошное месево.
— Чего тебе? — тихо спросил Фрэнк.
— Ты тут недавно? — поразительная радость для такого изнеможённого лица. — Я — Айзек. Я тебя видел в той…там… — парень сбился с мысли.
Фрэнк кивнул, что—то припоминая. Та ночь, когда он потом с Безилом так…развлекался. Этот Айзек ещё прятался за него. Но тогда он выглядел крайне глупо. Как ребёнок. Как совершенно непослушный глупый ребёнок. Что ж, наркоман, наверное. Судя по виду, ещё немного и наркоманом быть перестанет. Фрэнк умел такое определять. Почти точно. Видел такие лица и такое поведение. Суматошное и немного нелогичное.
— У нас это…доктор один. Базил Хейнс.
— Безил. — Поправил Фрэнк.
— Безил. В общем, это ты…я тогда не специально тебя…я тогда не соображал.
Ещё и помнит.
Фрэнк ждал, когда он отвяжется. А парень всё что—то ему втолковывал, пытаясь связать слова в единую цепочку. У Фрэнка перед глазами маячила рука, расписанная странными рисунками. Санитары неподалёку всё не могли наговориться. В итоге Фрэнк поднялся и сам побрёл по коридору. Его заметили, нагнали, отругали и повели к следующему кабинету.
Зрение. Зрение у Фрэнка оказалось прекрасным даже несмотря на то, что глаза застилала мутная пелена усталости. Ощущение было такое, как будто из него качали все соки. Очень плохо и слабость во всём теле. А самое страшное — постоянная напряжённость, как будто он готовится к нападению, но не знает, откуда его ждать и что это вообще будет.
Только в Фрэнке всё сильнее разрасталась настороженность и вера в то, что его сон был не просто сон. Сны такими не могут быть. И уж лучше он будет психом, чем забудет про это. Конечно, всё это ненормально, страшно, но это есть. И он это видел и чувствовал, а значит, это существовало. Что такое ЭТО Фрэнк не знал.
К кабинету Безила он добрался нескоро. Хорошо хоть, что добрался. Безил сам только вернулся и сидел за компьютером. Санитар только впихнул Фрэнка внутрь и тут же ушёл. Фрэнк совершенно без сил упал спиной на стену и тяжело вздохнул.
— Что с тобой? — обеспокоенный голос и звук отодвигающегося стула. — Ты, горе моё, пошли сядем. — Фрэнка обхватили руки, повели к кушетке и заставили сесть. Ноги подтянул, забравшись наверх, а потом улёгся там, свернувшись калачиком. К пальцу присохла ватка со спиртом, было неприятно.
— Бези, мне плохо.
— Отчего? — тихо спросил Безил, наклоняясь к Фрэнку и уже почти лёжа на нём.
— Просто так. От всего. Ты работаешь?
— Да.
— Я тогда полежу здесь.
Безил улыбнулся, отошёл и снова уставился в монитор. Клавиатура снова медленно защёлкала. Фрэнк прикрыл глаза.
***
Фрэнк огляделся. Это не больница. Похоже на квартиру. Весьма странную квартиру. Для Фрэнка было необычным просто находиться в нормальном жилище, но в таком жилище находится было даже не странно, а страшно.
Мебель ещё не старая, но сильно потёртая, окна задёрнуты, вокруг бардак и стекло от разбитых лампочек. Не запущенность и не упадок, но полный разгром. Посреди комнаты стоит столик. На столике лежат фотографии, выцветшие, чёрно—белые. Некоторые обычные цветные, другие — потрёпанные старые.
И опять то ощущение присутствия кого—то рядом. Это ощутить легко — стены пульсируют, воздух еле колышется. Фрэнк подошёл к столику, ступал медленно и настороженно. На фотографиях были люди. Одни в джинсах, другие во фраках и длинных платьях. Дети в аккуратных костюмчиках, уже давно состарившиеся и умершие.
Но вот одна фотография слишком знакома. Фрэнку на ней лет десять. Мать с отцом ещё рядом и живые и находятся рядом с ним. Фрэнк чему—то улыбается, как будто он счастлив. Это было в Испании. Или Италии. Он не помнил.
Пространство смеялось над ним. Это существо рядом смеялось над ним.
— Чего ты хочешь? — спросил Фрэнк, обращаясь к стенам. — Ты чего—то хочешь, я же прав?
«Хочу»
Голову пронзила вспышка боли. Фрэнк чуть не упал, присел на корточки.
— Чего же?
«Тебя»
Фрэнк хмыкнул. Очередная вспышка боли окончательно подкосила его.
— Кто ты?
«Сцилла»
—Что это такое? Что это вообще?
Фрэнк повернул голову. Большой для такой маленькой квартиры проход в другую комнату. Там, у окна лежало тело человека. Хрупкого, маленького, с длинными волосами. Фрэнк замер, напрягся.
«Ты мне нужен. Иначе они…
…Умирают»
***
Щелчок замка вырвал его обратно. Фрэнк открыл газа. Непонимающе осмотрел кабинет Безила, уже утопающий в полумраке. Уже вечер, опять душно и опять собирается гроза. Фрэнк тяжело дышал. Сейчас хотелось верить, что это бред. Брёл потому, что такое не может происходить на самом деле. Сцилла — что это? Фрэнк беспомощно водил глазами по стенам, которые окружали его. Если всё что он видел правда, то скоро он об этом узнает.