Стоп, ведь это же ситуация из "Кровавых похорон", опять! Как же я мог забыть! Там на одного лоха мафия пытается повесить убийство, совершенное киллером Вованом, и подбрасывает ментам улики, но менты, по халатности теряют эти улики. Лоха отпускают, и тогда мафия подсовывает ему психическую девицу, которая его провоцирует. Она доводит бедного парня до такого состояния, что тот бросается на нее и душит голыми руками. И тут приезжает милиция! Постой, а что же там дальше? Я совершенно ничего не помню!"
Он кинулся искать рукопись, но ее на обычном месте, под диваном не оказалось. Комаров перевернул вверх дном всю квартиру, но бумаг нигде не было. Он не стал терять время на дальнейшие поиски, а просто включил компьютер и загрузил в редактор файл с "Кровавыми похоронами". Несколько минут он тупо смотрел на монитор и ничего не мог понять. Он не узнавал свое творение! Было такое впечатление, что кто-то смелой, но бездарной рукой лихо прошелся по всему тексту. Но кто мог это сделать? Девица? Он покосился на безжизненное тело, изящно развалившееся на диване, и вдруг острое чувство жалости к самому себе иглой пронзило все его существо. И вслед за жалостью пришла злоба, на этого наглого жлоба Вована. Он припомнил ему все, и бесконечное вождение за нос с публикацией, и грабительский контракт, и самое главное, эту ненормальную девицу. Комаров ни на секунду не сомневался, что девицу подсунул ему Вован. "Ну, ты у меня еще попляшешь!" - подумал Комаров и начал набирать текст.
"...Вован вылез из своего любимого, темно-вишневого БМВ и направился к подъезду, но в этот момент из кустов выскочила какая-то черная тень, и прежде чем он успел просто поднять руку, он почувствовал, как разгоряченные кусочки свинца пронзают его тело. Он хотел что-то сказать, или крикнуть, но изо рта вырвались лишь какие-то булькающие звуки, и он понял, что это конец.
Он упал возле своего любимого автомобиля, и темно-красная лужа начала медленно растекаться по асфальту..."
И тут в дверь позвонили. Комаров замер, и даже, кажется, перестал дышать, надеясь, что это просто кто-то ошибся дверью и сейчас уйдет. Но звонок повторился.
"Ну, все, конец. Это милиция!" - подумал он и потихоньку, на цыпочках двинулся к двери.
Глава четвертая КЛОН
У порога стоял молодой парень в джинсах и черной рубашке с лицом, на которое Комарову почему-то сразу расхотелось смотреть. Такие лица бывают у молодых людей, которые пачками вылезают из БМВ возле оптового рынка. Откуда эти люди берутся, всегда было для Комарова загадкой. Порой ему казалось, что их специально клонируют зловредные инопланетяне.
Он успел заметить, что в глубине лестничной площадки, возле лифта, маячат еще двое таких же клонов в черных рубашках, но ему сразу стало не до них, потому что первый клон произнес вдруг: "Из уголовного розыска" - и протянул Комарову какую-то книжечку. В развернутом виде.
"Ну, все, допрыгался!" - пронеслось у Комарова в голове. Он тупо смотрел в раскрытую книжечку. Там была фотокарточка, какие-то печати и надписи, но воспринял он своим расстроенным умом только одно: "Управление Министерства внутренних дел". Крупными буквами.
- Да-да... - пролепетал он. - Конечно. Прошу. А в чем дело?
- Здравствуйте, - произнес клон почти вежливо. - Вы - Комаров Андрей Алексеевич
- Я...
- Несколько вопросов с вашего разрешения.
- Пожалуйста, пожалуйста... - сказал Комаров. - Подождите, здесь у меня не убрано... Только что встал... Может быть, на кухню?.. Хотя там тоже бардак... Но ничего, я сейчас уберу.
Клон прошел на кухню и скромно остановился посередине, откровенно озираясь, а Комаров бросился убирать со стола грязную посуду, сваливая ее горкой в раковину.
- Вы садитесь вот сюда, за стол. А что, собственно, случилось?
Осторожно перешагнув через устроенную Чубайсом лужу (вредный кот разлил свое молоко), клон уселся на стул, и положил перед собой папку.
