"Bueno, si te parece -¿puedo leer el diario para refrescar mi memoria?"
"Por supuesto," murmuró él, dándoselo. "Espera, déjame encontrar la página correcta otra vez."
Una vez que él lo hizo, ella examino las líneas hasta encontrar la sección que buscaba. "Aquí estamos. Mira esta parte sobre como recuerdas que Inglaterra es tu casa. "
"Es gracioso como los viajes pueden hacer eso a una persona."
¿"Qué a una persona?" ella preguntó, abriendo sus ojos con interés.
"Hace que uno aprecie la casa," dijo él suavemente.
Sus ojos encontraron, y s eran serios, e inquisitivos. "Y aún te gusta marcharte."
Él asintió con la cabeza. "No puedo dejarlo. Parece a una enfermedad."
Ella se rió, y sonó inesperadamente musical. "No seas ridículo," dijo ella. "Una enfermedad es dañina. Está claro que tus viajes alimentan tu alma." Ella bajo la mirada hasta sus manos, con cuidado moviendo la servilleta atrás para inspeccionar la herida. "Esta casi mejor," dijo ella.
"Casi," él estuvo de acuerdo. En verdad, sospechó que la sangre había parado totalmente, pero él estaba poco dispuesto a dejar que la conversación terminara. Y sabía que en el momento que terminara su cuidado, ella se marcharía.
Él no pensaba que ella se quisiera ir, pero de alguna manera sabía que ella se iría. Ella pensaría que eso era lo más apropiado, y ella probablemente pensaría que era lo que él quería.
Nada, estaba sorprendido de darse cuenta, podría estar más lejos de la verdad.
Y nada podría haberlo asustado más.
El CAPÍTULO 6
Cada uno tiene secretos.
Sobre todo yo.
La revista de Sociedad de lady Whistledown, el 14 de abril de 1824
Lamento no haber sabido que mantenías un diario," dijo Penelope, volviendo a aplicar presión a su palma.
¿"Por qué?"
"No estoy segura," dijo ella con un encogimiento. "Es siempre interesante averiguar que existe otra persona tan observadora, ¿no crees?"
Colin no dijo nada durante varios momentos, y luego, de repente, soltó, "¿realmente te gustó esto?"
Ella pareció divertida. Él estaba horrorizado. Aquí estaba, uno de los hombres considerado de los más populares y sofisticados por la multitud, y él había sido reducido a un alumno vergonzoso, que colgaba por cada palabra de Penelope Featherington, sólo por una pequeñita alabanza.
Penelope Featherington, por Dios.
No, es que hubiera algo malo con Penelope, por supuesto, él se apresuró a recordar. Sólo que ella estuviera… bueno… Penelope.
"Por supuesto que me gustó," dijo ella con una sonrisa suave. "Sólo te quería decirtelo."
¿"Que fue lo primero que te intereso?" preguntó, decidiendo que él también podría actuar como un completo tonto, ya que estaba a más de medio camino de ahí.
Ella sonrió maliciosamente. "Realmente, lo primero que me intereso consistía en que tu caligrafía era un poco más pulcra de lo que yo hubiera pensado."
Él frunció el ceño. ¿"Qué significa eso?"
"Tengo dificultad para imaginarte sentado en tu escritorio, practicando tu caligrafía," contestó ella, sus labios se apretaron en las esquinas para suprimir una sonrisa.
Si alguna vez hubiera un tiempo para la indignación justificada, este era claramente el momento. "te haré saber que gasté muchas horas en el aula del cuarto de niños, sentado en un escritorio, como tan delicadamente dijiste."
"Estoy segura," murmuró ella.
"Hmrnmph."
Ella miró hacia abajo, claramente tratando de no sonreír.
"Estoy completamente bien con mis caligrafía," añadió él. Esto era sólo un juego ahora, pero de alguna manera era más divertido hacer la parte del alumno irritable.
"Obviamente," ella contestó. "Sobre todo me gustaron tus H. Muy bien hechas. Definitivamente… tu caligrafía."
"En efecto."
Ella lo miro frente a frente. "En efecto".
