Домой еду на заднем сиденье. Сын посапывает в детском кресле, а я то и дело трогаю его пальчики на не ушибленной ручке.
Пару раз сталкиваюсь в зеркале глазами с мужем и, как только это происходит, отворачиваюсь.
Я, конечно, понимаю, что конкретно Миша не виноват и произойти такое могло и при мне. Марк активный, поэтому падает часто. Просто все мои чувства настолько обострены, что мне доставляет какое-то извращенное удовольствие обвинять Князева в том, что сын свалился с лестницы.
Дома укладываю Марка спать, перед этим демонстративно захлопывая дверь в детской прямо перед Мишиным носом. А вот когда спускаюсь на кухню, врезаюсь мужу в грудь. Поднимаю голову и оказываюсь резко прижатой к стене.
Глава 7
— Ты… Что ты себе позволяешь?
Вздрагиваю, когда его ладонь ложится на мою талию. Мягко, без нажима или какого-то агрессивного подтекста. Он мастерски умеет держать себя в руках. Но глаза все равно выдают ту бурю, которая вот-вот на меня обрушится.
— Что ты сделала, Даша? — Князев прищуривается, вглядывается в мое лицо, будто пытается уловить то, что я скрываю.
Или он уже знает? Он знает, что я еду к адвокату? Этого не может быть. Я никому не говорила, ни с кем не обсуждала. Неужели он как-то отслеживает мой телефон?
Колени подгибаются, а тяжелый запах мужского парфюма раздражает слизистую. Не люблю этот аромат, у меня всегда от него болит голова. Он будто бетонной плитой накрывает.
Затылок стягивает пробуждающейся болью, она медленно ползет к вискам.
— Отвечай, — Миша ведет пальцами мне по ребрам и смотрит прямо в глаза.
— О чем ты?
Нет. Он ничего не знает. Иначе бы не спрашивал. Нужно успокоиться.
Он не знает! Блефует просто. Да. Блефует.
Если бы был в курсе, разговаривал бы явно иначе. Он бы паспорт у меня отобрал или, не знаю… В подвале запер?
— Что значит, как я после этого хочу оставить Марка себе? Что ты сделала? Или, — упирается ладонью в стену рядом с моей головой, — что собираешься сделать?
— Ничего я не собираюсь. Просто констатирую факт. Ты с ним не справишься, вот и все, — выпаливаю резковато и вроде даже с претензией, а сама удивляюсь, как еще не начала заикаться от страха.
— Значит… На развод не подаешь? — склоняет голову вбок.
Тут же киваю.
— Нет. Я не допущу, чтобы ты отобрал у меня сына!
— Звучит двусмысленно.
Миша прищуривается, а его пальцы задевают мою грудь. Как только это происходит, оба замираем и, кажется, даже не дышим.
После заминки стряхиваю с себя его руки, а своими машу в воздухе от негодования.
— Боже, хватит искать двойное дно там, где его нет. Я уже четко поняла, что, если я хотя бы подумаю о разводе всерьез, Марка мне не видать.
Перемещаюсь к столешнице и зачем-то начинаю перекладывать тарелки из одной стопки в другую.
Выдаю себя своими же нервами, но успокоиться не получается.
Князев делает шаг. Я слышу, как подошва его ботинок припечатывается к полу, создавая характерный для шагов звук.
Миша останавливается прямо за спиной, а потом упирается ладонью в столешницу, заключая меня в ловушку рук.
Сердце бьется как ненормальное. Мне страшно, а запах его парфюма удушающий какой-то. Как мне пережить эти минуты, пока он рядом?
В голове проносится момент нашего с Князевым знакомства. Он тогда так странно на меня смотрел, с презрением, что ли…
Влад еще сказал, что Мишка просто закрытый. Только вот ночью мне его глаза снились. Холодные. Злые какие-то.
В следующую встречу я старалась вообще на него не смотреть, подсознательно боялась, а когда отец решил отдать меня за него замуж…
Думаю, я в ту самую минуту поставила крест на своей жизни.
Почему именно он?
Чувствую горячее дыхание мужа. Оно опаляет кожу на шее уже наяву. Зажмуриваюсь и впиваюсь ногтями в кухонное полотенце. Плечи на автомате опускаются, я группируюсь, скукоживаюсь вся.
Он никогда и пальцем меня не трогал. Да. Но я подсознательно его боюсь, потому что представляю, на что этот человек способен. Он такой же, как мой отец. Только не скрывает свою сущность. Папа на людях притворяется добряком, а вот Миша даже не пытается нравиться другим…
— Чего ты от меня хочешь? — не узнаю свой голос. Он тихий, но при этом надрывается.
— А что ты можешь мне дать? — слышу смешок в его словах. Дурацкую иронию.
Он и так у меня все забрал, все!
— М? — проводит ладонью по моему бедру.
Жирный, повисший в воздухе намек, приводит в шок. Мелко дрожу.
—Не трогай меня.
—А в прошлый раз тебе понравилось…
Зажмуриваюсь.