- Ваш паспорт, пожалуйста, - сказал он. Комаров сбегал в комнату, принес паспорт и передал ему.
- Кто еще здесь живет? - спросил клон, разглядывая паспорт.
- Жена... Но ее сейчас нет. Она сейчас на Канарах, в отпуске... А может и на Багамах. И сын, он у бабушки
Клон положил паспорт на свою папку и посмотрел на Комарова.
- Давайте познакомимся, - сказал он. - Я - старший следователь уголовного розыска, зовут меня Игорь Иванович Серин.
- Очень приятно, - сказал Комаров.
Игорь Иванович приподнял свою папку двумя руками, положил ногу на ногу и, опустив папку на колено, спросил:
- Вы Кобылкина Владимира Степановича знаете?
Кобылкин, - это была фамилия Вована. Отпираться было глупо, и Комаров откровенно признался:
- Да. С Кобылкиным я знаком.
- А вам известно, какими делами он занимался? - поинтересовался Игорь Иванович.
- Ну, как вам сказать... - проговорил Комаров уклончиво, - Кажется что-то связанное с издательским бизнесом.
Игорь Иванович саркастически хмыкнул и пометил что-то у себя в блокноте.
- Как давно вы знакомы?
- Н-ну... месяцев пять, наверное...
- А при каких обстоятельствах вы познакомились? Комаров стал вспоминать. Действительно, при каких обстоятельствах? Ч-черт... Когда я принес ему "Месть компьютера", что ли?.. Нет, мы тогда уже были знакомы...
- Гм... - сказал он, снял ногу с ноги и поскреб в затылке.
- Вы знаете, не помню.
- Ну, а приходилось вам с ним говорить о работе?
Опять о работе...
- О чьей работе? - мрачно спросил Комаров.
- О его, конечно. Ведь он, как вы говорите, был издателем...
- Я этого не утверждал, просто мне показалось...
Он еще не успел договорить, как его обдало холодом. То есть как это БЫЛ? Почему - БЫЛ? Господи, да что же случилось, наконец? Он уже готов был заорать во весь голос: "То есть, в каком это смысле БЫЛ?", но тут Игорь Иванович совершенно сбил его с панталыку. Стремительным движением фехтовальщика он выбросил в сторону руку и выхватил у него из-под носа какой-то черновик.
- А это откуда у вас? - спросил он резко, и лицо его вдруг хищно осунулось. - Откуда у вас это?
- По... позвольте... - проговорил Комаров, приподнимаясь.
- Сидеть! - прикрикнул Игорь Иванович. Сизые его глазки бегали по лицу Комарова. - Как к вам попали материалы следствия?
- Какие материалы? - прошептал Комаров. - Какого к черту следствия? заревел он. - Это моя рукопись!
- Это не ваша рукопись, - холодно возразил Игорь Иванович, тоже повышая голос. - Вот это - откуда он у вас?
Он издали показал листок и постучал по нему ногтем.
- Ведь это же протокол допроса Васьки Сыча!
"Опять! - подумал Комаров - То план убийства, то протокол допроса. Они там в своей милиции, похоже, совсем ошизели!"
А Игорь Иванович, брезгливо оттопырив губы, продолжал: - Даже списать толком не сумели... Не так на самом деле там было написано, а вот как... - С этими словами он взял карандаш Комарова вскочил и, положив листок на стол, принялся, сильно надавливая, что-то черкать и исправлять в рукописи, приговаривая при этом:
- Вот так... А здесь вот так, а не так... Закончив и сломав грифель, он отшвырнул карандаш, снова уселся, и посмотрел на Комарова с сожалением.
- Эх, Комаров, Комаров, - произнес он, - Квалификация у вас высокая, опытный преступник, а действуете, как последняя сявка...
Комаров обалдело переводил взгляд с бумаги на его лицо и обратно. Это не лезло, ни в какие ворота. То есть до такой степени не лезло, что не имело смысла ни говорить, ни кричать, ни молчать. Собственно, строго говоря, в этой ситуации следовало бы попросту проснуться. Впрочем, проснуться нужно было еще тогда, в милиции.