Su mirada fija se deslizó de la suya, y durante un momento él se sintió inexplicablemente tímido. "Me alegro que te gustara el diario," dijo él.
"Era encantador," dijo ella de forma suave, con una voz lejana. "Muy encantador, y…" Ella parecia lejana, ruborizada. "Vas a pensar que soy tonta."
"Nunca," prometió él.
"Bueno, pienso que uno de los motivos por lo que lo disfruté tanto, es que de alguna forma senti que habías disfrutado escribiéndolo."
Colin estuvo silencioso durante un largo momento. No le había ocurrido que él disfrutara de sus escritos; sólo era algo que él hacia.
Lo hacia porque no podía imaginar no hacerlo. ¿Cómo podría él viajar a tierras extranjeras y no guardar un registro de lo qué él vio, lo qué él experimentó, y quizás lo más importante, lo qué él sintió?
Pero cuando recordó, se dio que él sentía una extraña sensación de satisfacción siempre que escribia una frase que era exactamente correcta, una oración que era particularmente verdadera. Claramente recordó el momento en que escribió el pasaje que Penelope había leído. Había estado sentando en la playa al anochecer, el sol todavía calentaba en su piel, la arena de alguna manera áspera y al mismo tiempo alisaban sus pies desnudos. Esto había sido un momento divino – lleno de esa sensación de calidez, un sentimiento de placidez que sólo se puede experimentar en la muerte del verano (o en las perfectas playas del Mediterráneo), y él había estado tratando de pensar en el momento exacto para describir el agua.
Él sentó ahí por eras seguramente media hora completa – su pluma equilibrada encima del papel de su diario, esperando inspiración. Y luego de repente se dio cuenta que la temperatura era exacta a los baños en las viejas bañeras, y su cara se había quebrado en una sonrisa amplia, encantada.
Sí, él disfrutaba escribiendo. Gracioso que nunca se hubiera dado cuenta antes.
"Es bueno que tengas algo en tu vida," dijo Penelope tranquilamente. "Algo de satisfacción – que llenará las horas sentido de propósito." Ella cruzó sus manos en su regazo y miro hacia abajo, aparentemente absorta en sus nudillos. "Nunca he entendido las supuestas alegrías de una vida perezosa. "
Colin quiso tocar con sus dedos la barbilla de ella, para mirar sus ojos mientras le preguntara - ¿y qué haces para llenar tus horas de un sentido de propósito? Pero no lo hizo. Estaría lejos demasiado adelante, y esto significaría confesarse culpable de lo interesado que él estaba en su respuesta.
Entonces él hizo la pregunta, y él guardó sus propias manos.
"Nada, realmente," contestó ella, todavía examinando sus uñas. Entonces, después de una pausa, ella alzó la vista de repente, su movimiento de barbilla fue tan rápido que casi lo hizo marear. "Me gusta leer," dijo ella. "Leí de todo un poco, realmente. Y realizo un poco de bordado de vez en cuando, pero no estoy muy satisfecha con todo eso. Me gustaria que hubiera más, pero, bueno…”
¿"Qué?" insistio Colin.
Penelope sacudió su cabeza. "No es nada. Deberías estar agradecido por tus viajes. Estoy completamente envidiosa de ti."
Hubo un silencio largo, no torpe, pero extraño, y finalmente Colin dijo bruscamente, "no es suficiente."
El tono de su voz pareció tan fuera de lugar en la conversación que lo único que podía hacer Penelope era mirarlo fijamente. ¿"Qué quieres decir?" finalmente preguntó ella.
Él se encogió de hombros descuidadamente. "Un hombre no puede viajar para siempre; hacerlo de esa forma quitaría toda la diversión."
Ella se rió, luego lo miró y observo que él estaba serio. "Lo siento," dijo ella. "No pensé ser grosera."
"Tu fuiste grosera," dijo él, tomando un sorbo de su limonada. Salpicando la mesa cuando dejó el vaso; claramente, él acostumbrado a utilizar su mano izquierda. "Dos de las mejores partes de viajar," explicó él, limpiando su boca con una de las servilletas limpias, "son las salidas y vueltas a casa, y además, yo fallaría a mi familia demasiado si yo me fuera indefinidamente."