...К бочке со всех сторон летели люди с банками и прочей тарой. Некоторые задерживали взгляд на трупе прохожего, пятью минутами назад убитого шальной пулей. За это время ручеек невозможно алой крови, совсем не истощившись, дернул от него метров на семь. Я, остановился, стал смотреть, как верно течет кровь. Услышав рев приближавшегося БТРа, нырнул в первый же переулок и только там хлебнул немного пива.
Тогда, в октябре 1993...
...Я выходил из подвала Белого дома, руки в карманах - солдатам, нас выкурившим, мы были безразличны. Им сказали выкурить, они выкурили. По сторонам пути толпились визгливые отродья Ельцина, они были полны мышиного гнева - стоило замахнуться рукой, отшатывались. После круга солдат стоял круг ментов, напуганных и потому визгливых и страшных. Наметанным взглядом они выхватывали нас из толпы зевак и отродья, клали на асфальт лицом вниз, нюхали и смотрели руки на предмет употребления АКМ. Мент в чине капитана, положивший меня на асфальт, нервничал, лицо у него было красно от сильного душевного волнения, он не знал еще, чем все кончится, и вернется ли он домой, в Вятку, к визгливой своей жене и сыновьям, путь которым лежал один - в банду крышевателей с недолгим веком. Мент визжал, что пристрелит меня, размахивал пистолетом, я ему отвечал, что вышел на обеденный перерыв, и в доме 11, Новый Арбат, у меня горит компьютер. Его забитый страхом и обстоятельствами мозг, не смог преодолеть выражения "у меня горит компьютер", и он, вязко подумав, крикнул: - П***уй, пока не передумал!
Бедный капитан, видимо, не знал, что такое компьютер.
Наверху, в арбатских высотках, еще сидели снайперы, по ним били другие, и летели вниз стекла...
Вино, как кровь и кровь, как вино
Помню случай дивный в Железноводске (90-е). Спустился вниз, в город, смотрю - дегустационный зал. Зашел - вроде прилично. Взял стакан портвейна красного, прасковейского. Когда наливали, влюбился в него с первого взгляда, как потом оказалось - на всю жизнь. Ну, сели с ним за столик, стал на него смотреть, как на загадочную милую. И так, и эдак, и на просвет смотрел, недоверчиво удивляясь, судя по всему, чуду. Такой цвет! Завораживающий, притягивающий, не желающий отпускать и на мм! Понюхал потом чуть-чуть. Боже ж ты мой!!! Какой запах! Небесно-земной, всю шелуху человеческую напрочь отшибающий, жизнеутверждающий, можно сказать! Подышав глубоко для успокоения, отпил глоток. Боязливо так отпил - а вдруг не то, вдруг обычное? - и замер, практически огорошенный. Не может быть! Не может такого быть вовсе! Чтоб обычный советский человек с окладом в 50$ сделал такую безупречность из обычного винограда за 30 копеек кило?! Поверил в это только опять на просвет посмотрев и нюхнув полной грудью. Выпил потом. Не спеша, Зевсом себя чувствуя, выпил. И захмелел, как поэт, душевное сливший сохлому издателю, захмелел и загрустил на ладошке. Грустно стало, как после соития с любимой женщиной. Такого ведь вина пару стаканов друг за другом не накатишь, ведь органы перерыва требуют для накопления... Однако, не удержался, ведь десятка всего двести. И опять то же самое. Типа кончил дважды за полчаса! Выпил, естественно, не так, как в первый раз, и пошел к себе, в свой санаторий, к бювету воду минеральную овцой изводить...
Еще был памятный случай с этим вином. В поезде Ленинград - Питкяранта, его тогда натуральный паровоз таскал, ну, не от самого Питера, конечно, от Лодейного Поля или до него, если с Питкяранты. Однако начну с начала. В том советском еще году работал я на разведочной шахте. В целом хорошо было, Карелия - это Карелия, до сих пор снятся ландыши под окном да во дворе преферанс под белой ночью. Домик мой среди сосен вековых стоял; рядом, метрах в каких-то двухстах - пруд с банькой. Так что мыться я ходил в одних плавках да босиком. Летом-то чего по травке пройтись - никакого удовольствия. А вот зимой, когда градусов двадцать - это кайф!
Но вернемся к нашей теме, то есть к вину. В общем, поехал я однажды в командировку в Питер. Дела сделал, время и деньги оставались, съездил на ночь к Первопрестольную к хорошей знакомой, и вот он, я, на Московском вокзале в самый в мире сиреневый вечер с тремя рублями в кармане и плацкартным билетом через три часа. Я знал, на что потрачу эти часы и эти деньги, ведь почти каждый месяц, считай, в Питер ездил. Те края - это не Якутия какая-то и не Магадан. Вечером в пятницу на-гора поднимешься, помоешься, приоденешься и в субботу утром уже на Невском проспекте с честно заработанными. А в воскресение вечером домой, чтоб утром опять шахтную грязь топтать. Так вот постоял я, постоял, сиреневым воздухом дыша, и в гастроном на той стороне Невского, сейчас там какая-то итальянская забегаловка. В Питере тех времен много было чудес, и гастроном тот был чудом - в нем вино разливали. И не какую-нибудь бормоту, а самое лучшее. На первое я всегда брал "Дербент" за 65 копеек 200 граммов. Он вкусный, пахучий и хорошо как-то в душе располагался, как какая-то уютная кошечка. Ее тепло я шел осязать в сквер посреди площади Восстания, тогда он еще был, не эта дрянная стела. Шел,