O tal vez no.
Esta Autora ha hecho una crónica de las actividades de la multitud durante más de una década hasta ahora y no ha encontrado evidencias de que ellos tengan realmente algo mejor que hacer con su tiempo.
Revista de Sociedad de lady Whistledown, el 14 de abril de 1824
Dos días más tarde Penelope se encontró otra vez cortando paso a través de Berkeley Square, en su camino al Número cinco para ver a Eloise. Esta vez, sin embargo, eran las últimas horas de la mañana, estaba soleado, y ella no se encontro con Colin a lo largo del camino.
Penelope no estaba segura si eso fuera algo malo o no.
Ella y Eloise habían hecho planes la semana anterior para ir de compras, pero habian decidido encontrarse en el Número cinco de modo que pudieran salir juntas y renunciar a ser acompañadas por sus criadas. Era el tipo de día perfecto, más parecia junio que abril, y Penelope pensaba con mucha ilusión en el corto paseo a la Calle Oxford.
Pero cuando llegó a casa de Eloise, se encontró con una expresión perpleja en la cara del mayordomo.
"Señorita Featherington,"dijo él, parpadeando varias veces una tras otra antes de encontrar más palabras. "No creo que la señorita Eloise se encuentre aquí."
La boca de Penelope se abrió con sorpresa. ¿"Dónde fue ella? Hicimos este compromiso hace más de una semana."
Wickham sacudió su cabeza. "No sé. Pero ella se marchó con su madre y la señorita Hyacinth hace dos horas."
"Ya veo." Penelope frunció el ceño, tratando de decidir que hacer. ¿"Puedo esperar, entonces? Quizás ella esta simplemente retrasada. Eloise no se olvida de un compromiso. "
Él saludó graciosamente con la cabeza y la llevo al salón informal de arriba, prometiendo traerle un refrigerio y pasándole la última ediciónde Whistledown para leer mientras ella hacia tiempo.
Por supuesto, Penelope ya lo había leído; era entregado siempre de madrugada, y ella se hizo el hábito de leer detenidamente la columna en el desayuno. Con tan poco para ocupar su mente, se acerco a la ventana y miró detenidamente sobre el borde de street Mayfair. Pero allí no había nada nuevo para ver; estaban los mismos edificios que ella había visto mil veces antes, hasta la misma gente que andaba a lo largo de la calle.
Tal vez era porque consideraba su vida rutinaria que ella notó un objeto nuevo a su vista: un libro empastado que estaba abierto en la mesa. Incluso a varios centímetros de distancia ella podía ver que estaba lleno de palabras no impresas, o sea mejor dicho con líneas ordenadas escritas a mano.
Ella avanzó poco a poco hacia el y le echó un vistazo abajo sin tocar realmente las páginas. Parecía ser un tipo de diario, y en medio del lado derecho había un título que estaba apartado del resto del texto por un pequeño espacio arriba y abajo:
El 22 de febrero de 1824
Montañas de Troodos, Chipre
Una de sus manos voló a su boca. ¡Colin había escrito esto! Él le había contado sólo el otro día que había visitado Chipre en vez de Grecia. No tenia ni idea que él mantenía un diario.
Ella levantó un pie para dar un paso atrás, pero su cuerpo no se movió. Se dijo a sí misma, que no debería leerlo. Este era el diario privado de Colin. Realmente debería alejarse.
"Alejate," refunfuñó, mirando abajo sus obstinados pies. "Alejate".
Sus pies no se movieron.
Pero tal vez no estaba completamente tan equivocada. ¿Después de todo, realmente invadía su intimidad si ella leyera sólo lo qué podía ver sin dar vuelta la página? Él lo había dejado abierto en la mesa, donde todo el mundo podía verlo.
