– Стейки, – бодро отрапортовал я, – со свежими овощами и с грибным соусом. Стейки медиум. Будут приготовлены немедленно перед вашими очаровательными глазами.
– Отлично, – захлопала в ладоши девушка, – мастер-класс на дому.
– Стейки смазываем оливковым маслом и специями, – окрылённо продолжал я.
– Стой. Каким маслом? – остановила меня возлюбленная.
– Оливковым, – я сбился с темпа, – мне Сашка с Италии привёз. Высшей очистки. Вкусное. Косточками пахнет.
– Оливковое? – прекрасные брови взлетели вверх, а губки презрительно скривились. – Да ты с ума сошёл. Нельзя ничего жарить на оливковом масле. Им можно только поливать салаты.
– Почему? – спросил я.
– Потому что это оливковое масло. А оно при жарке превращается в олифу.
– Во что превращается? – не понял я.
– В о-ли-фу, – как ребёнку, по слогам начала объяснять мне девушка. – Оливковое масло при жарке распадается и превращается в олифу. Ту, которая в краске, и воняет. Она очень вредная. Это каждая хозяйка знает. Есть у тебя подсолнечное масло?
– Есть, – кивнул я, – щас заменю. А подсолнечное ни на что не разлагается?
– Подсолнечное не разлагается, – снисходительно кивнула любимая, – поменяй на подсолнечное. Будет вкусно и полезно.
Я поменял масло на подсолнечное. Быстренько прожарил стейки и подал их на стол. Налил вина себе и даме и стал слушать очередной рассказ об уме и сообразительности своей избранницы. Кивал в нужных местах, кое-где переспрашивал, улыбался… И думал: куда я засунул этот проклятый чек?
Красный круг
Давным-давно, когда наша семья только-только приехала в Чехию, мы познакомились с двумя москвичками. Такими же эмигрантами, как и мы. И вот эти москвички, пожив пару месяцев в Праге и немного освоившись, решили открыть тут фитнес-клуб. Нашли место, сделали ремонт, завезли тренажёры, получили соответствующие разрешения. Ну и по старинной традиции решили открытие фитнеса отметить небольшой вечеринкой в нём же.
На вечеринку были приглашены мы с женой, наш 17-летний сын, пять или шесть знакомых по Праге, пара человек из мэрии и два будущих инструктора по фитнесу, а также чешский архитектор. Все, кроме инструкторов и хозяек, пришли парами. Архитектор заявился с подругой в красном платье с глубоким декольте. Сына мы взяли специально, чтобы он нас довёз домой на машине после мероприятия.
К семи часам вечера все собрались, походили по залу, потрогали ещё пахнущие краской тренажёры, поели чипсов, выпили традиционного шампанского. Всё чинно-благородно. Но потом кто-то из чешских товарищей сбегал за водкой, я мотнулся в ближайший русский магазин за икрой, откуда-то достали старый магнитофон, и веселье начало набирать обороты. Народ бодро отплясывал под Карела Готта и Пугачёву, сотрудники мэрии запивали водку пивом и жаловались на капитализм.
Ко мне подошла подруга архитектора и пригласила танцевать. Танцевать так танцевать, решил я, и мы задвигались в ритме вальса между тренажёрами. Вдруг рука моей партнёрши по танцу легла на мою задницу и крепко сдавила ягодицу.
– Пан Фёдоров, я хочу с тобой делать секс, – жарко зашептала мне дама в ухо водочным запахом.
– Так вы же не одна, – опешил я, стараясь освободить свою филейную часть от стального зажима, – да и я не один. У меня тут жена и ребёнок.
– Плевать, – не унималось красное платье, стараясь кроме захвата сзади ещё и впихнуть мою голову в своё декольте. – Этот архитектор старый импотент, он мне надоел. А ты мне нравишься. Тут есть комната с матами, пошли туда, там хорошо будет.
Я обалдел от такого горячего напора и не придумал ничего умнее, как сказать, что мне надо сначала в туалет. Красное платье ослабило хватку.
– Иди, – милостиво согласилась она, – я подожду тут.
В то время я был молод и застенчив и не мог женщину, тем более иностранку, просто так послать. Тем более, она именно туда и хотела. А я не хотел её. Я был примерным семьянином и не любил пьяных женщин. И ещё я не любил скандалов. Который, судя по всему, мог случиться в любую минуту. Уж очень серьёзно была настроена эта подруга архитектора.
Сделав вид, что иду в туалет, я на самом деле выскочил на улицу. Улица была тиха и пустынна. Только напротив нашего фитнеса приветливо светилась дверь, ведущая в подвальное помещение. У двери сиротливо стоял охранник. «Кабак или бар, – подумал я, – но зачем охранник?» Подошёл поближе и выяснил, почему охранник. На табличке заведения было написано: Гей-клуб.
– Чёрт, – пробормотал я, разворачиваясь в сторону фитнеса.