— У вас… град был тоже с голубиное яйцо?
— Да.
— У нас просо положило. Гектаров шестьдесят… Ты не простудишься, Галя?
— Нет.
— У тебя же все стёкла выбиты. Сквозняки ходят!.. Давай я починю. Нет, серьёзно! Или ты не боишься? А я обладаю редчайшей способностью при сорокаградусной жаре находить сквознячок и простужаться!.. Сегодня всю ночь кашлял. Сейчас отпустило… Почему ты молчишь?.. Ты всё-всё позабыла?
— Да.
— Всё-всё?.. Гм… На уборку меня не посылали. Оставляли в городе. А я ради тебя… чтобы только взглянуть на тебя!., приехал в эту степь. Меня она звала давно… Разве ты не помнишь, как мы смотрели в телескоп на звёзды?
В разбитое окно женщине видно, как через всё небо, теперь уже чистое, без туч, течёт Млечный Путь — великая, искрящаяся река с синими и чёрными омутами, со сверкающими островами и полуостровами, с пылающим звёздным стержнем. Река эта начинается из нескошенной пшеницы и, омыв всё небо, впадает в пшеницу же, и чем дальше смотришь на неё, тем видится она ближе. Имя её Млечный (Молочный) Путь — как и имя всей Галактики, переводимое с древнегреческого на русский «молоко», — очень родное, крестьянское. Млечный Путь начинается от земли, на которой пасутся коровы и кумысные кобылицы. На ней мать кормила грудью младенца, когда он был совсем маленький и не мог ходить.
— Тише, — просит женщина шофёра.
— Что?..
— Я говорю: тише. У меня на коленях спит сын.
— Можно мне взглянуть на него?..
Женщина отвечает не сразу:
— Взгляни.
Водитель, стараясь не греметь железом, на цыпочках поднимается в кабину и, задержав дыхание, долго-долго глядит на Нурлана. Мальчик дышит ровно: полные губы полуоткрыты; глаза зажмурены. Он спит так сладко, что, пожалуй, пет выше счастья, чем сидеть рядом и оберегать сон ребёнка.
— Насмотрелся? — спрашивает женщина. — А теперь иди.
Водитель говорит шёпотом:
— Он мог быть наш…
Женщина обрывает его, приложив палец к губам, тише, мол, и произносит тихо, раздельно и устало:
— Ты в чём-то меня винишь? В чём? Я любила тебя, а ты не замечал меня. Когда я заболела, ты пи разу по пришёл ко мне в больницу. Ты объяснил это тем, что стеснялся меня. Даже робел. Смешное объяснение, правда? Или грустное? Бывает, наверное, больных стесняются, да всё равно навещают. Жалеют! Жалеют… Потом ты признался мне в любви. Но было поздно: я полюбила другого. Он мой муж и отец моего ребёнка. Я никогда не разлюблю его.
— Ты говоришь это с вызовом…
— Не выдумывай, — мягко обрывает женщина. — Прошу тебя — иди.
— Сейчас.
Водитель задерживается взглядом на мальчике, покорно спускается по трапу, садится в кабину автомашины, говорит негромко, как бы сам себе:
— Поехал. — И прибавляет громче: — Тебе что-нибудь привезти, Галя?
— Ничего… Ничегошеньки!
— Гм… «Ничегошеньки»… Я всегда буду приезжать туда, где ты. Даже если состарюсь…
Женщина включает скорость, и комбайн, вздрогнув, как спросонок, принимается за работу — та-та-та…
Нурлан не просыпается, а только говорит во сне нечто невнятное. Мама наклоняется к нему.
Некоторое время автомашина на малом ходу идёт рядом с комбайном, а потом сворачивает к дороге и, набирая скорость, скрывается из виду.
«Что было, то прошло, — мысленно говорит себе мать Нурлана. — Я люблю мужа и сына и буду любить их всегда.
Скоро из армии придёт мой муж, и мне будет не стыдно посмотреть ему в глаза. Я так соскучилась по нему. До слёз соскучилась!»
Женщина поворачивает к себе зеркальце в кабине, близко видит своё отражение, любуется им, пальцами убирает слёзы и опять любуется. Роговым гребнем, что достался ей от прабабушки, купленным в прошлом веке у коробейника, она расчёсывает волосы. Мягкие, струистые, они тихо потрескивают, как на огне…
Глава восьмая
СВЕТИ, МАЛЫШ!
По золотому полю под белым небом плывёт красный комбайн.
В кабине на коленях у матери сидит Нурлан и ворочает головой туда-сюда, туда-сюда. Кругом, как в самолёте, множество приборов: рычагов, разноцветных лампочек, циферблатов со стрелками.
Как бы их все запомнить?
Сразу все — никак.
А некоторые можно. Вот рычаг с чёрным шариком. Нажмёшь на него тихонько — и из красного железного рукава посыплется зерно.
— Мама, а почему ты ничего не говоришь? — спрашивает Нурлан. — Неохота?
Мать не отвечает. Наверное, не слышит из-за шума мотора.
Нурлану мир видится новым, вымытым чистой росой. Редко взмахивая крыльями, парит орёл-могильник. Из-за обилия солнца он выглядит белым, как чайка, и далеко слышен его голос: «Тъяф! Тъяф!»