Оставшееся до закрытия кофейни время все валится у меня из рук. О том, чтобы развешивать дурацкие сердечки даже не думаю.
Я думаю только о том, как в его черных глазах блеснули те молнии, от которых меня трясет.
Выбирая для деда десерт, я понимаю, что взвинчена достаточно, чтобы не растерять своего намерения поговорить с ним о том, на что в своей жизни я вообще могу рассчитывать.
Выйдя из автобуса, продираюсь к дому через порывы ледяного ветра, от которого спирает дыхание.
Мне придется до ночи зубрить лекцию к пятничной контролькой, но даже несмотря на это, раздевшись, я направляюсь прямиком на кухню.
Расположившись за столом, дед погружен в чтение книги. То, как он сдвигает очки на самый кончик носа, всегда меня смешило. Я люблю его. Сильно. Сейчас все годы, которые мы провели вместе, кажутся мне ярким калейдоскопом. Мы никогда не ссорились. Ни одного раза в жизни. Я и сейчас не собираюсь этого делать. Он дал мне слишком много, чтобы я могла на него злиться.
На нем футболка и пижамные клетчатые штаны. Но, как и раньше, он не ложится спать, пока меня не будет дома.
— Привет. — Пройдя в кухню, ставлю на стол пакет с его пирожным.
— Чайник вскипел. Присядь, — просит с грустной нежностью, отложив в сторону книгу.
Выдохнув, опускаюсь на стул и спрашиваю:
— Дед… наш дом… ммм… не наш?
На его лице удивление. Уверена, он не ожидал от меня такого вопроса, и я прячу от него глаза, ведь деньги и все, что с ними связано — тема, которую мы никогда не поднимали. Нам не всегда хватало, но мы научились жить очень экономно. Просто, так вышло, что я умею очень хорошо считать.
Помолчав, он цокает:
— Не наш? Как не наш?
Наверное, он подзабыл, что мне уже не десять. И что я не хрустальная.
— Он нам не принадлежит? — спрашиваю, водя пальцем по клеенке.
— Пум-пу-пум… — тянет.
Собравшись с силами, поднимаю на него глаза.
Потерев ладонью подбородок, он пытается делать безмятежный вид, но я вижу беспокойство в его выцветших голубых глазах.
— Нас разве кто-то гонит?
— Нет… — отвечаю тихо. — Но у нас что, больше ничего нет?
— Ну, почему же, — отвечает с расстановкой. — Кое-что есть. А что, пора тебе поинтересоваться. Я тоже хорош.
— Ты не волнуйся. — Накрываю его ладонь своей. — Ладно?
Его подбородок вдруг начинает подрагивать.
Похлопав меня по руке, бормочет:
— М-да… м-да… Я сюда приехал в двадцать пять.
— Угу, — отвечаю.
Я знаю, что дед с женой и детьми, моим дядей и моим отцом, приехал сюда из другой страны, только тогда все это была одна большая страна.
— Жилье выделили мне служебное, как семейному. Арендованное, но нам и этого вот так было, — проводит пальцем по горлу. — Так и жили. Потом бабушка твоя умерла. Потом Союз распался. Потом родители твои погибли. С документами я долго маялся. Гражданство нужно было менять. Родина моя далеко, затянулось все… И дом из-за этого… профукал… м-да… на приватизацию не успел.
— Угу…
— Ты не переживай, там у меня квартира есть. Только документы восстановить надо. Мы с Мишей, дядькой твоим, уже третий год бьемся.
— О… ясно… — выдыхаю, не зная чувствовать ли облегчение.
— Не бросят они тебя, в случае чего, — говорит убежденно. — У нас с Мишей уговор.
В случае чего?
Не хочу думать про этот случай.
— Ясно…
Погладив меня по голове, он растроганно повторяет:
— Ты не волнуйся. Все хорошо будет… нас никто не выгоняет. Аренду, ее продлить можно. Договоримся.
— Угу…
Выдохнув, кладу голову на его плечо и закрываю глаза.
Если час от часу не легче, то это мой случай.
Глава 10
Кирилл
— Сядь, пожалуйста. — Поставив на подоконник лейку для цветов, мать указывает рукой на стул с обратной стороны своего рабочего стола.
Тон ее голоса и резкость движений намекают мне на то, что зря я рассчитывал поболтать о том о сем.
Бросив на пол рюкзак, усаживаюсь на стул и вытягиваю под столом ноги.
— Где ты ночевал? — интересуется как бы между прочим, опускаясь в белое кожаное кресло напротив меня.
На ее пальце кольцо с большим бриллиантом. В детстве мне нравились ее украшения. Одно я даже попробовал проглотить, слава Богу, отцовский водитель мимо проходил и успел вытрясти его из меня до того, как случилась “трагедия”.
— У Стаса. — Скрывать мне нечего.
— А позавчера? — Постукивает по столу ногтем.
— Там же, — отвечаю ей.
— Сынок. — Кладет на руки подбородок и смотрит на меня со вселенской усталостью. — У тебя что, дома своего нет?