Él sólo la contempló, pareciendo él simplemente no sabía que decir. Esto era una expresión que ella había visto en caras innumerables, pero nunca en su cara, y era tan muy raro y extraño. Ella quiso gritar, ella quiso lanzar sus armas alrededor de él. El más de todos, ella fue agarrada por una necesidad intensa de restaurar una sonrisa a su cara.
"Sé que usted debe haber tenido aquellos días describí," insistió ella. "Estos cuando usted sabe que usted ha escrito algo bueno." Ella lo miró con esperanza. ¿"Usted sabe qué quiero decir, verdad?"
Él no hizo ninguna respuesta.
"Usted hace," dijo ella. "Sé que usted hace. Usted no puede ser un escritor y no saberlo."
"No soy un escritor," dijo él.
"Por supuesto usted es." Ella hizo señas al diario. "La prueba está ahí mismo." Ella anduvo adelante. "Colin, por favor. Por favor ¿puedo leer un poquito más? "
Por primera vez, él pareció indeciso, que Penelope tomó como una pequeña victoria. "Usted ha leído ya casi todo
He escrito alguna vez," ella lisonjeó. "Es realmente sólo justo a-"
Ella se paró cuando ella vio su cara. Ella no sabía describirlo, pero él pareció shuttered, cortado, completamente inalcanzable.
¿"Colin?" ella susurró.
"Prefiero guardar este a mí," dijo él bruscamente. "Si usted no se opone."
"No, por supuesto no me opongo," dijo ella, pero ellos ambos sabían que ella mentía.
Colin estuvo de pie tan todavía y silencioso que ella no tenía ninguna otra opción, sólo perdonarse, dejándolo en paz en el cuarto, mirando fijamente inútilmente en la puerta.
Él había hecho daño a ella.
Esto no importó a que él no había querido decir. Ella había tendido la mano a él, y él había sido incapaz de tomar su mano.
Y la parte peor era que él sabía que ella no entendió. Ella pensó que él estaba avergonzado de ella. Él le había dicho que él no era, pero ya que él no había sido capaz de traerse para decirle la verdad – que él era celoso – él no podía imaginar esto ella lo había creído.
Infierno, él no lo habría creído, tampoco. Él había parecido claramente él mentía, porque en un camino, él mentía. O en la menor parte de retención de una verdad que lo hizo incómodo.
Pero el minuto ella le había recordado que él había leído todo que ella había escrito, algo había girado feo y negro dentro de él.
Él había leído todo que ella había escrito porque ella había publicado todo que ella había escrito. Mientras que sus garabatos se sentaron embotado y sin vida en sus diarios, metidos donde nadie los vería.
¿Importó esto qué un hombre escribió si nadie alguna vez lo leyó? ¿Tenían las palabras el sentido si ellos nunca fueran oídos?
Él nunca había pensado publicar sus diarios hasta que Penelope lo hubiera sugerido varias semanas antes; ahora el pensamiento lo consumió día y noche (cuando él no fue consumido con Penelope, por supuesto). Pero él fue agarrado por un miedo poderoso. ¿Y si nadie quisiera publicar su trabajo? ¿Y si alguien lo publicara realmente, pero sólo porque su era una familia rica y poderosa? Colin quiso, más que algo, ser su propio hombre, ser conocido para sus logros, no para su nombre o posición, o hasta su sonrisa o encanto.
Y luego había perspectiva scariest de todos: ¿Y si su escritura fuera publicada pero nadie gustó esto?
¿Cómo podría él afrontar esto? ¿Cómo existiría él como un fracaso?
O era ello peor para permanecer cuando él era ahora: ¿un cobarde?
Más tarde esa tarde, después de que Penelope se había sacado finalmente de su silla y había bebido una taza de té reconstituyente y puttered sin rumbo fijo sobre el bedchamber y finalmente había colocado contra sus almohadas con un libro que ella no podía hacerse completamente leída, Colin apareció.
