– С ба-абушкиной?! – изумилась Лиза и хихикнула. Я тоже рассмеялся: бабуля у меня, несмотря на пироги и шитьё кукол, была совсем не классическая, а очень даже боевая. Кукол своих она, впрочем, тоже обряжала в костюмчики цвета хаки и лихие банданы. Иногда, раздухарившись, она ещё припахивала меня за изготовление куклам автоматов – из листа тонкой фанеры и спичек. Ученики в школе, где бабуля преподавала русский язык и литературу, её и её кукол обожали и побаивались.
А супы дома варил дед.
– В общем, найдёшь, не промахнёшься, – заключил я, возвращаясь из мыслей к делам насущным. – Добавляйся, пиши, посмотри, может, что ещё обнаружишь. А я пока по фотографии гляну.
– Давай! – Лиза улыбнулась, в который уже раз чихнула – дуплетом, два раза подряд – и отчаянно зашмыгала носом. – Слушай, а как отсюда на Советскую вернуться?
– Вон туда, а на перекрёстке направо, – я махнул рукой в сторону, откуда мы пришли. – А я переулками срежу, мне так удобней.
Не было никакой заминки из тех, что случаются при прощании малознакомых людей. Нет, мы с Лизой помахали друг другу и разбежались каждый в свою сторону с уверенностью, что ещё не раз друг друга увидим. Хотя бы до тех пор, пока не разберёмся с нашей находкой.
Впрочем, в этом мы были совершенно правы. Наша история только начиналась.
Глава 2. Востоковедение
Вечером того же дня я валялся на скрипучем диване с ноутом и шерстил интернет в поисках более подробной информации, посвящённой НР и НРС – «ноже разведчика» и «ноже разведчика стреляющем». Именно так двояко расшифровал мою фотографию поисковик.
Лиза была верна своему слову и добавилась ко мне в друзья, как дошла до дома, но потом пропала из сети без следа. На её странице «ВКонтакте» интересного оказалось немного: десяток фотографий на фоне цветов, пальм и вечерних мостов через Москву-реку, популярные цитаты, репосты, «кроссы» из её инстаграма – цветочки, заброшенные старые машины, которые можно найти в каждом уважающем себя московском дворе, да винтажные портреты, сфотографированные на какой-то выставке – стишки-пирожки и статус «Не теряйте меня!» – самая обычная страничка, одним словом.
В ожидании, пока Лиза появится в сети, я прочитал всё, что нашёл, про НР, НРС, а так же НР-2, НРС-2, и всю возможную сопутствующую информацию, вплоть до объявлений о покупке муляжа НРС-2. Единственное, чего нельзя было вывести из прочитанного – так это что же мы всё-таки нашли, стрелял ли раньше этот нож или полость в рукояти предназначалась для «набора выживания» и вообще как он попал в придорожны кусты… или хотя бы в квартиру, чьё окно выходило на эти самые кусты. Размышляя над этими вопросами, я в который раз разглядывал фотографию, кляня свой не слишком «многомегапиксельный» телефон за качество снимка, мысленно обещал себе набраться решимости и сменить смартфон на модель «помоложе», регулярно проверял, не появилась ли Лиза в сети, и грыз сухарики, обнаруженные в кармане так и неразобранной московской сумки.
Время шло. Дед на кухне гремел сковородкой, жаря картошку, бабушка сидела с ним и смотрела телевизор, критикуя действия политиков и сдержанно хваля министра обороны. «Брешет, ей-Богу, брешет, соловьём заливается, но мысли-то здравые…»
Когда я уже потерял всякую надежду, Лиза вдруг написала и дальше принялась засыпать короткими сообщениями:
«Привет! С мамой ходили покупать шторы, извини».
«Как поиски?»
«Нашёл что-то?»
«Глянь, что я нашла!» – и прислала фотографию клинка крупным планом. От гарды вдоль заточки шла надпись: «АИБ ОТ АГК Герат|У83», а дальше какая-то непонятная арабская вязь.
«Что думаешь?»
Я честно ответил, что не знаю, пообещал ещё подумать и пошёл на кухню – дед звал ужинать. Разговор с Лизой пришлось отложить до позднего вечера.
