- Да какая из меня леди? - фыркаю, шмыгая носом и смахивая слезинку со щеки, всё-таки вырвавшуюся наружу.
- Самая что ни есть настоящая, - горячо возражает он, - с женственными, тонкими запястьями и длинными пальчиками, как у истинной пианистки.
- Я хоть и училась в музыкальной школе по классу фортепиано, но ты как всегда преувеличиваешь. - Более или менее прихожу в себя, отвлекаясь от волнующей меня темы. Про себя же замечаю, что Миша, не смотря ни на что, всегда был истинным джентльменом: и даму вперёд пропустит, и место уступит, и дверь откроет...
- Ничего я не преувеличиваю, - продолжает он мне льстить. - А ну, посмотри на меня. Не слушаюсь, зная, что глаза сейчас всё ещё полны слёз. - Софья. - Полная форма моего имени звучит требовательно. - Глупышка, - повторяет он, когда я прекращаю сопротивляться и он заглядывает в мои серые, полные слёз глаза. - Не плачь, - придвигается ближе, мягко касаясь ладонью моего лица, большим пальцем поглаживая щеку, вытирая дорожки от слёз. И меня, вопреки всему, прорывает, как плотину. Слёзы текут, не прекращая, словно от его заботы набираясь силы и настойчивости. Всё размыто из-за пелены перед глазами. - Перестань, - шепчет, опаляя дыханием где-то на уровне моих губ.
Закрыла и открывать глаз не собираюсь, ведь знаю, что если посмотрю в его глубоко-синие глаза, ещё долго не смогу взять себя в руки. Тихонько дует на моё лицо, пытаясь высушить мои слёзы.
- Слышишь меня? Перестань, - заправляет длинную светлую прядь волос за ухо, опуская руку на оголившуюся шею. - Сонь, - немного жалобно. Он не любит, когда я плачу. Это бывает редко, очень-очень редко, поэтому это и пугает.
- Всё нормально. - Голос чуть охрип от слёз, но вполне уверен.
- Знаешь, что я придумал? - неожиданно бодрым и оживлённым голосом спрашивает он.
- Что? - Разлепляю чуть влажные ресницы и смотрю на него.
- Если ты будешь грызть ногти, я не буду тебя целовать, - беспечно говорит он так, будто это не мне восемнадцать, а ему. Радуется, словно изобрёл машину времени.
- Я сейчас не грызу ногти, - мягко замечаю я, прислонив голову к спинке дивана так, чтобы быть на одном уровне от его лица. Тихонько улыбается, медленно приближая своё лицо к моему, заставляя снова закрыть глаза, но на этот раз по другой причине. Поцелуи небольшие: секунда на губах, и отрывается, улыбаясь, когда повторяет это раз за разом. Распаляет меня, заставляя хотеть большего. Недовольно мычу и хмурюсь, когда не получается углубить поцелуй. Играет со мной, как кот. Понимаю это и улыбаюсь, вторя ему.
Тогда я избавилась от вредной привычки. Тогда он видел мои слёзы в первый и последний раз.»
Десять долгих секунд молчу, разглядывая с небывалым удивлением свои аккуратно накрашенные ногти. Французский маникюр - мой любимый. Мягкий, нежный, очень приближённый к естественному. В нём нет ничего лишнего и чересчур вызывающе-яркого, вычурного.
- Угу.
Миша кивает, тоже отводя взгляд. Хватит неловкости.
Хватит.
Обходит барную стойку, берёт с чёрной столешницы коробку конфет, при этом стараясь не касаться моих рук. Принялся вскрывать её, снимая прозрачную плёнку.
- Как думаешь: положить их в хрустальную пиалу или прям так отнести?
- Прям так, - безразлично отвечаю я. - Пусть все видят марку конфет и восхищаются тобой и по этому поводу.
Кивает, то ли без эмоций, как я, то ли о чём-то задумавшись.
- Тогда неси так, - говорит и присаживается на красный стул, поворачиваясь вполоборота ко мне. - И, Сонь, веди себя по правилам этикета, ладно?
- Этикет - это набор правил, которыми люди пользуются, чтобы публично говорить гадости, и я им прекрасно владею, как ты мог заметить, - шиплю я в ответ. Вот ещё, под его дудку плясать? Да не дождётся!
- Если я и дальше буду это замечать, то порно фильмы тебе покажутся мультиками, - сказал так легко и просто, словно читает с газеты прогноз погоды. Похоже, надвигается буря с грозами. А гроза таким образом объявляет, что игра начинается снова. Оденьте маски, дамы и господа, хватит неловкости и грустных мыслей. Хватит воспоминаний о прошлом и всего, что касается или касалось меня и Миши. Хватит. Поэтому я принимаю эстафету, встрепенувшись.
- Ты мне не указ, чукча-переросток. И только попробуй ко мне пальцем прикоснуться... - угрожаю я, показательно тыкая его пальцем в плечо. - Пожалеешь.
- Что, отшлёпаешь? - фыркает он, игриво прищурившись.