Él no dijo nada al principio, sólo estuvo de pie allí y se rió de ella, excepto ello no era una de sus sonrisas habituales – la clase aquella luz desde dentro y obligan a su recipiente para sonreír el derecho atrás.
Este era una pequeña sonrisa, una sonrisa avergonzada.
Una sonrisa de apología.
Penelope deja a su resto de libro, espina, en su vientre.
¿"Puedo yo?" Colin preguntó, haciendo señas al punto vacío al lado de ella.
Penelope se escabulló a la derecha. "Por supuesto," ella murmuró, moviendo su libro a la tabla de la noche al lado de ella.
"He marcado unos pasos," dijo él, sosteniendo adelante su diario cuando él se posó en el lado de la cama. "Si le gustara leerlos, a" – él se despejó su garganta – "ofrecen una opinión, que sería-" Él tosió otra vez. "Sería aceptable."
Penelope miró el diario en su mano, elegantemente ligada en el cuero carmesí, entonces ella alzó la vista en él. Su cara era seria, y sus ojos eran sombríos, y aunque él fuera absolutamente todavía – no tirar o juguetear – ella podría decir que él era nervioso.
Nervioso. Colin. Esto pareció la cosa strangest imaginable.
"Yo me honraría," dijo ella suavemente, suavemente tirando el libro de sus dedos. Ella notó que unas páginas fueron marcadas con cintas, y con dedos cuidadosos, ella abrió a uno de los puntos seleccionados.
El 14 de marzo de 1819
Las Tierras altas son de una manera rara marrones.
"Era cuando visité a Francesca en Escocia," interrumpió él.
Penelope le dio una sonrisa ligeramente indulgente, destinada como reprender suave para su interrupción.
"Lamentable," él masculló.
Uno pensaría, al menos un de Inglaterra pensaría, que las colinas y los valles serían una esmeralda rica verde. Escocia reside, después de todo, a la misma isla, y al decir de todos sufre de la misma lluvia que molesta Inglaterra.
Me dicen que estas colinas beige extrañas son llamadas altiplanicies, y ellos son tristes y marrones y solitarios. Y aún ellos mueven el alma.
"Era cuando yo era bastante alto en la elevación," explicó él. "Cuando usted es inferior, o cerca del lochs, es completamente diferente."
Penelope le dio vuelta y le miró.
"Lamentable," él masculló.
¿"Tal vez usted sería más cómodo si usted no leyera rapidamente mi hombro?" ella sugirió.
Él parpadeó en la sorpresa.
"Yo pensaría que usted ha leído ya todo esto antes." En su impreso miran fijamente, ella añadió, "Entonces usted no tiene que leerlo ahora." Ella esperó una reacción y no consiguió ninguno. "Entonces usted no tiene que cernerse sobre mi hombro," ella finalmente terminó.
"Ah." Él avanzó poco a poco lejos. "Lamentable".
Penelope lo observó en forma sospechosa. "De la cama, Colin."
Mirando mucho castigado, Colin se empujó de la cama y se arrojó en una silla en la esquina lejana del cuarto, cruzándose sus armas y golpeado de su pie en un baile loco de impaciencia.
Grifo de grifo de grifo. Los Tappity dan un toque al grifo de grifo.
¡"Colin!"
Él alzó la vista en la sorpresa honesta. ¿"Qué?"
¡"Deje de dar un toque a su pie!"
Él miró abajo como si su pie era un objeto extranjero. ¿"Le daba un toque yo?"
"Sí."
"Ah." Él tiró sus armas en más fuertemente contra su pecho. "Lamentable".
Penelope reenfocó su atención en el diario.
Grifo de grifo.
Penelope se sacudió se dirigen. ¡"Colin!"
Él plantó sus pies abajo firmemente en la alfombra. "Yo no podía ayudarme. No realizó hasta que yo lo hacía." Él descruzó sus armas, descansándolos en el lado tapizado de la silla, pero él no pareció relajado; los dedos en ambos de sus manos eran tense y arqueado.