Наша беседа продолжилась, когда я уже уютно устроился под пледом и готовился отходить ко сну. Лизу история с ножом зацепила невероятно, и она всё закидывала меня всевозможными теориями о том, откуда нож взялся на обочине дороги, кто его хозяин и что может значить гравировка. Я коротко сообщил, что нож – НР/НРС, военный, холодное оружие. Герат, как нашла Лиза, располагался в Афганистане, но что означают «АИБ ОТ АГК» и «УВЗ» (или «У 83», или «483», или «98 з», или…) – мы не знали.
Исчерпав все идеи, Лиза перешла в разговоры «о жизни», начала рассказывать что-то про московских друзей, мечту поступать на исторический в МГУ и семейные неурядицы. Я отвечал односложно, чаще – смайликами, а о себе писал мало и неохотно. Что я?
«А у тебя есть девушка?» – вдруг спросила меня Лиза.
«Есть», – не стал отпираться я. Согласился, что красивая, умная и любит тот же сорт мороженного, что и я – фисташковое. Зовут Дарьей, можно Дасей, но никак не Дашей, и живёт она в Москве.
От этой слишком личной темы Лиза легко соскочила обратно на нашу находку и после некоторых раздумий спросила, а есть ли у меня кто-нибудь, кто сможет прочитать арабскую надпись, и тут я, подумав несколько секунд, вспомнил вдруг об Арабе.
Стоит сказать, что Араб в нашем городе был личностью своего рода легендарной. Поговаривали, что он завязан с бандитами, со спецслужбами, с инопланетянами и сектантами, что у него папа то ли профессор, то ли дипломат, то ли художник, то ли у него отца вовсе нет, а может, не было вовсе, современные достижения биологии и не такое позволяют, или, столь же вероятно, Араб – внебрачный сын какого-то нефтяного шейха, а то и вполне себе «вбрачный», но скрывается в нашем городке от международной мафии… Слухов, самых различных, диких и правдивых, ходила масса. Достоверно было известно только то, что у Араба была здесь своя молодёжная «тусовка», с которой они катались на роликах по одному из парков, и мастерская, где он набивал тату, чинил ролики и рисовал потрясающе стильные портреты одним росчерком кисти туши. Ещё Араб регулярно мотался в Москву, никогда не объясняя, зачем, а на татуировках, роликах и картинах вместе взятых зарабатывал денег не больше, чем тратил на оборудование для своего тату-салона, тушь с рисовой бумагой да «роллерские примочки» для себя и своих друзей. Но на бедность при этом не жаловался никогда и вообще, по ощущениям, денег не считал.
О родителях своих Араб не говорил, вероятно, из сострадания к тем, кто распускал о нём дикие слухи, дабы ничего случайно не опровергнуть, а если и упоминал вскользь – то выдавал настолько противоречивые пассажи, что сомнений не оставалось: всё, что он рассказывает, он сочинил только что.
А ещё он знал кучу всяких экзотических по меркам простых обывателей языков, типа японского, тайского или монгольского. Ну и не зря же его звали Арабом – арабский он, разумеется, знал тоже.
Было ему где-то меньше тридцати, но точно больше восемнадцати. Не такой уж и высокий, но точно выше среднего. Для русского – смугл и черняв, но точно не «татарин». Вполне открытый, но точно не ближе, чем в рамках мастер-клиент – попытки завязать дружбу им попросту игнорировались.
Выбирал он себе друзей по каким-то одному ему известным принципам. Звал кататься на роликах, охотно откликался на любые просьбы – хоть у родителей отпросить, хоть денег одолжить, хоть помочь склеить воздушного змея – и был рад видеть в любое время дня и ночи. Если когда-то родители и переживали за своих чад и потенциальную «дурную компанию» (а то и что похуже!), то к настоящему моменту давно смирились с наличием Араба и даже здоровались с ним на улице.
Не всякий роллер мог войти в его компанию, а кто-то «на колёса» и вовсе впервые под руководством Араба вставал.
… Одним из таких «избранных» был и я. Не то чтобы мы с Арабом подружились после того, как он мне починил ролики – вовсе нет, я с некоторых пор не катался, но Араб про меня всё равно не забывал, мечтая, наверное, однажды заново «расшевелить».
Если кто и мог помочь в расшифровке надписи – то только он.
Отвечая Лизе короткое: «Да, есть один знакомый», – я вдруг спохватился, что по понедельникам Араб имел обыкновение всегда куда-то уезжать на весь день, на завтра я договорился со своей девушкой погулять по Москве, а сегодня как назло заканчивалась суббота…