¿Y quién sabe? Tal vez Penelope tenía esperanzas y sueños de una vida más allá de la que compartía con su madre y hermana en su pequeña casa en la Calle de Mont. Tal vez ella tenía proyectos y objetivos propios, pero los guardó bajo un velo de dignidad y buen humor.
Tal vez había más en ella al parecer. Tal vez, pensó él con un suspiro, ella merecía una disculpa.
Él no estaba exactamente seguro de por qué tenía que disculparse; él no estaba seguro de cual era lo que precisamente necesitaba.
Pero la situación necesitaba algo.
¡Ay!, demonios. Ahora él iba a tener que asistir a la velada musical de Smythe-Smith esta tarde. Esto era un acontecimiento doloroso, discordante, anual; sólo cuando uno estaba seguro que todas las hijas de Smythe-Smith habían crecido, algúna nueva prima se elevaba para tomar su lugar, cada una con un oído más sordo que la última.
Pero era donde Penelope iba a estar esa tarde, y esto significaba que era donde Colin tendría que estar también.
El CAPÍTULO 7
Colin Bridgerton estaba completamente rodeado por un grupo de señoritas en la velada musical de Smythe-Smith el miércoles por la noche, todas preocupadas por su mano herida.
Esta Autora no sabe como la herida fue hecha - en efecto, el Sr. Bridgerton ha sido fastidiosamente hermético sobre ello. Hablando de molestias, el hombre en cuestión parecía irritado por toda la atención. En efecto, Esta Autora oyó por casualidad decir a su hermano Anthony que él lamentaba que el no haber dejado la (palabra no repetible) venda en casa.
La revista de Sociedad de lady Whistledown, el 16 de abril de 1824
¿Por qué por qué por qué se hacia esto a si misma?
Año tras año la invitación llegaba por el mensajero, y año tras año Penelope se juraba a si misma que nunca, teniendo a Dios por testigo, asistiría a alguna otra velada musical de Smythe-Smith.
Y aún así año tras año ella se encontraba asentada en el cuarto de música de Smythe-Smith, desesperadamente tratando de no rendirse (al menos no visiblemente) cuando la última generación de muchachas de Smythe-Smith mataba al pobre Sr. Mozart en la efigie musical.
Era doloroso. Horriblemente, terriblemente, horriblemente doloroso. Realmente, no había ninguna otra forma de describirlo.
Incluso lo más desconcertante era que Penelope siempre parecía terminar en la primera fila, o cerca de ella, que estaba más allá de lo soportable. Y no sólo para los oídos. Cada cierto tiempo, había una muchacha de Smythe-Smith que era consciente de tomar parte en lo que sólo podría ser llamado un delito contra la ley auditiva. Mientras las otras muchachas atacaban sus violines y pianos con un vigor inconsciente, esto agregado a una expresión afligida en su cara – una expresión que Penelope conocía bien.
Esta era la cara que una ponía cuando quería estar en cualquier parte, menos donde una estaba. Podrías tratar de esconderlo, pero esto siempre se notaba en las esquinas de la boca, que se encontraban apretadas y tensas. Y los ojos, por supuesto, que flotaban de arriba a abajo evitando todo contacto visual con el resto.
El cielo sabía que la cara de Penelope había estado maldita con aquella misma expresión a menudo.
Tal vez por eso ella nunca logró definitivamente quedarse en casa durante una noche de Smythe-Smith. Alguien tenía que sonreír favorablemente y fingir disfrutar de la música.
Además, no era como si estuviese obligada a ir y escuchar más de una vez por año, de todas formas.
De todos modos, uno no podía menos que pensar en la fortuna que se podría hacer en discretos tapones para los oídos.
El cuarteto de muchachas precalentaba en un revoltijo de notas discordantes y escalas que sólo prometian empeorar una vez que ellas comenzaran a tocar de veras. Penelope había tomado un asiento en el centro de la segunda fila, consternando mucho a su hermana Felicity.
