— Все нормально, что вы, — запальчиво отзывается моя гостья и даже на секунду поднимает глаза от спинки дивана. — Плохо вышло. Это вы меня простите… — обхватывает плечи в защитном жесте. — Столько проблем доставила. Будет правильно, если вы кого-нибудь попросите на квартиру меня отвезти. Или я могу попросить брата, если вы дадите телефон. Мой остался в ресторане…
— Ты есть хочешь? — Спрашиваю неожиданно даже для самого себя, потому что не знаю, больше как успокоить.
Хреново девчонке сейчас. А я знаю только два способа расслабить: или в постель, или кормить.
— Что? — наконец-то поднимает на меня лицо и распахивает свои глаза.
— Есть, спрашиваю, хочешь? — повторяю свой вопрос.
— Нет… — испуганно мотает головой. — Ваша женщина… она мне и так не рада. Я не могу.
— При чем тут она вообще? — не догоняю. — Дом мой, продукты мои…
— Нельзя заставлять свою женщину готовить чужой. Неуважение… — тихо говорит Назима.
— Это ты про Вику что ли? — уточняю и хмыкаю, — да разбежалась она, как же. Минут на тридцать теперь в душе зависла. Я вообще не уверен, что она умеет готовить… — добавляю и решительно подхожу к холодильнику. — В общем, давай, — киваю на барную стойку, — присаживайся. — Одним чаем сыта не будешь. А я рассчитывал в ресторане поесть.
Нет, ну нужно ж как-то этот нервяк повисший снимать, ей Богу. У самого уже руки трясутся. «Это, Тихомиров, надо меньше пить» — поправляет меня ехидный внутренний голос. «Да даже если и так,» — затыкаю его. Ехать ей сейчас никуда нельзя.
Заглядываю на полки холодильника. Мдаа негусто… Половина огурца, обглоданная ветка черри, сосиски, яйца, сыр, остатки пиццы, жульена и тостовый хлеб.
— Омлет? — предлагаю и ставлю на плиту сковородку.
— Вы будете готовить? — ещё сильнее распахивает Назима глаза и тихой поступью подходит к стойке.
— Ну а что такого? — пожимаю плечами. — Не бойся, не отравлю.
— А мне что делать? — удивляет меня следующим вопросом.
— Сидеть, — не могу сдержать улыбку. — Отдыхать. Ты, кстати, как чувствуешь себя?
— Хорошо… — полыхает она щеками.
Сбитый с толку нашим диалогом, лишенным всякого конструктива, достаю продукты и отворачиваюсь к плите. Разбиваю яйца в миску, режу туда же сосиски, мешаю вилкой и выливаю на сковородку. Дожидаюсь готовности и раскладываю омлет по тарелкам.
— Ну как-то так, — ставлю их на барную стойку. Добавляю вилки и опускаюсь на стул. — Приятного аппетита.
Глава 6. Не вовремя
Назима
Ах, зачем он это делает? Будто специально смущает меня ещё сильнее. Вгоняет в какой-то необъятный моральный долг. Но не со зла, нет. Я не ощущаю от этого мужчины угрозы или агрессии в свой адрес, скорее власть, которой невозможно не подчиняться. Тихомиров привык решать. И я совершенно не понимаю, как у его женщины хватает духу с ним так пренебрежительно говорить? Повышать голос. Я бы не смогла… Но ему нравится, раз терпит. Украдкой поднимаю на Константина глаза от тарелки и снова сбиваюсь с дыхания от стыда и состояния немого трепета, в которое впадаю рядом с ним. Мне почему-то становится очень жаль, что я — не его Вика. Что я никогда не смогу надеть красный костюм, который не скрывает, а скорее демонстрирует фигуру, что весь свой бунтарский жизненный максимум я, кажется, израсходовала сегодняшним вечером, когда поставила подписи в документах о разводе, а потом не покаялась и не пошла за бывшим мужем.
Такую, как Вика, даже Аяз бы не тронул. Побоялся. Красивая женщина. Яркая. Константину очень подходит. Жалко только, что холодная. От таких горячей бывает только постель, а дом стынет. Даже для еды огонь не вспыхивает… Перевожу взгляд на встроенную духовку за спиной Тихомирова и понимаю, что с неё даже не снята заводская пленка. Мужчины… они в этом похожи. Вспыхивают и плотно сидят на похоти, будто ничего другого в жизни не существует. Устают, ищут новое, не находят. Жалко их…
Поэтому мама говорила, что если мужчина вдруг позаботился, старался, сделал для тебя что-то значимое, то обижать нельзя. Нужно благодарить, а в моем случае есть. Даже если невкусно, даже если от волнения, а может от разыгравшегося токсикоза совсем не хочется. Как мне сейчас… но я беру в руки вилку.
— Спасибо большое, — говорю Константину.
Осторожно отделяю омлет от сосисок, накалываю его на вилку и отправляю в рот. Тщательно пережёвываю, чтобы не сработал рвотный рефлекс, и глотаю. На удивление, еда проходит в горло легко, а желудок приветливо начинает урчать, начав работать.