Pero entonces otra vez, Colin tenía toda la razón de pensar que quizás nadie tropezaría con su diario si saliera repentinamente solo por unos momentos. Probablemente, él era consciente que su madre y hermanas se habían marchado por la mañana. A la mayor parte de los invitados solo se les mostraba el salón formal de la planta baja; por lo que Penelope sabía, ella y Felicity eran los únicos invitados no-Bridgertons quienes eran llevados directamente al salón informal. Y ya que Colin no la esperaba (o, más probablemente, no había pensado en ella de una u otra forma), él no habría pensado que hubiera algún peligro en dejar su diario mientras se dirigía a una diligencia.
Por otra parte, él lo había dejado abierto.
¡Abierto, por el bien del cielo! Si hubiera algún secreto valioso en aquel diario, seguramente Colin habría tomado mayor cuidado con su secreto cuando dejó el cuarto. No era estúpido, después de todo.
Penelope se inclinó hacia adelante.
Ho, que molesto. Ella no podía leer la escritura desde aquella distancia. El título había sido legible ya que estaba rodeado por bastante espacio en blanco, pero el resto estaba demasiado junto como para leerlo de tan lejos.
De alguna manera había pensado que no se sentiría tan culpable si no tuviera que acercarse un poco más al libro para leerlo. No importaba, por supuesto, que hubiera cruzado ya el cuarto para llegar a donde ella quería en aquel momento.
Se toco la mandíbula con su dedo, directamente cerca de su oído. Era un buen punto. Ella había cruzado el cuarto hacia bastante tiempo, lo cual seguramente significó que ella hubiera cometido ya el pecado más grande hasta aquel día. Un pequeño paso no era nada comparado a la longitud del cuarto.
Ella avanzó poco a poco, decidió que sólo contaba como medio paso, luego avanzó poco a poco otra vez y miró hacia abajo, comenzando su lectura exactamente en el centro de una oración.
En Inglaterra. Aquí las ondulación de arena entre el bronceado y blanco, y la consistencia son tan finas que se desliza sobre un pie desnudo como un susurro de seda. El agua es de un azul inimaginable en Inglaterra, aguamarina con el destello del sol, cobalto profundo cuando las nubes toman el cielo. Y es sorprendentemente caliente, asombrosamente calida, como un baño que fue calentado quizás media hora antes. Las olas son suaves, y beben a languetadas en la orilla con una brisa suave de espuma, cosquilleando la piel y convirtiendo la arena perfecta en un placer de squishy que resbala y se desliza a lo largo de los dedos del pie hasta que otra ola llegue para limpiar el lío.
Es fácil ver por qué se dice que este es el lugar de nacimiento de Afrodita. Con cada paso casi espero verla como en la pintura de Botticelli, elevandose del océano, perfectamente equilibrada en una concha gigantesca, su pelo titanicamente largo que corre alrededor de ella.
Si alguna vez una mujer perfecta naciera, seguramente este sería el lugar. Estoy en el paraíso. Y aún…
Y aún con cada brisa caliente y cielo despejado me recuerdan que esta no es mi casa, que nací para vivir mi vida en otra parte. ¡Esto no reprime el deseo - no, la obligación! – para viajar, para ver, para encontrarse. Pero ello alimenta realmente un deseo extraño de tocar el césped mojado por el rocío, o sentir una niebla refrescante en la cara de alguien, o hasta recordar la alegría de un día perfecto después de una semana de lluvia.
La gente acá no puede apreciar aquella alegría. Sus días son siempre perfectos. ¿Puede uno apreciar la perfección cuando es una constante en vida de alguien?
El 22 de febrero de 1824
Montañas de Troodos, Chipre
Es notable que estoy helado. Es, por supuesto, febrero, y como un inglés estoy acostumbrado a la frialdad de febrero (así como cualquier mes con una R de su nombre), pero no estoy en Inglaterra. Estoy en Chipre, en el corazón del Mediterráneo, y sólo hace dos días yo estaba en Paphos, en la costa sudoeste de la isla, donde el sol es fuerte y el océano salado y caliente. Aquí, uno puede ver el pico del Monte Olimpo, todavía coronado con la nieve entonces el blanco es temporalmente cegado cuando el sol destella lejos de ello.