"Hay dos asientos absolutamente buenos en la esquina trasera," Felicity siseo en su oído.
"Ya es demasiado tarde," contesto Penelope, instalándose en una silla ligeramente acolchada.
"Dios me ayude," gimió Felicity. Penelope recogió su programa y comenzó a hojearlo. "Si no nos sentamos aquí, alguien más lo hará," dijo ella.
¡"Exactamente es mi deseo!"
Penelope se inclinó de modo que sólo su hermana pudiera oír sus palabras murmuradas. "Podemos limitarnos a sonreír y ser corteses. Imagina si alguien como Cressida Twombley se sienta aquí y riéndose disimuladamente en todo momento."
Felicty miró alrededor. "No pienso que Cressida Twombley muriera aquí atrapada."
Penelope decidió no hacer caso de esta declaración. "La última cosa que ellas necesitan es alguien sentado justo en el frente alguien y a quien gusta hacer comentarios poco amables. Aquellas pobres muchachas serían mortificadas."
"Ellas van a ser mortificadas de todos modos," se quejo Felicity.
"No, ellas no lo seran," dijo Penelope. "Al menos no aquella, esa, o esa otra," dijo ella, señalando las dos con violines y la del piano. Pero esa" – ella hizo indico discretamente a la muchacha que sentada con un violonchelo entre sus rodillas – "ella ya se siente miserable. Lo menos que podemos hacer es no hacerlo peor permitiendo que alguien malicioso y cruel se siente aquí."
"Solo será destripada más adelante, en la semana por lady Whistledown," refunfuñó Felicity.
Penelope abrió su boca para decir algo más, pero en aquel momento exacto noto que la persona que acababa de ocupar el asiento a su otro lado era Eloise.
"Eloise," dijo Penelope con el obvio placer. "Pensé que planeabas quedarte en casa."
Eloise hizo una mueca, su piel tomo tono pálido decididamente verdoso. "No puedo explicarlo, pero pareciera que no me puedo alejar. Es como un accidente de carro. No puedes dejar de mirar."
"O escuchar," dijo Felicity, "como seria en este caso."
Penelope sonrió. Ella no podía ayudarle.
¿"Les oí hablando sobre lady Whistledown cuándo llegué?" preguntó Eloise.
"Dije a Penelope," dijo Felicity, inclinándose de forma poco elegante a través de su hermana para hablar con Eloise, " ellas van a ser destruidas por lady W más adelante durante esta semana."
"No sé," dijo Eloise pensativamente. "Ella no se mete con las muchachas de Smythe-Smith cada año. No se por qué."
"Yo se por qué," cacareó una voz desde atras.
Eloise, Penelope, y Felicity todas se dieron vuelta en sus asientos, luego dieron tumbos hacia atrás cuando vieron el bastón de lady Danbury acercándose peligrosamente a sus caras.
"Lady Danbury," Penelope tragó aire, incapaz de resistir el impulso de tocarse la nariz – sólo para tranquilizarse de que aún estaba allí.
"Creo entender a lady Whistledown," dijo lady Danbury.
¿"Usted?" preguntó Felicity.
"Ella es dulce en el fondo," siguió la vieja señora. "¿Ustedes ven a esa" – apuntando con su bastón en dirección a la violonchelista, casi perforando el oído de Eloise en el proceso – "justo ahí?"
"Sí," dijo Eloise, frotando su oído, "aunque pienso que no seré capaz de oírlas."
"Probablemente una bendición," dijo lady Danbury volviéndose con el bastón en la mano. "Usted puede agradecerme más tarde."
¿"Usted decía algo sobre la violonchelista?" pregunto Penelope rápidamente, antes de que Eloise dijera algo completamente inadecuado.
"Por supuesto que estaba. Mírenla," dijo lady Danbury. "Ella es miserable. Y claro que debería serlo. Claramente es la única que tiene una pista en cuanto a lo terriblemente malas que son. Las otras tres no tienen ni siquiera el sentido musical de un mosquito."